us, Madame, a pensÙ que la
privation  des  rites et  des cÙrÙmonies  de votre religion  peut  vous Útre
pÙnible : il consent donc Ð ce que vous lisiez  chaque  jour  l'ordinaire de
votre messe , et voici un livre qui en contient le rituel. "
     A  l'air  dont Felton  dÙposa  ce livre sur  la  petite table  prØs  de
laquelle Ùtait  Milady, au ton dont il  pronon×a ces deux mots votre messe ,
au sourire dÙdaigneux dont il les accompagna, Milady leva la tÚte et regarda
plus attentivement l'officier.
     Alors, Ð cette coiffure sÙvØre, Ð ce costume d'une simplicitÙ exagÙrÙe,
Ð ce front poli comme le  marbre, mais dur  et impÙnÙtrable  comme lui, elle
reconnut un  de ces  sombres  puritains qu'elle avait  rencontrÙs si souvent
tant  Ð la cour du roi Jacques qu'Ð  celle du roi  de France, oé, malgrÙ  le
souvenir de la Saint-BarthÙlÙmy, ils venaient parfois chercher un refuge.
     Elle eut donc  une de ces inspirations subites comme les gens de  gÙnie
seuls en  re×oivent dans les  grandes crises, dans  les moments suprÚmes qui
doivent dÙcider de leur fortune ou de leur vie.
     Ces deux mots, votre messe , et un simple  coup d'oeil jetÙ sur Felton,
lui avaient en effet rÙvÙlÙ toute l'importance de la  rÙponse qu'elle allait
faire.
     Mais  avec  cette  rapiditÙ d'intelligence qui lui  Ùtait particuliØre,
cette rÙponse toute formulÙe se prÙsenta sur ses lØvres :
     " Moi  ! dit-elle avec un  accent  de dÙdain montÙ Ð l'unisson de celui
qu'elle  avait remarquÙ  dans la  voix du jeune officier, moi, Monsieur,  ma
messe ! Lord de Winter, le catholique corrompu, sait bien que je ne suis pas
de sa religion, et c'est un piØge qu'il veut me tendre !
     -- Et  de quelle religion Útes-vous donc, Madame ?  demanda Felton avec
un Ùtonnement  que,  malgrÙ  son  empire  sur  lui-mÚme,  il  ne put  cacher
entiØrement.
     -- Je le  dirai, s'Ùcria Milady  avec une exaltation feinte, le jour oé
j'aurai assez souffert pour ma foi. "
     Le  regard  de  Felton dÙcouvrit Ð Milady toute  l'Ùtendue  de l'espace
qu'elle venait de s'ouvrir par cette seule parole.
     Cependant le jeune  officier demeura muet et immobile, son regard  seul
avait parlÙ.
     "  Je  suis  aux  mains de mes  ennemis, continua-t-elle  avec  ce  ton
d'enthousiasme qu'elle savait familier aux puritains ; Eh bien, que mon Dieu
me sauve ou que je pÙrisse pour mon Dieu ! voilÐ la rÙponse que je vous prie
de faire Ð Lord de Winter. Et quant Ð ce livre, ajouta-t-elle en montrant le
rituel du  bout du doigt, mais  sans le  toucher, comme si elle eët  dë Útre
souillÙe  par cet attouchement, vous pouvez  le remporter  et vous en servir
pour vous-mÚme,  car sans doute  vous  Útes  doublement  complice de Lord de
Winter, complice dans sa persÙcution, complice dans son hÙrÙsie. "
     Felton  ne  rÙpondit  rien, prit le  livre avec  le  mÚme  sentiment de
rÙpugnance qu'il avait dÙjÐ manifestÙ et se  retira pensif.  Lord  de Winter
vint vers les cinq heures du soir ; Milady  avait eu le temps  pendant toute
la journÙe  de se tracer son plan de conduite ; elle le re×ut en femme qui a
dÙjÐ repris tous ses avantages.
     "  Il paraÞt, dit le baron  en s'asseyant dans un fauteuil  en  face de
celui  qu'occupait Milady et  en  Ùtendant  nonchalamment  ses pieds sur  le
foyer, il paraÞt que nous avons fait une petite apostasie !
     -- Que voulez-vous dire, Monsieur ?
     -- Je veux dire  que depuis la derniØre fois que nous  nous sommes vus,
nous  avons  changÙ  de  religion  ;  auriez-vous ÙpousÙ  un  troisiØme mari
protestant, par hasard ?
     -- Expliquez-vous, Milord,  reprit la  prisonniØre avec majestÙ, car je
vous dÙclare que j'entends vos paroles, mais que je ne les comprends pas.
     -- Alors, c'est que vous n'avez pas de  religion du tout ; j'aime mieux
cela, reprit en ricanant Lord de Winter.
     --  Il  est certain  que  cela  est  plus  selon vos principes,  reprit
froidement Milady.
     -- Oh ! je vous avoue que cela m'est parfaitement Ùgal.
     -- Oh ! vous n'avoueriez pas cette indiffÙrence religieuse, Milord, que
vos dÙbauches et vos crimes en feraient foi.
     --  Hein ! vous parlez  de dÙbauches,  Madame Messaline, vous parlez de
crimes,  Lady Macbeth !  Ou j'ai  mal entendu,  ou vous Útes,  pardieu, bien
impudente.
     -- Vous parlez ainsi parce que  vous savez qu'on nous Ùcoute, Monsieur,
rÙpondit froidement  Milady, et que vous voulez intÙresser vos  geäliers  et
vos bourreaux contre moi.
     -- Mes geäliers  ! mes bourreaux ! Ouais, Madame, vous le prenez sur un
ton poÙtique, et la  comÙdie d'hier tourne ce soir Ð la  tragÙdie. Au reste,
dans huit jours vous serez oé vous devez Útre et ma tÒche sera achevÙe.
     -- TÒche  infÒme !  tÒche impie ! reprit Milady avec l'exaltation de la
victime qui provoque son juge.
     -- Je  crois, ma parole d'honneur,  dit de Winter en se levant,  que la
drälesse devient folle. Allons, allons, calmez-vous, Madame la puritaine, ou
je vous fais mettre au cachot.  Pardieu  ! c'est  mon vin d'Espagne qui vous
monte Ð  la tÚte, n'est-ce  pas ?  Mais, soyez tranquille, cette  ivresse-lÐ
n'est pas dangereuse et n'aura pas de suites. "
     Et Lord de Winter se retira en jurant, ce qui Ð cette Ùpoque  Ùtait une
habitude toute cavaliØre.
