ние четыре года она открыла четырнадцать видов новых цветов и "Емелей" сообщила мне, что если найдется пятнадцатый, то назовет цветок "Мережковский". Истомила ты меня, моя родина! Я -- не раб моего народа. Отъебись! Вдруг в последний момент, в июле, прикатила БАЗ. с "Мережковским" в горшке. Голубой "Мережковский" все собой затмил: и невесту с зубами, и Сесиль, и Россию. -- Сбегу, -- подумал я. -- Лишь бы не было войны, -- прошептала мне БАЗ. сесилъ в слезах Сесиль держала голову Грегори за волосы. -- Не вкладывайте денег в Россию, -- сказала отрубленная голова. -- Русские всегда обманут. Мы вместе упали в обморок. -- Мафия. -- КГБ. Сесиль позвонила в слезах. -- Грегори погиб, -- сказала она. -- Авария? -- Заказное убийство. Сбила машина. Мы завернули голову в целофан. -- Грегори был близок к разгадке России, -- сказала она. -- Он копнул глубоко. В день смерти он заканчивал работу над русской формулой- . Что с тобой? Ты вздрогнул. -- Совпадение. Я тоже последнее время думал о русской формуле- . -- У вас с Грегори много общего. Даже запах кожи. -- Не отнимай у меня мой запах. Где его бумаги? -- Похищены. Грегори считал, что эта формула сделает весь мир безопаснее. -- Ты помнишь формулу? -- И остановит распад России. Он по-своему очень любил эту страну. -- Ты не ответила. -- Я не верила в формулу. Я даже смеялась над ним. Я не хотела, чтобы у России была формула. А ты думаешь, она есть? -- Во всяком случае, его работа показалась кому-то опасной. -- Грегори сказал, что Саша связан со спецслужбами. Я промолчал. -- Ты почему молчишь? -- Он сказал правду. -- Я так и думала. Значит, ты тоже? -- Это был единственный шанс выйти на Серого. -- Дурак! -- сказала она. -- Я узнала, где живет Саша. Поехали? ништяк Мне всегда хотелось понять назначение места, где закон не для всех, а у каждого свой, по индивидуальному положению, зато беззаконие общедоступно. Наконец, благодаря проводнику, случилось невозможное. Презрение переплавилось в понимание. Те самые качества, которые вызывали презрение, теперь умиляли меня. Через презрение я пришел к примирению с действительностью. Не как Белинский, заразившись Гегелем, а через понимание назначения России. Это уже хорошо. ваше боголюбие Беседуя о Святом Духе, мы удалились с Серым в окоп. -- Что же ты не посмотришь мне в глаза? -- спросил Серый. Я глянул. Алмазы. Золото. Красота. В середине солнца лицо Серого. Ветер. Снег. Тепло, как в бане. Нестерпимо. Не могу смотреть. русская свинья С Сесиль мы подъехали к старому серому дому. Половину уже переделали новые русские. Половина была коммуналкой. -- Это тебе пригодится, -- Сесиль протянула мне крупнокалиберный револьвер. -- Я не большой любитель стрелять, -- недовольно сказал я, пряча его за пояс. На сетке лифтовой шахты висела шуба жирной грязи. Мы позвонили в Сашину квартиру. Раздался слабовольный звонок Никто не отозвался. Наконец открыла беззубая старуха. -- Саша дома? -- спросил я. -- Какая Саша? -- подозрительно спросила она. -- Здесь живет мой друг Саша, -- сказал я как можно более беззаботно. -- А вы кем будете? -- Я же сказал: другом. -- Нет у него таких друзей. Я ударил ее рукояткой ствола по темени. Она свалилась. Внезапно появилась другая старуха, тоже беззубая. Сесиль по-французски ударила ее каблуком в низ живота. Та рухнула на пол. -- Encore une старуха-процентщина, -- сказала Сесиль. -- Идем. Огромная квартира. Черный телефон. Мой телефонный номер, косо записаный на депрессивной стене. В глубине квартиры огромная дверь. Васильковая, много раз перекрашенная. Мы толкнулись туда. В пустой комнате, на старом дубовом паркете сидел Саша. Ел курицу. Саша, конечно, был Саша, но он был и не Саша. -- Значит, ты -- Серый? -- сказал я. -- За знание надо платить, -- мотнул головой Серый. -- Он пустил нас по ложному следу, -- злобно сказала Сесиль, схватив меня за руку. -- Подожди, -- сказал я. -- Скажи формулу, Серый! -- Русскую формулу- ? -- Серый захохотал. Бросил курицу на пол. -- А ты что, все еще не догадываешься? Мы уперлись друг другу в глаза -- Он и есть русская формула- ! -- выпалила Сесиль, от волнения заговорив с гротескным