Кругом одни трубы. Домов нет. Черные, дымящиеся еще кое-где балки и трубы, трубы, зловещие черные трубы на прозрачном, почти крымской чистоты, небе. Почему-то трубы всегда сохраняются. Будто нарочно их кто-то оставляет, чтобы напомнить, что был здесь когда-то дом, поселок, город, а сейчас вот что осталось. Я сижу на столбе. По-видимому, это когда-то были ворота. Еще фонарь с номером сохранился. Треугольный синий фонарь и надпись- "2 Косой пер., No 24. Дом принадлежит Агарковой И. Н.". На куске стены, неизвестно почему сохранившейся, вывеска: "Мужский и дамский портной Авербух. Прием заказов". Розовощекий субъект в глаженых брюках и котелке сосредоточенно-равнодушно смотрит с высоты на меня, точно гипнотизирует. У них всегда такой взгляд, у этих вывесочных красавцев, куда бы вы ни шли, они все время на вас смотрят. - А у вас тут спокойно,- говорю я. - Это сейчас только. А вообще не очень. Я побриться только выскочил, в норе повернуться негде, весь изрежешься. Мучительно сморщившись, Карнаухов добривает верхнюю губу. Я подчищаю ему затылок, и, захватив бритвенные принадлежности, мы вползаем в нору. В норе печка, стол с подрезанными ножками, два стула. В углу связист с привязанной к голове телефонной трубкой. Еще двое бойцов. Чадит лампа, сплющенная из артиллерийской гильзы. На стенке - календарь с зачеркнутыми днями, список позывных, вырезанный из газеты портрет Сталина и еще кого-то - молодого, кудрявого, с открытым, симпатичным лицом. - Это кто? Карнаухов, перехватив мой взгляд, конфузится: - Джек Лондон. - Джек Лондон? Карнаухов стоит против света, я не вижу его лица, но по просвечивающим ушам вижу, что он покраснел. - Почему вдруг Джек Лондон? - Да так... Уважаю его... Вот и... Молока хотите? - Молока? Здесь? Откуда? - Сгущенного... Американского. Ребята достали. Я с удовольствием облизываю ложку густого, приторно-сладкого, похожего на липовый мед молока. - А все-таки откуда у вас этот портрет? - Откуда? - смеется Карнаухов.- Из госпиталя, конечно. Я там всю библиотеку перечитал. А "Мартина Идена" не успел. Ну, и... взял с собой на время. - Вы любите Джека Лондона? - Да. Я его несколько раз перечитывал. - Я тоже люблю. - А его все любят. Его нельзя не любить. - Почему? - Настоящий он какой-то... Его даже Ленин любил. Крупская ему читала. - Дадите мне потом почитать? - Ладно. - А кого вы еще любите из писателей? Он опять смущается. - Я мало читал. У учительницы нашей только Лондон был, не знаю, откуда она его взяла, знаете, в коричневых обложках, приложение. И еще какая-то чепуха - Мельников-Печерский и еще кто-то, не помню уже, иностранный. - Ну, это в школе. А потом? - Потом? Потом времени не было. Я на шахте работал. В Сучане. Знаете? Около Владивостока. - Знаю. - Я, пацаном когда был, в Америку совсем уже бежать собрался, золото в Клондайке искать. Стащил двустволку у отца, сухарей набрал. Даже на норвежскую шхуну забрался. Мы во Владивостоке тогда жили. Отец грузчиком в порту работал. - Ну? Карнаухов улыбается, разглядывая ногти. - Как видите. За шиворот домой приволокли. Как щенка. Дней пять потом отлеживался. Ручка у бати, сами понимаете. И он опять смеется. Потом появляется откуда-то патефон, старенький, дребезжащий, и мы больше догадываемся, чем наслаждаемся Козловским, Давыдовой и дуэтом из "Запорожца за Дунаем". Иголка только одна, и мы попеременно точим ее о разбитую тарелку. - Ну, вот и все, что у меня есть,- почесывая затылок, говорит Карнаухов.- Разве что передовую вам еще показать... Только к самым окопам сейчас не пройти. Придется отсюда, из развалин. Мы устраиваемся у низенькой каменной стенки. Вероятно, здесь была квартира. Скрученная огнем железная кровать, швейная машина, мясорубка. Впереди овраг. Он начинается чуть левее нас и тянется изгибом вверх, к самой вершине кургана. Против нас подбитая пушка. Ствол разорван, и края его, точно у какого-то фантастического цветка, завились локонами. Это придает пушке какой-то удивленный, недоумевающий вид. Рядом разбитый в щепки передок. На противоположной стороне оврага - немецкие окопы. Совсем рядом, рукой подать. - А наших не видно,- шепчет Карнаухов,- склон мешает. Метров семьдесят от противника по прямой. Видите, сволочи,- даже днем копают. В одном месте действительно видно, как что-то рыжее вылетает из земли и иногда поблескивает лопата. - Эх, снарядов нет. Показал бы я им, как рыть у нас под носом. А я вот попытался утром покопаться, сразу из минометов шпарить стали. И откуда у них столько боеприпасов? Мы лежим долго, наблюдая за немцами. Пытаемся