     Felton Ùtait  en effet derriØre la porte et n'avait pas perdu un mot de
toute cette scØne.
     Milady avait devinÙ juste.
     "  Oui,  va !  va  !  dit-elle Ð  son frØre,  les suites approchent, au
contraire, mais tu ne les verras, imbÙcile, que lorsqu'il ne sera plus temps
de les Ùviter. "
     Le  silence se  rÙtablit,  deux heures  s'ÙcoulØrent  ;  on  apporta le
souper, et l'on trouva Milady occupÙe Ð faire tout haut ses priØres, priØres
qu'elle avait apprises d'un vieux serviteur de son second mari, puritain des
plus austØres. Elle semblait en extase et ne parut pas mÚme faire  attention
Ð ce  qui se passait autour  d'elle. Felton fit signe qu'on ne  la dÙrangeÒt
point, et lorsque tout fut en Ùtat il sortit sans bruit avec les soldats.
     Milady  savait  qu'elle pouvait  Útre  ÙpiÙe,  elle  continua donc  ses
priØres  jusqu'Ð la fin, et  il lui  sembla  que  le  soldat  qui  Ùtait  de
sentinelle Ð sa porte ne marchait plus du mÚme pas et paraissait Ùcouter.
     Pour le moment, elle n'en voulait pas davantage, elle se releva, se mit
Ð table, mangea peu et ne but que de l'eau.
     Une  heure aprØs on  vint  enlever  la  table, mais Milady remarqua que
cette fois Felton n'accompagnait point les soldats.
     Il craignait donc de la voir trop souvent.
     Elle  se retourna  vers le mur pour  sourire, car  il  y  avait dans ce
sourire une telle expression de triomphe que ce seul sourire l'eët dÙnoncÙe.
     Elle laissa encore s'Ùcouler une demi-heure, et comme en ce moment tout
faisait silence dans le vieux  chÒteau, comme  on n'entendait  que l'Ùternel
murmure de la houle, cette respiration immense de  l'ocÙan, de sa voix pure,
harmonieuse et vibrante, elle commen×a le premier couplet de ce psaume alors
en entiØre faveur prØs des puritains :
     Seigneur, si tu nous abandonnes,
     C'est pour voir si nous sommes forts. ;
     Mais ensuite c'est toi qui donnes
     De ta cÙleste main la palme Ð nos efforts.
     Ces  vers n'Ùtaient pas excellents, il s'en fallait mÚme de  beaucoup ;
mais, comme on le sait, les protestants ne se piquaient pas de poÙsie.
     Tout  en chantant, Milady Ùcoutait  : le soldat  de  garde  Ð sa  porte
s'Ùtait arrÚtÙ comme s'il eët ÙtÙ changÙ en pierre. Milady put donc juger de
l'effet qu'elle avait produit.
     Alors  elle  continua  son  chant  avec  une  ferveur et  un  sentiment
inexprimables ;  il lui sembla que les  sons se rÙpandaient au loin sous les
voëtes et allaient comme un charme magique adoucir le coeur de ses geäliers.
Cependant il paraÞt que le soldat en sentinelle, zÙlÙ catholique sans doute,
secoua le charme, car Ð travers la porte :
     " Taisez-vous donc,  Madame, dit-il, votre chanson est triste  comme un
De  profundis  , et  si,  outre l'agrÙment  d'Útre en garnison ici,  il faut
encore y entendre de pareilles choses, ce sera Ð n'y point tenir.
     -- Silence ! dit alors une voix grave, que  Milady  reconnut pour celle
de  Felton ; de quoi vous mÚlez-vous, dräle ? Vous a-t-on ordonnÙ d'empÚcher
cette femme de chanter ?  Non. On vous a dit de la garder, de tirer sur elle
si elle essayait  de  fuir. Gardez-la  ;  si  elle fuit,  tuez-la ;  mais ne
changez rien Ð la consigne. "
     Une  expression de joie  indicible illumina le  visage de Milady,  mais
cette expression fut fugitive comme le reflet d'un Ùclair, et, sans paraÞtre
avoir entendu le dialogue dont elle n'avait pas perdu un mot, elle reprit en
donnant Ð sa voix tout le charme, toute l'Ùtendue  et toute la sÙduction que
le dÙmon y avait mis :
     Pour tant de pleurs et de misØre,
     Pour mon exil et pour mes fers,
     J'ai ma jeunesse, ma priØre,
     Et Dieu, qui comptera les maux que j'ai soufferts.
     Cette voix, d'une Ùtendue inouße et d'une passion sublime, donnait Ð la
poÙsie rude et inculte  de ces psaumes une magie et  une expression que  les
puritains  les plus exaltÙs  trouvaient rarement dans  les  chants de  leurs
frØres, et qu'ils Ùtaient forcÙs d'orner  de  toutes  les ressources de leur
imagination : Felton crut entendre chanter l'ange  qui  consolait les  trois
HÙbreux dans la fournaise.
     Milady continua :
     Mais le jour de la dÙlivrance
     Viendra pour nous, Dieu juste et fort ;
     Et s'il trompe notre espÙrance,
     Il nous reste toujours le martyre et la mort.
     Ce couplet, dans lequel la terrible enchanteresse s'effor×a  de  mettre
toute son Òme, acheva de  porter le dÙsordre dans le coeur du jeune officier
: il  ouvrit brusquement  la porte, et Milady  le vit apparaÞtre  pÒle comme
toujours, mais les yeux ardents et presque ÙgarÙs.
     " Pourquoi chantez-vous ainsi, dit-il, et avec une pareille voix ?
     -- Pardon, Monsieur, dit Milady avec douceur, j'oubliais que mes chants
ne sont  pas de mise dans  cette maison. Je vous ai sans doute  offensÙ dans
vos  croyances  ; mais c'Ùtait sans le vouloir, je vous jure ; pardonnez-moi
donc  une  faute  qui  est  peut-Útre  grande,  mais  qui  certainement  est
involontaire. "
     Milady Ùtait si belle dans ce moment, l'extase religieuse dans laquelle
elle  semblait  plongÙe donnait une telle expression Ð sa  physionomie,  que
Felton, Ùbloui, crut voir  l'ange que  tout Ð  l'heure il  croyait seulement
entendre.