французским акцентом. -- Серый, -- отгоняя бред, сказал я. -- Почему ты такая свинья? Саша снова захохотал: -- А ты знаешь, Сесиль, кто попросил меня убить твоего американского мудака? -- Пока! -- сказал я. Я открыл беспорядочную стрельбу. Серый менялся на глазах. Он был трактористом и выезжал в поле пахать. Он был Чапаевым, кит-рыбой, Чкаловым-Чайковским в бархатной курточке и просто русской литературой, которая, обрушившись с неба белым, искрометным водопадом, вышла из берегов и тут же горячо, по-собачьи, облизала униженных и оскорбленных. Серый шел по женским делам: он был стопудовой бабой, он был Терешковой, которая билась о спутник с криками: Чайка! Чайка! Чайка! -- после чего крупным планом чайки хором спросили Катюшу Мишутину: -- Ты сдала кал на загранпаспорт? Серый был тонким деятелем и, конечно, МЦАП-ценностями, православным батюшкой, кушающим икорку, модной певицей, в рваных трусах запевшей под светомузыку: Самое грязное в мире, Черное море мое. Я на секунду впал в экологический столбняк Серый с размаху был сразу всеми. Я снова выстрелил. Сесиль задергалась на полу. Я промахнулся. Я убил мою лучшую французскую подругу. Я растерялся. Кинулся к ней. О, моя боевая подруга! Ты помнишь, как в Париже мы с тобой рано утром волокли мой чемодан через сквер к метро, когда не было денег на такси? Ты помнишь, как в том сквере волновались на ветру платаны и цвели темно-красные розы? А твоя вечно розовая мыльница, которая, как у всех француженок, пах- нет самшитом? Я гордился тесным знакомством. Неужели она тоже умрет, вместе с тобой? Прижал к сердцу: -- Сесиль! Из ее влагалища осмотрительно высунулась мышь с окровавленной шкурой. -- О'ревуар, -- пробормотала Сесиль со слабой улыбкой, -- на том свете, которого нет. Серый захохотал. Я выстрелил с колена, держа ствол двумя руками. Серый превратился в рекламный щит вдоль дороги. На щите улыбалась невеста с зубами и было написано: Я ТЕБЕ ЛЮБЛЮ! Я измолотил пулями щит. Серый стал мною. Я никогда не видел самого себя в трех измерениях и испугался. Я был поразительно не похож на себя. На то представление, которое у меня было о себе. Я не знал, куда целить. Это было похоже на самоубийство. Это было нехорошо. Я выстрелил подряд три раза. Серый умер каким-то странным стариком. серый-серый Ни зги. смерть Достигнув высоких ступеней духовности, Серый с радостью ожидал день смерти. Бывало, нетерпеливо тер холодные руки и подначивал: -- Чего тянешь, косая? Просветленно, приняв пивка, Серый сидел у загодя приготовленного дубового гроба, сделанного собственно- ручно: он был искусен в столярном деле. Давно было им отмечено тяжелым камнем место, избранное для могилы, у алтарной стены. -- Покинув тело, душа просияет, как солнце, -- с восторгом говорил Серый. -- Она будет с удивлением смотреть на свою смрадную темницу. Серый называл смерть возвращением от многоплачевного, болезненного странничества в небесное, немерцающее отечество. -- Там увидимся, -- сказал мне Серый и поднял руки к небу: -- Там лучше, лучше, лучше! -- Значит, русскому смерть не страшна? -- Смерть грешника люта, -- заметил он. Серый уже не оглядывался на землю. Родственные связи для него не существовали. Он был в том состоянии небожителей, когда все земное одинаково дорого, без пристрастий, лишь постольку, поскольку нуждается в его помощи, но не привязывает к себе. Один заехавший к Серому офицер спросил, не прикажет ли он передать какое-нибудь поручение своим сибирским родным. В ответ Серый повел офицера к иконам и, с улыбкой любви глядя на них, сказал, указывая рукой: -- Вот мои родные. А для земных родных я живой мертвец. Его жизнь была ежедневной борьбой с врагом спасения. Для одоления врага Серому пришлось нести величайшие труды. Пост был столь строгий, что три года в пустыне Серый питался исключительно отваром горькой травы снитки. Тысячедневные и тысяченощные моления на камнях были орудиями, которыми он одерживал победу, но эти орудия тяжело, болезненно отразились на Сером. Недаром как-то под вечер вырвалось у него признание, что он борет- ся с врагом, как со львами. Серый смирял себя, не находя возможности