     " Oui, oui, rÙpondit-il, oui : vous troublez, vous agitez  les gens qui
habitent ce chÒteau. "
     Et le pauvre insensÙ ne s'apercevait  pas  lui-mÚme de l'incohÙrence de
ses discours, tandis que Milady  plongeait son oeil de lynx au plus  profond
de son coeur.
     " Je me  tairai, dit Milady  en baissant les yeux avec toute la douceur
qu'elle put donner Ð sa voix, avec toute la rÙsignation qu'elle put imprimer
Ð son maintien.
     -- Non,  non,  Madame, dit Felton ; seulement,  chantez  moins haut, la
nuit surtout. "
     Et  Ð  ces  mots,  Felton,  sentant  qu'il  ne  pourrait pas  conserver
longtemps  sa sÙvÙritÙ  Ð l'Ùgard de la  prisonniØre,  s'Ùlan×a  hors de son
appartement.
     " Vous  avez  bien  fait, lieutenant,  dit le soldat  ;  :  ces  chants
bouleversent l'Òme ;  cependant on finit par s'y accoutumer : sa voix est si
belle ! "


        CHAPITRE LIV. TROISIEME JOURNEE DE CAPTIVITE

     Felton Ùtait venu ;  mais il y avait encore un pas Ð faire : il fallait
le  retenir, ou plutät  il fallait  qu'il  restÒt tout  seul ; et Milady  ne
voyait encore qu'obscurÙment le moyen qui devait la conduire Ð ce rÙsultat.
     Il fallait plus encore : il fallait le faire parler, afin de lui parler
aussi : car,  Milady le savait bien, sa plus grande sÙduction  Ùtait dans sa
voix, qui parcourait si habilement toute la gamme des tons, depuis la parole
humaine jusqu'au langage cÙleste.
     Et cependant, malgrÙ toute cette sÙduction, Milady pouvait Ùchouer, car
Felton Ùtait  prÙvenu, et cela contre  le  moindre hasard.  DØs  lors,  elle
surveilla  toutes  ses  actions, toutes  ses  paroles, jusqu'au plus  simple
regard de ses yeux, jusqu'Ð son geste, jusqu'Ð sa respiration, qu'on pouvait
interprÙter comme  un soupir. Enfin, elle Ùtudia tout, comme  fait un habile
comÙdien Ð qui l'on vient de donner un räle nouveau dans un emploi qu'il n'a
pas l'habitude de tenir.
     Vis-Ð-vis  de  Lord de Winter sa conduite  Ùtait plus  facile  ;  aussi
avait-  elle  ÙtÙ  arrÚtÙe dØs  la veille. Rester  muette  et  digne  en  sa
prÙsence, de  temps  en temps  l'irriter  par un dÙdain affectÙ,  par un mot
mÙprisant, le pousser  Ð des menaces  et Ð des  violences  qui faisaient  un
contraste avec sa rÙsignation Ð elle, tel Ùtait son projet. Felton verrait :
peut-Útre ne dirait-il rien ; mais il verrait.
     Le matin, Felton vint comme d'habitude ; mais Milady le laissa prÙsider
Ð tous les apprÚts du dÙjeuner sans lui adresser la parole. Aussi, au moment
oé  il  allait se  retirer,  eut-elle une lueur d'espoir ; car elle crut que
c'Ùtait lui qui allait parler ; mais ses  lØvres remuØrent sans qu'aucun son
sortÞt  de sa  bouche,  et, faisant un effort sur lui-mÚme, il renferma dans
son coeur les paroles qui allaient s'Ùchapper de ses lØvres, et sortit.
     Vers midi, Lord de Winter entra.
     Il  faisait une assez belle  journÙe d'hiver,  et  un rayon  de ce pÒle
soleil d'Angleterre qui  Ùclaire, mais qui n'Ùchauffe pas, passait Ð travers
les barreaux de la prison.
     Milady regardait par la fenÚtre, et fit semblant  de ne pas entendre la
porte qui s'ouvrait.
     " Ah !  ah ! dit Lord de Winter, aprØs avoir fait de la comÙdie,  aprØs
avoir fait de la tragÙdie, voilÐ que nous faisons de la mÙlancolie. "
     La prisonniØre ne rÙpondit pas.
     " Oui, oui, continua Lord de Winter, je comprends ;  vous voudriez bien
Útre  en  libertÙ sur  ce  rivage  ; vous  voudriez bien, sur un bon navire,
fendre les  flots de cette mer  verte  comme de  l'Ùmeraude ; vous  voudriez
bien, soit sur terre, soit sur l'ocÙan, me dresser une de ces bonnes petites
embuscades comme vous savez si bien les combiner. Patience ! patience ! Dans
quatre  jours,  le rivage vous  sera permis, la  mer vous sera ouverte, plus
ouverte  que  vous ne le  voudrez, car dans quatre  jours  l'Angleterre sera
dÙbarrassÙe de vous. "
     Milady joignit les mains, et levant ses beaux yeux vers le ciel :
     " Seigneur ! Seigneur ! dit-elle avec une angÙlique suavitÙ de geste et
d'intonation, pardonnez Ð cet homme, comme je lui pardonne moi- mÚme.
     --  Oui,  prie, maudite, s'Ùcria  le baron, ta priØre est d'autant plus
gÙnÙreuse que tu es, je te le jure, au pouvoir d'un homme  qui ne pardonnera
pas. "
     Et il sortit.
     Au  moment  oé  il sortait,  un  regard  per×ant  glissa  par la  porte
entrebÒillÙe, et elle aper×ut  Felton qui se rangeait rapidement pour n'Útre
pas vu d'elle.
     Alors elle se jeta Ð genoux et se mit Ð prier.
     " Mon  Dieu ! mon Dieu !  dit-elle, vous savez pour quelle sainte cause
je souffre, donnez-moi donc la force de souffrir. "
     La porte  s'ouvrit  doucement  ;  la belle  suppliante fit  semblant de
n'avoir pas entendu, et d'une voix pleine de larmes, elle continua :
     " Dieu vengeur ! Dieu de bontÙ ! laisserez-vous s'accomplir les affreux
projets de cet homme ! "
     Alors, seulement, elle  feignit  d'entendre le bruit des pas  de Felton
et, se relevant rapide  comme la pensÙe, elle rougit comme si elle  eët  ÙtÙ
honteuse d'avoir ÙtÙ surprise Ð genoux.
     "  Je n'aime point Ð dÙranger ceux  qui prient,  Madame,  dit gravement
Felton ; ne vous dÙrangez donc pas pour moi, je vous en conjure.
     -- Comment savez-vous que  je priais, Monsieur ? dit Milady  d'une voix
suffoquÙe par les sanglots ; vous vous trompiez, Monsieur, je ne priais pas.
     -- Pensez-vous donc,  Madame, rÙpondit  Felton de sa mÚme  voix  grave,
quoique avec un  accent plus doux,  que je me croie le droit d'empÚcher  une
crÙature  de  se  prosterner  devant  son CrÙateur  ?  A  Dieu ne  plaise  !
D'ailleurs  le repentir sied bien aux coupables  ;  quelque crime qu'il  ait
commis, un coupable m'est sacrÙ aux pieds de Dieu.
     -- Coupable, moi ! dit Milady avec un sourire qui eët dÙsarmÙ l'ange du
jugement dernier. Coupable  ! mon Dieu, tu sais si je le suis ! Dites que je
suis condamnÙe,  Monsieur, Ð la bonne heure ;  mais vous le savez,  Dieu qui
aime les martyrs, permet que l'on condamne quelquefois les innocents.
     --  Fussiez-vous  condamnÙe,  fussiez-vous  martyre,  rÙpondit  Felton,
raison de plus pour prier, et moi-mÚme je vous aiderai de mes priØres.
     -- Oh ! vous Útes un juste, vous, s'Ùcria  Milady  en  se prÙcipitant Ð
ses  pieds  ; tenez, je  n'y puis tenir plus  longtemps,  car  je  crains de
manquer de force au moment oé il me faudra soutenir la lutte et confesser ma
foi ; Ùcoutez donc la  supplication d'une femme au dÙsespoir. On vous abuse,
Monsieur, mais  il  n'est pas question de  cela,  je ne vous demande  qu'une
grÒce, et,  si vous me l'accordez,  je vous bÙnirai  dans  ce monde et  dans
l'autre.
     -- Parlez au  maÞtre, Madame,  dit Felton  ;  je  ne suis  heureusement
chargÙ,  moi, ni de pardonner ni de punir, et  c'est Ð plus haut que moi que
Dieu a remis cette responsabilitÙ.
     -- A vous, non, Ð vous seul. Ecoutez-moi, plutät que de contribuer Ð ma
perte, plutät que de contribuer Ð mon ignominie.
     -- Si vous avez mÙritÙ cette  honte, Madame, si vous avez encouru cette
ignominie, il faut la subir en l'offrant Ð Dieu.
     -- Que dites-vous ?  Oh ! vous ne me comprenez  pas  !  Quand je  parle
d'ignominie, vous  croyez que  je  parle  d'un chÒtiment  quelconque,  de la
prison ou  de la mort ! Plët au Ciel ! que m'importent, Ð moi, la mort ou la
prison !
     -- C'est moi qui ne vous comprends plus, Madame.
     -- Ou qui faites semblant de ne plus  me comprendre, Monsieur, rÙpondit
la prisonniØre avec un sourire de doute.
     -- Non, Madame, sur l'honneur d'un soldat, sur la foi d'un chrÙtien !
     -- Comment ! vous ignorez les desseins de Lord de Winter sur moi.
     -- Je les ignore.
     -- Impossible, vous son confident !
     -- Je ne mens jamais, Madame.
     -- Oh ! il se cache trop peu cependant pour qu'on ne les devine pas.
     -- Je ne cherche Ð rien deviner, Madame ; j'attends qu'on me confie, et
Ð part ce qu'il m'a dit devant vous, Lord de Winter ne m'a rien confiÙ.
     --  Mais,  s'Ùcria Milady avec  un  incroyable  accent  de vÙritÙ, vous
n'Útes donc pas son complice, vous ne savez donc  pas qu'il me destine Ð une
honte que tous les chÒtiments de la terre ne sauraient Ùgaler en horreur ?
     -- Vous vous trompez, Madame, dit Felton en  rougissant, Lord de Winter
n'est pas capable d'un tel crime. "
     " Bon, dit  Milady en elle-mÚme,  sans savoir  ce que c'est, il appelle
cela un crime ! "
     Puis tout haut :
     " L'ami de l'infÒme est capable de tout.
     -- Qui appelez-vous l'infÒme ? demanda Felton.
     -- Y a-t-il  donc en Angleterre  deux  hommes  Ð  qui un  semblable nom
puisse convenir ?
     --  Vous voulez parler  de Georges  Villiers  ?  dit  Felton, dont  les
regards s'enflammØrent.
     --  Que  les paßens,  les  gentils  et  les  infidØles appellent duc de
Buckingham, reprit Milady ; je n'aurais pas cru qu'il y aurait eu un Anglais
dans toute  l'Angleterre qui eët eu besoin d'une si longue explication  pour
reconnaÞtre celui dont je voulais parler !
     -- La  main du Seigneur est Ùtendue sur lui, dit Felton, il n'Ùchappera
pas au chÒtiment qu'il mÙrite. "
     Felton  ne   faisait   qu'exprimer  Ð  l'Ùgard  du   duc  le  sentiment
d'exÙcration que tous les Anglais avaient  vouÙ  Ð celui que les catholiques
eux- mÚmes appelaient l'exacteur, le  concussionnaire,  le  dÙbauchÙ, et que
les puritains appelaient tout simplement Satan.
     " Oh !  mon Dieu  ! mon Dieu  !  s'Ùcria Milady, quand je  vous supplie
d'envoyer Ð cet homme le  chÒtiment qui lui  est dë, vous savez que ce n'est
pas  ma  propre vengeance que  je poursuis,  mais la dÙlivrance  de tout  un
peuple que j'implore.
     -- Le connaissez-vous donc ? " demanda Felton.
     " Enfin, il  m'interroge " se dit  en elle-mÚme Milady au  comble de la
joie d'en Útre arrivÙe si vite Ð un si grand rÙsultat.
     " Oh ! si je le connais ! oh, oui ! pour mon malheur, pour mon  malheur
Ùternel. "
     Et Milady se tordit les  bras comme arrivÙe au paroxysme de la douleur.
Felton sentit sans doute en lui-mÚme que sa force l'abandonnait,  et il  fit
quelques  pas vers la porte  ; la prisonniØre, qui ne le perdait pas de vue,
bondit Ð sa poursuite et l'arrÚta.