жить без внешней муки. -- Ну зачем ты носишь на спине тяжелый рюкзак, набитый песком и каменьями? -- Томлю томящего меня. отмучился Слово-разгадка русской жизни. Вся жизнь -- мука. Физическая, эстетическая, стилевая, любая. некролог В последнее время отечественные некрологи все больше приобретают оптимистическое направление. То же отражается в речах на панихидах. Складывается впечатление, что если в советские времена покойника хоронили всерьез и надолго, то теперь неофитская вера в загробную встречу с ним и уверенность в благополучном исходе Страшного суда призваны снять шок смерти и невыносимое горе разлуки. чувство вины Изувеченный Серый. Пиджак внакидку с пустыми рукавами. Согбенный Серый -- после того, как избит почти до смерти хулиганами, напавшими на него в пустынной келье: -- Дай денег! Денег у него не было и в заводе. От хулиганов он не защищался, хотя по необыкновенной силе своей, мог бы и врезать. Между лопатками страшная рана. На ногах от долговременного стояния тоже неизлечимые раны. Из ран постоянно сочилась сукровица. В довершение ко всему Серый изобрел мучительный образ сна, на который я не мог смотреть без боли. Он спал, стоя на коленях, опустив голову книзу и поддерживая ее стоящими на локтях руками. Увидев меня, он сказал: -- Я могу молиться за тебя только дома. В храме за тебя молиться нельзя. метро Я ехал в метро. Вдруг увидел человека, который раньше служил помощником генеральных секретарей, а потом, во время перестройки, его выгнали, и он ехал в метро. Он посмотрел на меня и узнал. Ему было стыдно, что я его увидел. У него не было бляхи. Я подумал, что человек, который стыдится ехать в метро, не жилец. Скоро его действительно не стало. Его звали Пал Палыч. инвалид Инвалид вызывает у русских спазм смеха, злобу и желание прикончить. Русские жалостливы, но без сочувствия. Одноногого пиздят его же собственным костылем. Безногого топят в луже. Горбатого распрямляют ударом ноги. Косому выдавливают с хрипом последний глаз. Беременная женщина -- тоже по-своему инвалид. На нее норовят спустить дворовых собак. Но иногда, когда в палисадниках расцветают астры, русские слагают об инвалиде дивные песни. реклама распятья Когда Серый умер, его душа, изнуренная болезнью, прилетела ко мне, когда я спал. Мы встретились в промежуточном измерении, приюте усопших и спящих душ, отличительной особенностью которого был серый, облачный фон. Душа Серого обладала резвой стремительностью, говорящей об освобождении, многочисленности посмертных возможностей. Веселая, радостная, она обласкала мою душу порывистым восторгом дружбы. Я был не только внутренне польщен ее выбором, поскольку всегда гордился этой дружбой, но и обрадован легким преодолением каких-то наших земных противоречий и недомолвок. Вместе с тем, моя душа была не столь стремительна. Она была смущена. Проснувшись, я устыдился своего смущения и долго думал о Сером как о моем единственном собеседнике среди людей. Возможно, смущение, некоторая даже холодноватость были защитной реакцией, доброй обязательностью моей души, боящейся увлечься, взметнуться, забыть воротиться, хотя Серый и не звал меня с собой. Возможно также, что в смущении выразилось мое сущностное "я", гораздо более глубинное залегание неведения о нормативах людского общения, о моей креативной прохладе, нежели я ранее обо всем этом подозревал. Столь очевидная мистическая суть сна не оставляла сомнений в высших ценностях мира и моей "по касательной" принадлежности к ним, ибо светская святость друга была если не абсолютной, то хотя бы исключительной в моем жизненном окружении. Я воспринял встречу душ не только как порыв, но и как последний в этом мире царский подарок Серого мне, поистине благую весть. Это заставило меня оглянуться на мои опыты. Меня не возбуждает мнение о России как о пустом месте. Оно только развязывает руки, которые хотят быть развязанными. Я -- частный случай гнойной принадлежности. Россия повешена на дверной ручке, распята на осино- вой балясине. Наш точный парфюм -- тварь дрожащая. От всех этих перестроек наши хуи превратились в соленые огурцы. я люблю смотреть, как