     "  Monsieur  ! s'Ùcria-t-elle, soyez bon,  soyez  clÙment,  Ùcoutez  ma
priØre : ce  couteau que la fatale prudence du baron m'a enlevÙ, parce qu'il
sait l'usage  que  j'en  veux faire  ; oh ! Ùcoutez-moi jusqu'au  bout !  ce
couteau,  rendez-le-moi  une  minute  seulement,  par  grÒce,  par  pitiÙ  !
J'embrasse  vos genoux ;  voyez, vous fermerez la porte, ce n'est pas Ð vous
que j'en veux  : Dieu ! vous  en vouloir, Ð vous, le seul Útre juste, bon et
compatissant  que j'aie  rencontrÙ ! Ð  vous, mon sauveur peut-  Útre  ! une
minute,  ce  couteau,  une minute, une  seule, et  je vous  le rends par  le
guichet de la porte ;  rien qu'une minute, Monsieur Felton, et  vous m'aurez
sauvÙ l'honneur !
     --  Vous  tuer ! s'Ùcria Felton avec  terreur,  oubliant de retirer ses
mains des mains de la prisonniØre ; vous tuer !
     --  J'ai  dit, Monsieur, murmura Milady  en baissant la  voix et en  se
laissant tomber affaissÙe sur le parquet, j'ai dit mon secret ! Il sait tout
! Mon Dieu, je suis perdue ! "
     Felton demeurait debout, immobile et indÙcis.
     " Il doute encore, pensa Milady, je n'ai pas ÙtÙ assez vraie. "
     On  entendit marcher  dans le corridor ; Milady reconnut le pas de Lord
de Winter. Felton le reconnut aussi et s'avan×a vers la porte.
     Milady s'Ùlan×a.
     " Oh ! pas  un mot,  dit-elle d'une voix concentrÙe, pas un mot de tout
ce que je vous ai dit Ð cet homme, ou je suis perdue, et c'est vous, vous...
"
     Puis,  comme  les  pas  se rapprochaient,  elle se  tut  de  peur qu'on
n'entendÞt sa  voix, appuyant avec un geste de terreur infinie sa belle main
sur la bouche de Felton. Felton  repoussa doucement Milady, qui alla  tomber
sur une chaise longue.
     Lord  de Winter  passa devant la porte sans s'arrÚter, et l'on entendit
le bruit des pas qui s'Ùloignaient.
     Felton, pÒle comme la mort, resta quelques instants l'oreille tendue et
Ùcoutant, puis quand le bruit se fut Ùteint tout Ð fait, il respira comme un
homme qui sort d'un songe, et s'Ùlan×a hors de l'appartement.
     " Ah !  dit Milady en Ùcoutant Ð  son  tour le bruit des pas de Felton,
qui s'Ùloignaient  dans la direction opposÙe Ð ceux de Lord de Winter, enfin
tu es donc Ð moi ! "
     Puis son front se rembrunit.
     " S'il parle au baron, dit-elle, je suis perdue, car le baron, qui sait
bien que je ne me tuerai pas,  me  mettra  devant lui  un  couteau entre les
mains, et il verra bien que tout ce grand dÙsespoir n'Ùtait qu'un jeu. "
     Elle alla  se placer devant sa glace et se regarda, jamais elle n'avait
ÙtÙ si belle.
     " Oh ! oui ! dit-elle en souriant, mais il ne lui parlera pas. "
     Le soir, Lord de Winter accompagna le souper.
     " Monsieur,  lui  dit  Milady,  votre  prÙsence est-elle un  accessoire
obligÙ de ma captivitÙ, et  ne pourriez-vous pas m'Ùpargner  ce  surcroÞt de
tortures que me causent vos visites ?
     --  Comment  donc, chØre soeur  !  dit  de  Winter, ne  m'avez-vous pas
sentimentalement  annoncÙ,  de  cette  jolie  bouche  si  cruelle  pour  moi
aujourd'hui, que vous veniez en Angleterre Ð cette seule fin de me voir tout
Ð votre  aise, jouissance  dont, me disiez-vous, vous ressentiez si vivement
la  privation,  que  vous avez tout  risquÙ pour cela : mal de mer, tempÚte,
captivitÙ ! Eh bien, me voilÐ, soyez  satisfaite ; d'ailleurs, cette fois ma
visite a un motif. "
     Milady frissonna, elle crut que Felton avait parlÙ ; jamais  de sa vie,
peut-Útre,  cette  femme, qui avait  ÙprouvÙ tant d'Ùmotions  puissantes  et
opposÙes, n'avait senti battre son coeur si violemment.
     Elle Ùtait assise ; Lord de Winter prit un fauteuil, le tira Ð son cätÙ
et s'assit auprØs d'elle, puis prenant dans sa poche un papier qu'il dÙploya
lentement :
     " Tenez, lui dit-il, je voulais vous montrer cette espØce  de passeport
que  j'ai  rÙdigÙ moi-mÚme et qui vous servira  dÙsormais de numÙro  d'ordre
dans la vie que je consens Ð vous laisser. "
     Puis ramenant ses yeux de Milady sur le papier, il lut :
     " Ordre de conduire Ð... " Le nom est en blanc, interrompit de Winter :
si vous avez  quelque prÙfÙrence,  vous me l'indiquerez ; et pour peu que ce
soit Ð un millier de lieues de Londres, il sera fait droit  Ð votre requÚte.
Je reprends  donc  : " Ordre  de  conduire Ð... la nommÙe Charlotte Backson,
flÙtrie par la justice du royaume de France, mais libÙrÙe  aprØs chÒtiment ;
elle demeurera dans cette  rÙsidence, sans  jamais s'en  Ùcarter de  plus de
trois  lieues. En cas de tentative  d'Ùvasion, la peine  de  mort  lui  sera
appliquÙe. Elle touchera cinq  shillings par  jour pour son  logement et  sa
nourriture. "
     "  Cet  ordre ne me concerne pas, rÙpondit froidement Milady, puisqu'un
autre nom que le mien y est portÙ.
     -- Un nom ! Est-ce que vous en avez un ?
     -- J'ai celui de votre frØre.
     --  Vous vous trompez,  mon frØre  n'est que  votre second  mari, et le
premier vit  encore. Dites-moi  son nom  et je le mettrai en place du nom de
Charlotte Backson. Non ? ... Vous ne voulez pas ?... Vous gardez  le silence
? C'est bien ! Vous serez ÙcrouÙe sous le nom de Charlotte Backson. "
     Milady demeura silencieuse  ; seulement, cette fois ce n'Ùtait plus par
affectation, mais par terreur : elle crut l'ordre prÚt Ð Útre exÙcutÙ ; elle
pensa que Lord de Winter avait avancÙ son dÙpart ;  elle crut qu'elle  Ùtait
condamnÙe Ð partir le soir mÚme. Tout dans son esprit fut donc perdu pendant
un instant,  quand  tout Ð  coup  elle s'aper×ut que l'ordre  n'Ùtait revÚtu
d'aucune signature.
     La joie qu'elle ressentit de cette dÙcouverte fut si grande, qu'elle ne
put la cacher.
     " Oui, oui, dit Lord de  Winter, qui s'aper×ut  de ce qui se passait en
elle, oui,  vous cherchez la signature, et vous  vous dites : tout n'est pas
perdu, puisque cet acte n'est pas signÙ ; on  me le montre pour  m'effrayer,
voilÐ  tout. Vous  vous trompez  : demain  cet  ordre  sera  envoyÙ  Ð  Lord
Buckingham  ; aprØs-demain  il reviendra signÙ de  sa main et revÚtu de  son
sceau, et  vingt-quatre heures  aprØs,  c'est moi  qui vous  en rÙponds,  il
recevra son  commencement  d'exÙcution.  Adieu, Madame, voilÐ  tout  ce  que
j'avais Ð vous dire.
     -- Et moi je vous rÙpondrai, Monsieur, que cet abus de pouvoir, que cet
exil sous un nom supposÙ sont une infamie.
     -- Aimez-vous mieux Útre pendue sous votre  vrai nom, Milady ? Vous  le
savez,  les  lois  anglaises  sont inexorables sur l'abus que l'on  fait  du
mariage ; expliquez-vous franchement :  quoique mon nom  ou plutät le nom de
mon  frØre se  trouve mÚlÙ  dans  tout cela, je risquerai  le scandale  d'un
procØs public pour Útre sër que du coup je serai dÙbarrassÙ de vous. "
     Milady ne rÙpondit pas, mais devint pÒle comme un cadavre.
     " Oh ! je  vois  que vous aimez  mieux  la pÙrÙgrination. A  merveille,
Madame, et  il y a  un  vieux proverbe qui dit que  les voyages  forment  la
jeunesse. Ma  foi ! vous n'avez  pas tort, aprØs tout, et la vie est  bonne.
C'est  pour cela que je  ne me soucie  pas que vous me l'ätiez. Reste donc Ð
rÙgler l'affaire  des  cinq  shillings ; je  me montre un  peu parcimonieux,
n'est-ce pas ? cela tient Ð ce que  je ne me soucie  pas que vous corrompiez
vos  gardiens.  D'ailleurs  il  vous restera toujours vos  charmes pour  les
sÙduire. Usez-en  si  votre  Ùchec avec Felton ne  vous a  pas  dÙgoëtÙe des
tentatives de ce genre. "
     " Felton  n'a point  parlÙ, se dit Milady Ð elle-mÚme, rien n'est perdu
alors. "
     "  Et  maintenant,  Madame,  Ð  vous  revoir. Demain  je viendrai  vous
annoncer le dÙpart de mon messager. "
     Lord de Winter se leva, salua ironiquement Milady et sortit.
     Milady  respira : elle avait encore  quatre jours devant elle  ; quatre
jours lui suffiraient pour achever de sÙduire Felton.
     Une  idÙe  terrible lui vint alors,  c'est que Lord de Winter enverrait
peut- Útre Felton lui-mÚme pour faire signer l'ordre Ð Buckingham ; de cette
fa×on Felton lui Ùchappait, et pour que la prisonniØre rÙussÞt il fallait la
magie d'une sÙduction continue.
     Cependant, comme  nous  l'avons dit,  une  chose la  rassurait : Felton
n'avait pas parlÙ.
     Elle ne voulut point paraÞtre Ùmue par les menaces  de Lord de  Winter,
elle se mit Ð table et mangea.
     Puis, comme elle avait fait la veille, elle se mit Ð  genoux, et rÙpÙta
tout  haut  ses  priØres. Comme la veille, le  soldat  cessa de  marcher  et
s'arrÚta pour l'Ùcouter.
     Bientät elle entendit des pas plus lÙgers que ceux de la sentinelle qui
venaient du fond du corridor et qui s'arrÚtaient devant sa porte.
     " C'est lui " , dit-elle.
     Et  elle  commen×a  le  mÚme chant  religieux  qui  la veille avait  si
violemment exaltÙ Felton.
     Mais,  quoique  sa  voix  douce,  pleine  et  sonore  eët  vibrÙ   plus
harmonieuse et plus  dÙchirante  que jamais, la porte resta close.  Il parut
bien  Ð  Milady, dans un des  regards  furtifs  qu'elle lan×ait sur le petit
guichet, apercevoir Ð travers le  grillage  serrÙ  les yeux ardents du jeune
homme ;  mais, que ce  fët une rÙalitÙ  ou une vision, cette fois il eut sur
lui-mÚme la puissance de ne pas entrer.
     Seulement,  quelques   instants   aprØs  qu'elle  eut  fini  son  chant
religieux,  Milady  crut entendre  un profond soupir  ;  puis les mÚmes  pas
qu'elle  avait  entendus s'approcher  s'ÙloignØrent  lentement  et  comme  Ð
regret.


        CHAPITRE LV. QUATRIEME JOURNEE DE CAPTIVITE

     Le lendemain,  lorsque  Felton entra chez  Milady, il la trouva debout,
montÙe sur  un fauteuil, tenant entre ses mains une corde tissÙe Ð l'aide de
quelques mouchoirs de  batiste dÙchirÙs  en  laniØres tressÙes les unes avec
les autres et attachÙes bout Ð bout ; au bruit que  fit Felton en ouvrant la
porte,  Milady sauta lÙgØrement Ð bas de son fauteuil,  et  essaya de cacher
derriØre elle cette corde improvisÙe, qu'elle tenait Ð la main.
     Le jeune homme Ùtait  plus  pÒle  encore que  d'habitude, et  ses  yeux
rougis par l'insomnie indiquaient qu'il avait passÙ une nuit fiÙvreuse.
     Cependant son front Ùtait armÙ d'une sÙrÙnitÙ plus austØre que jamais.
     Il  s'avan×a  lentement vers Milady, qui s'Ùtait assise, et prenant  un
bout  de la tresse meurtriØre que  par  mÙgarde  ou Ð dessein peut-Útre elle
avait laissÙe passer :
     " Qu'est-ce que cela, Madame ? demanda-t-il froidement.