умирают дети В отдельно взятой стране начался обещанный конец света. Очевидно, его лучше всего встречать стихами раннего Маяковского. Но даже самая эпатажная строка русской поэзии покажется нынче слабой. В ней слишком много пафоса отчаянного протеста еще той, прекрасной эпохи. Теперь все -- другое. Никто от конца света в ужас не приходит. Почему не пожить и без света? Это же надо так оскотиниться! Можно прекрасно представить себе, как обиженные бомбардировками своей малой родины, террористы рванут Москву, не несколько спальных домов, а всю Москву. Какая же будет радость для провинциальных политиков, как оживятся Питер и Урал! Надо будет выбирать новую столицу, в политических распрях и хлопотах скоро о Москве позабудут, да и не любят ее нигде, только позлорадствуют: одной Москвой меньше -- какая разница. Россия превращается во "фрагменты географии". Может, России уже нет? Как нет? Вот -- карта. Так это только карта. Может быть, Россия чистая фикция? То, что мы живем в иллюзорной стране, с иллюзорным главнокомандующим, иллюзорным правительством, иллюзорным парламентом, иллюзорной внешней политикой, иллюзорной экономикой и иллюзорной оппозицией -- это и так ясно. Но то, что из-под нас всех эту страну уже вынули, как матрас, и не с тем, чтобы продать, кому нужна рухлядь, а просто тихо от- несли на помойку, никому не сообщив -- это, по-моему, очень возможно. Ведь мы живем в абсолютно ложной реальности. Нам говорят, если вообще что-нибудь говорят, что мы совершаем поход из одной общественной системы в другую, и этим мы занимаемся в течении всех -х годов. Полный бред. Из какой системы мы выходим? Из социализма? У нас не было социализма -- социализм в Швеции, а у нас был государственный произвол. Куда переходим? В капитализм? Но у нас нет даже зачатков инфраструктуры рыночного общества, есть только видимость деятельности и реальность опять-таки государственного произвола, видоизмененного -- да, но лишь с тем, чтобы существовать дальше. Мы по-прежнему боимся властей, хотя, казалось бы, их выбираем. Они несутся мимо нас с наглыми рожами, с наглой мигалкой; мы по-прежнему ходим им кланяться, а они по-прежнему воротят нос. Россия нам уже только снится. Это возмездие за откровенный расизм русского обывателя, за цинизм верхов и похуизм низов, за весь наш чудовищно прожитый век, от Ленина до сегодня. Нам в России все казалось: обойдется. Как-нибудь проскочим. С помощью воровства, Бога и Запада. Мы летели в пропасть, но делали вид, что парим. Пыжились, изображая из себя сверхдержаву. Мы никогда не хотели признать глубину собственного падения. Нет ничего удивительного, что у нас украли родину. непосредственная реакция Серый прижался ко мне и сказал, весь красный от возмущения: -- Наконец-то ты пишешь о том, о чем не шутят. На глаза у обоих навернулись слезы. кокаин Мы шли вдоль быстрой речки и даже поцеловались. Б.А.З. сказала, что хочет меня лучше узнать. У нее работа, которую она не бросит. Это был какой-то слабый градус страсти. Она рассказала, что иногда через свернутую долларовую бумажку она нюхает кокаин. -- Кокаин! -- фыркнул я. -- Помогает при гайморите. Она рассказала еще, что жена ее друга, коллеги по бизнесу, Марина, русского происхождения, косметолог из Голливуда, ее однажды трахнула на уик-энде. Она вообще была очень доверительна. Я понял -- это пиздец. дача Мой первый бог -- Дед Мороз. Вдруг Б.А.З. спохватилась. Мы поехали смотреть Красную площадь. Все складывалось как нельзя лучше. Ночью -- ко мне на дачу. Пить чай. До чая дело не дошло. Боже, она была душистая и бесстыже-целомудренная, как белая сирень. Я ломал ей ветки до самого утра. Утро было туманным. Я обломал ей много белых веток б. а. з. Большая Американская Зая улетела первым классом вместе с голубым "Мережковским". Позвонила из Шереметьево: -- У меня голова перевернулась от России. Я хотел спросить: -- Ты любишь меня? Но не спросил. последняя крыша Деревня, состоящая из дырявых крыш без домов. Юродство -- последнее прибежище. воскресающий гений После похорон Серого я вернулся к себе домой. Что-то будет. Всеобщая стачка. Смена правительства. Переворот. Распад