     -- Cela, rien, dit Milady en souriant avec cette expression douloureuse
qu'elle savait si bien donner Ð son sourire, l'ennui est l'ennemi mortel des
prisonniers, je m'ennuyais et je me suis amusÙe Ð tresser cette corde. "
     Felton  porta les  yeux  vers le point du mur de  l'appartement  devant
lequel  il avait trouvÙ Milady debout sur  le fauteuil oé elle Ùtait  assise
maintenant, et au-dessus de sa tÚte il  aper×ut un crampon dorÙ, scellÙ dans
le mur, et qui servait Ð accrocher soit des hardes, soit des armes.
     Il  tressaillit,  et  la  prisonniØre  vit  ce  tressaillement  ;  car,
quoiqu'elle eët les yeux baissÙs, rien ne lui Ùchappait.
     " Et que faisiez-vous, debout sur ce fauteuil ? demanda-t-il.
     -- Que vous importe ? rÙpondit Milady.
     -- Mais, reprit Felton, je dÙsire le savoir.
     -- Ne m'interrogez  pas, dit la prisonniØre, vous  savez bien qu'Ð nous
autres, vÙritables chrÙtiens, il nous est dÙfendu de mentir.
     -- Eh bien, dit Felton, je vais  vous le dire,  ce que vous faisiez, ou
plutät  ce  que vous alliez faire ;  vous alliez achever l'oeuvre fatale que
vous nourrissez dans  votre  esprit : songez-y, Madame, si notre Dieu dÙfend
le mensonge, il dÙfend bien plus sÙvØrement encore le suicide.
     -- Quand Dieu voit une de ses crÙatures persÙcutÙe  injustement, placÙe
entre  le  suicide et le dÙshonneur, croyez-moi,  Monsieur,  rÙpondit Milady
d'un ton de profonde conviction, Dieu lui pardonne le suicide :  car, alors,
le suicide c'est le martyre.
     -- Vous en dites trop  ou trop  peu ; parlez, Madame,  au nom  du Ciel,
expliquez-vous.
     --  Que je vous raconte  mes malheurs, pour  que  vous les  traitiez de
fables ; que je vous  dise  mes projets, pour que vous alliez les dÙnoncer Ð
mon persÙcuteur : non, Monsieur ; d'ailleurs,  que vous importe la vie ou la
mort d'une  malheureuse condamnÙe  ? vous ne  rÙpondez  que  de  mon  corps,
n'est-ce  pas  ?  et pourvu  que  vous  reprÙsentiez un  cadavre, qu'il soit
reconnu  pour le mien, on  ne vous en demandera pas davantage, et peut-Útre,
mÚme, aurez-vous double rÙcompense.
     -- Moi, Madame, moi ! s'Ùcria Felton, supposer que j'accepterais jamais
le prix de votre vie ; oh ! vous ne pensez pas ce que vous dites.
     --   Laissez-moi  faire,  Felton,  laissez-moi  faire,  dit  Milady  en
s'exaltant,  tout  soldat  doit  Útre  ambitieux,  n'est-ce pas ?  Vous Útes
lieutenant, Eh bien, vous suivrez mon convoi avec le grade de capitaine.
     -- Mais que vous ai-je donc fait, dit  Felton ÙbranlÙ, pour que vous me
chargiez d'une pareille responsabilitÙ devant les hommes  et  devant Dieu  ?
Dans  quelques jours vous allez Útre loin  d'ici, Madame,  votre vie ne sera
plus sous ma garde, et, ajouta-t-il avec un soupir, alors vous  en ferez  ce
que vous voudrez.
     -- Ainsi, s'Ùcria Milady comme si elle ne pouvait rÙsister Ð une sainte
indignation,  vous, un homme pieux, vous que l'on appelle  un juste, vous ne
demandez qu'une chose : c'est de n'Útre point inculpÙ, inquiÙtÙ pour ma mort
!
     -- Je dois veiller sur votre vie, Madame, et j'y veillerai.
     -- Mais comprenez-vous la mission que vous remplissez ? cruelle dÙjÐ si
j'Ùtais coupable, quel  nom  lui donnerez-vous,  quel  nom  le Seigneur  lui
donnera-t-il, si je suis innocente ?
     -- Je suis soldat, Madame, et j'accomplis les ordres que j'ai re×us.
     --  Croyez-vous  qu'au  jour  du  jugement  dernier  Dieu sÙparera  les
bourreaux  aveugles des juges iniques  ?  Vous ne voulez pas que je  tue mon
corps, et vous vous faites l'agent de celui qui veut tuer mon Òme !
     -- Mais, je vous le rÙpØte, reprit Felton ÙbranlÙ, aucun danger ne vous
menace, et je rÙponds de Lord de Winter comme de moi-mÚme.
     -- InsensÙ !  s'Ùcria Milady, pauvre  insensÙ, qui  ose  rÙpondre  d'un
autre homme quand les plus sages, quand  les plus grands selon Dieu hÙsitent
Ð rÙpondre  d'eux-mÚmes,  et qui se  range du parti le plus fort  et le plus
heureux, pour accabler la plus faible et la plus malheureuse !
     -- Impossible, Madame, impossible, murmura Felton, qui sentait  au fond
du coeur la  justesse de cet argument : prisonniØre, vous ne recouvrerez pas
par moi la libertÙ, vivante, vous ne perdrez pas par moi la vie.
     -- Oui, s'Ùcria Milady, mais je perdrai ce qui m'est bien plus cher que
la vie,  je  perdrai l'honneur,  Felton ;  et c'est vous, vous que  je ferai
responsable devant Dieu  et devant les hommes de ma honte et de mon infamie.
"
     Cette  fois  Felton,  tout  impassible  qu'il  Ùtait ou  qu'il  faisait
semblant d'Útre,  ne put rÙsister  Ð  l'influence secrØte qui  s'Ùtait  dÙjÐ
emparÙe de lui : voir cette femme si belle,  blanche comme  la plus  candide
vision,  la  voir tour  Ð  tour  ÙplorÙe  et  mena×ante,  subir  Ð  la  fois
l'ascendant de la douleur et de la beautÙ, c'Ùtait trop pour un visionnaire,
c'Ùtait trop pour un cerveau minÙ par les rÚves ardents de la foi extatique,
c'Ùtait trop pour un coeur corrodÙ Ð la fois par l'amour  du Ciel qui brële,
par la haine des hommes qui dÙvore.
     Milady  vit  le trouble,  elle  sentait  par  intuition  la flamme  des
passions  opposÙes  qui  brëlaient  avec le sang dans  les  veines  du jeune
fanatique  ;  et,  pareille Ð un gÙnÙral  habile qui, voyant l'ennemi prÚt Ð
reculer, marche sur lui en poussant  un cri de victoire, elle se leva, belle
comme  une prÚtresse antique,  inspirÙe  comme une vierge chrÙtienne, et, le
bras Ùtendu, le col  dÙcouvert, les cheveux  Ùpars, retenant d'une  main  sa
robe pudiquement ramenÙe  sur sa poitrine, le regard illuminÙ de ce feu  qui
avait  dÙjÐ portÙ le dÙsordre dans les  sens du jeune puritain, elle  marcha
vers lui, s'Ùcriant sur un air  vÙhÙment,  de sa voix si douce, Ð  laquelle,
dans l'occasion, elle donnait un accent terrible :
     Livre Ð Baal sa victime,
     Jette aux lions le martyr :
     Dieu te fera repentir !...
     Je crie Ð lui de l'abÞme. .
     Felton s'arrÚta sous cette Ùtrange apostrophe, et comme pÙtrifiÙ.
     " Qui Útes-vous, qui Útes-vous ?  s'Ùcria-t-il en joignant les mains  ;
Útes- vous une envoyÙe de Dieu, Útes-vous un ministre des enfers,  Útes-vous
ange ou dÙmon, vous appelez-vous Eloa ou AstartÙ ?
     --  Ne m'as-tu  pas reconnue,  Felton  ? Je ne suis ni  un  ange, ni un
dÙmon,  je  suis une fille de la  terre, je  suis  une soeur de ta croyance,
voilÐ tout.
     -- Oui ! oui ! dit Felton, je doutais encore, mais maintenant je crois.
     --  Tu crois, et cependant tu es  le complice de cet  enfant  de BÙlial
qu'on appelle  Lord de Winter ! Tu  crois, et  cependant  tu  me laisses aux
mains de mes ennemis,  de l'ennemi de l'Angleterre, de l'ennemi de Dieu ? Tu
crois, et cependant  tu me livres Ð celui qui remplit et souille le monde de
ses hÙrÙsies et de ses dÙbauches, Ð cet infÒme Sardanapale  que les aveugles
nomment le duc de Buckingham et que les croyants appellent l'AntÙchrist.
     -- Moi, vous livrer Ð Buckingham moi! que dites-vous lÐ ?
     -- Ils ont des yeux,  s'Ùcria Milady, et ils ne  verront pas ;  ils ont
des oreilles, et ils n'entendront point.
     -- Oui, oui, dit  Felton en passant ses mains  sur son front couvert de
sueur,  comme pour en arracher son dernier doute ; oui, je reconnais la voix
qui me parle  dans mes rÚves  ; oui, je reconnais  les  traits de l'ange qui
m'apparaÞt  chaque nuit, criant Ð  mon  Òme  qui ne peut dormir :  " Frappe,
sauve  l'Angleterre, Sauve-toi, car  tu mourras sans  avoir dÙsarmÙ Dieu ! "
Parlez, parlez ! s'Ùcria Felton, je puis vous comprendre Ð prÙsent. "
     Un Ùclair de joie terrible, mais  rapide comme la  pensÙe, jaillit  des
yeux de Milady.
     Si  fugitive  qu'eët  ÙtÙ  cette  lueur  homicide,  Felton  la  vit  et
tressaillit comme si cette lueur eët ÙclairÙ les  abÞmes du  coeur  de cette
femme.
     Felton se rappela tout Ð coup les avertissements de Lord de Winter, les
sÙductions de  Milady, ses  premiØres tentatives lors  de son  arrivÙe  ; il
recula  d'un  pas et baissa la tÚte, mais sans cesser de la regarder : comme
si, fascinÙ par cette Ùtrange crÙature, ses yeux ne pouvaient se dÙtacher de
ses yeux.
     Milady n'Ùtait point femme  Ð se mÙprendre au sens de cette hÙsitation.
Sous  ses Ùmotions apparentes, son sang-froid  glacÙ ne l'abandonnait point.
Avant que Felton lui eët rÙpondu et qu'elle  fët forcÙe de  reprendre  cette
conversation si difficile  Ð soutenir sur le mÚme accent  d'exaltation, elle
laissa retomber  ses mains,  et, comme si la faiblesse de la femme reprenait
le dessus sur l'enthousiasme de l'inspirÙe :
     "  Mais,  non,  dit-elle,  ce  n'est  pas  Ð  moi d'Útre la Judith  qui
dÙlivrera BÙthulie  de cet Holopherne. Le glaive de l'Eternel est trop lourd
pour mon bras. Laissez-moi donc fuir le dÙshonneur par la mort, laissez- moi
me rÙfugier dans le martyre. Je ne vous  demande ni la libertÙ, comme ferait
une coupable, ni la vengeance, comme ferait une paßenne. Laissez-moi mourir,
voilÐ tout. Je vous supplie, je  vous implore Ð genoux ; laissez-moi mourir,
et mon dernier soupir sera une bÙnÙdiction pour mon sauveur. "
     A cette voix douce et  suppliante, Ð ce regard timide et abattu, Felton
se rapprocha. Peu  Ð  peu l'enchanteresse avait revÚtu cette  parure magique
qu'elle reprenait et quittait Ð volontÙ, c'est-Ð-dire la beautÙ, la douceur,
les larmes et surtout l'irrÙsistible attrait de la voluptÙ mystique, la plus
dÙvorante des voluptÙs.
     " HÙlas ! dit Felton, je ne puis qu'une chose, vous plaindre si vous me
prouvez que vous  Útes une victime ! Mais Lord  de Winter a de cruels griefs
contre  vous. Vous Útes  chrÙtienne, vous Útes ma  soeur en religion ; je me
sens entraÞnÙ vers vous, moi qui n'ai aimÙ que mon bienfaiteur, moi qui n'ai
trouvÙ dans la vie  que des traÞtres et  des impies. Mais vous, Madame, vous
Útes si belle en rÙalitÙ, vous si pure en apparence, pour que Lord de Winter
vous poursuive ainsi, vous avez donc commis des iniquitÙs ?
     -- Ils ont des yeux, rÙpÙta Milady avec un accent d'indicible  douleur,
et ils ne verront pas ; ils ont