государства. Мне было интересно. Мне было все равно. Я учился смотреть на Россию как на иностранное государство. Россия насрала мне в карман. Я торговал перегаром, запахом "Примы" и мочи. Мне крупно повезло. Я умудрился продать обвалявшуюся родину, которой никому не надо. Я с ней разделался. Я убил гения места. Меня колотило. Я знал: милиция охотится за мной. Я вяло скрывался. Переходя из дома в дом. Я знал: страна обречена. Меня это мало заботило. Я получил все, что можно. Я перестал болеть Россией. Я почувствовал, как освобождаюсь от подлой зависимости твердить ее имя с той же частотой, с которой немец произносит слово "шайсе". У меня вырастают крылья. В меня хлынула новая радость. Пора сматываться! Русский опыт научил меня, что человек должен быть привязан к бытию. Как угодно. Как протестант, верящий, что Бог ценит его труд. Как католик, включенный в непогрешимость Папы. Как буддист, обнаруживший в своих мантрах систему реинкарнаций. Я зашел в свой подъезд. Поднялся на второй этаж. Меня дожидался человек. На подоконнике в коридоре. -- Ну, чего? -- сказал он. Я всмотрелся в него: -- Ты зачем с ножом ходишь? -- А с чем мне еще ходить? -- Как дела? -- спросил я его, чтобы оттянуть развязку. -- В порядке! -- ответил он. -- Волки! Волки! -- закричал я. Никто не услышал. Его синие глаза светились радостью жизни. открытый гроб Не выставляйте меня напоказ в открытом гробу. Что за манеры! Зачем русские рвут себе душу, прощаясь с покойником? Зачем ведут под руки почерневших близких, чтобы те невменяемо гладили покойнику волосы? И так тошно. Или это подстрекание вытья? Бабы, войте! Плакальщицы в деревенских платках, вперед! Запричитали. Заголосили. Уж заводиться так заводиться. Не хоронить же просто закрытый ящик! Вдруг он пустой, и тогда конфуз получается. Мало нам, что ли, похоронных конфузов? То не того в гроб положат, то перевернут и вывалят, неся вниз по лестнице. Пусть ящик стоит открытым. Чтоб все без обмана. Откуда взялся этот истерический протокол? Последняя проверка на дороге. Куда смотрит Церковь? Тонкие деятели вскрикнут: традиция! МЦАП грянет: вечная память! Так заведено прощаться: и с царями, и с холопами. Мало ли что! Мы -- заложники неприличных обрядов, отпрыски телесных наказаний. Наш катехизис: дави! Ненависть радует душу. Мы запутались в традициях, совсем растерялись. А с открытым гробом -- не надо о страшном! А это не страшное -- это наш национальный триллер. Католические похороны -- для нас светский выезд под черной вуалькой, собрание выглаженных костюмов, солнечных, с титановыми душками, очков, напомаженных молодцов. Протестантские фюнералы -- ах, эти голливудские колокольчики при выходе из кирхи! Учтивые, все друг друга вперед пропускают, как будто из кино вышли. Да они из кино и вышли -- видеокассетные похороны. Всех немедленно обвинить в лицемерии. Венки слишком вычурны. Скупые слезки не удовлетворяют родного чувства самоистязания, саморасцарапывания. Мы рождены изводиться в лоскуты, вплоть до русского погребального катарсиса. "Вот я лежу, но этот я -- не я, а где же я?" -- мой скорбный надмирный вопрос. Их западные могилы слишком хорошо вырыты, заправлены, как постели, защищены со всех сторон от червей. Не то что наши -- с плавающим окурком. Не то что наши по весне -- с провалом до гроба, как сойдет снег. У их священников слишком постные лица, у их могильщиков чересчур осмысленные физиономии. Западный отказ от поминок -- дурное следствие жизненной скупости, нам подавай долгое прощание, с посткладбищенским тщательным мытьем рук и застольем, медленно уходящим в шумное беспамятство, водочное небытие. Но отведи нас на Ганг, и мы превратимся с испугу в Европу при виде, запахе горящих на набережной трупов. Мы ошалеем от показательных костров и бесслезных, худеньких родственников, сплоченно уверенных в реинкарнации. Мы разглядим здесь только дикость, язычество и -- кубарем домой. Нам позволяли смотреть всего лишь в глазок крематория, чтобы не было дефицита кошмаров, да и то -- до поры, до времени. У нас в ушах не треск бамбука, а стук заколачиваемых гвоздей. Сначала-- застенчивый, под конец -- с оттяжкой. А если это тяжелый обычай, так есть люди, которые и "тяжелые фильмы" не смотрят. Но я, сколько ни хоронил покойников в открытых гробах, знаю наверное, что это только против их памяти. Помнятся, как нашатырь, одни синюшные лица и отталкивающий замогильный холод руки, и где-то на горизонте стоит отодвинуто маленький живой человек и не смеет приблизиться с живыми ручками. Батюшка, ну, чего застыл? Отпевай. Я не любитель спорить. Почему тогда только лицо и руки? Уж лучше бы совсем голым, как в морге. И все бы разглядывали мертвый припорошенный хуй и спущенные яйца, делая вид, что их это не интересует. Есть похоронный генерал с дарами, всем похоронам -- венок сонетов, на который живо реагирует вдова. Она ничего не видит, а тут срывается с места и жадно глотает слова соболезнования. Сутулый караул с подвязками похоронных дружинников. Выводок проходимцев с серьгой в ухе и без серьги. Женщины с остановившимися, лисьими мордочками. Чем хуже сложилась их жизнь, тем сильнее они балдеют от разглядывания знакомых покойников. А где-то там дальше кладбищенские бабульки -- стахановки трупного любопытства. Нюхая парные стебли неприлично пахнущих цветов, одни замечают лишь мертвое в открытом лице покойника, другие настаивают на красоте. -- Как он не похож на себя. -- Раздулся. -- И цвет нехороший. -- Нет, лучше, чем в жизни. -- А она-то, смотри, как держится! -- Устал лежать. Потемнел. -- Потемнеешь тут с вами. Как из подворотни, поэтесса во весь свой изломанный ГОЛОС: -- Прекрасное лицо! -- Врешь, сука! Некроэксбиционизм. Ну, все! Зарывайте. Я стесняюсь. новый бог Главным событием XXI века будет рождение нового, планетарного Бога. Мы разговорились с Серым о новом Боге. Не о русском Боге, потому что локальные религии уйдут, а вообще. Энтропия религиозного умысла Запада, российская ортодоксальная окаменелость, мусульманский фундизм -- яркие знаки агонии старых богов. Каким быть новому: прямым? хромым? крашеным блондином? В любом случае мы останемся за чертой античного мира. Мы быстро сойдем в разряд доисторических существ. Мы прижмемся друг к другу, обнявшись лапками динозавров. Мне стало себя жалко. Новый Бог будет, конечно, непредвиденным. Нежданно-негаданным. Выскочит очень страшным. В перьях или шубе? Фаллическим? вагинальным? смешанно-андрогенным? порнографическим? ученическим, как десятилетняя кукла? Скорее всего -- попсово-придурочным, как все прошлые Боги, но с учетом новой тоски и high-тек достижений. К нему логически не приноровишься, не приспособишься. Но ясно, что новая маска Бога будет внеевропейской. Европа его не сразу примет. Боги сдали. Они не выдерживают человеческой конкуренции. Они больны клаустрофобией. Они уже в спиртовом растворе. Их маски сорваны. Ницше -- дурак! Принял имя за сущность. Вгрызание в Японию, дорога к ашрамам, потроха тигров для вудунов, ностальгия по Полинезии, идейные робинзоны и племенное мышление made in USA -- все это так хорошо зашевелилось. Уж коль сознание недостойно бессмертия, реинкарнации греют души. Камень -- это всегда основание. Мы с Серым взяли камень. Мы были не только подавлены грузом ответственности, но и обрадованы. С помощью каких-то левых людей, развозящих обычно мебель, мы оттащили камень на Воробьевы горы. Воспользовавшись покровом ночи, мы покатили его в сокровенную рощу, где круглый год по ночам поют соловьи. Невеста с зубами по этому случаю специально вернулась к нам. Мы ее не узнали -- она летала над нами в легкой тунике и бросалась в нас сладкой клюквой. Зрелище засасывающее. Она была неземной красоты, зубы ей кто-то вправил. На ней, прямо скажем, хотелось жениться. Москва тоже смотрелась "кул". Мы толкали камень в четыре руки, кряхтели, мокрые и веселые. Новая метафизическая активность России вошла в нас, взбурлила и обогнала другие народы. Россия снова взяла планетарное место первенца. Невеста сверху, с желтыми пятками и с желтым фломастером за ухом, со спелыми дольками влажной грязи, как будто выдавленными шиной грузовика, освещала нам путь фонарем. Там, на склоне с видом на Москву, мы поставили первый камень неведомому Богу. 1997-1999 гг.