засечь их огневые точки. Они хорошо замаскированы, и мы не сразу их находим. Два или три пулемета торчат где-то на вершинке, похожей на горб верблюда, как раз против нас. Еще один прилепился повыше, в овраге, и простреливает его вдоль. А один мы так и не можем найти, хотя пули его цокают совсем рядом, около нас. Да... Не такой представлял я себе до войны передовую. Зигзаги колючей проволоки в три-четыре ряда, бесконечная паутина траншей, маскировочные сети, амбразуры для стрельбы. А тут? Под самым носом нарыто что-то неопределенное, пушка подбитая и что-то вроде бочки из-под горючего, насквозь изрешеченной пулями. Была у меня когда-то книга - "Герои Малахова кургана". С картинками, конечно. Четвертый бастион, какие-то там редуты, люнеты, апроши. Горы мешков с песком, плетеные, как корзины, туры, смешные на зеленых деревянных платформах пушки с длинными фитилями, круглые, блестящие мячики бомб с тоненькими струйками дыма. Почти девяносто лет прошло. Танки и самолеты за это время придумали. А вот сидим сейчас в каких-то ямочках и обороной это называем. Сегодня же ночью начну мины ставить. Сотни три на первых порах разбросаю. Противотанковые здесь не нужны, танк не пролезет, а вот там, за насыпью, у Фарбера... Карнаухов лежит, насупив черные, сросшиеся, как будто случайно попавшие на сероглазое добродушное лицо его, брови. - А все-таки хорошая у них система огня, черт возьми. Вы посмотрите только. С того верблюжьего горба весь третий батальон наш простреливают. Из-под моста - нам в спину. А сверху оврага - вдоль всей передовой... И, точно иллюстрируя его слова, как будто сговорившись, начинают стрелять все три пулемета. - Ох, и насолили бы мы им, забрав тот горбок. Но что сделаешь с восемнадцатью человеками. Карнаухов прав. Будь та высотка в наших руках, мы б и третьему батальону жизнь облегчили, и мост парализовали, и имели бы фланкирующие первый батальон огневые точки. Но как это сделать? 6 Вечером я отправляю всех не занятых на передовой за минами. Хорошо, что у меня есть повозка. В темноте на ней все-таки можно мины подвезти почти к самой насыпи. Рискуя, конечно, но все-таки можно. А оттуда на руках не так уж трудно. Часам к десяти у меня уже около трехсот штук. Свалены возле трубы. К этому же времени приходят и саперы - четыре бойца и сержант, тот самый, с усами - Гаркуша. Сидят в углу, грызут семечки, изредка перебрасываются словами. Вид усталый. - Целый день кайлили в туннеле, а утром придем, опять за кирку. Ни спины, ни рук не чувствуешь. Гаркуша протягивает руку, жесткую, заскорузлую, точно рогом покрытую сплошной мозолью. Бойцы молча грызут семечки, сосредоточенно и серьезно, глядя немигающими глазами в одну точку. Когда из четвертой роты сообщают, что уже штук сто мин перетащено, Гаркуша встает. Стряхивает с колен шелуху. - Ну, что ж? Пойдем, пока луны нет. Кто нам покажет? Цепляясь руками за кустарник и колючую, сухую траву, мы спускаемся к самой передовой. Окопы отдельными щелями по два-три метра тянутся как раз посредине ската. Какой дурак это мог придумать? Почему не расположить их метров на двадцать позади и выше? И обстрел лучше, и сообщение легче, и немцам труднее до них добраться. А бойцы копают. В темноте не видно, но слышно, как звякают лопаты. - Какого лешего вы здесь копаете, Карнаухов? Ведь здесь же как на ладони... Я невольно раздражаюсь. Это бывает всегда, когда чувствуешь, что не только другие, но и сам виноват. Забываю даже, что здесь разговаривать можно только шепотом. Карнаухов ничего не отвечает. Потом только узнаю, что копать начал по своей инициативе командир взвода Сендецкий - "Замерзли бойцы, вот я и велел копать, чтоб согрелись". Приказываю сейчас же перевести людей выше. Пускай там окапываются. Все равно грош цена этим щелям. А тут двух-трех бойцов как охранение оставить. Бойцы, кряхтя и матерясь вполголоса, ползут наверх, волоча лопаты, мешки, шинели... - Начальнички называется... Это по моему адресу. Но я делаю вид, что не слышу. Счастье, что луны нет. Была бы - доброй половины недосчитался бы... Спускаемся еще ниже. Скат крутой, и твердая, начинающая уже подмерзать глина все время сыплется из-под ног. Саперы тащат на себе по два десятка мин в мешках. Время от времени строчит дежурный немецкий пулемет, тот самый, что вверху оврага. Но очереди пролетают высоко, пощелкивая над головой. Разрывные. Угодили в грязь. По-видимому, ручей - дождей давно не было. Чавкает под ногами. Взлетает ракета. Плюхаемся лицом, руками, животом прямо в вязкую, холодную жижу. Уголком глаза, из-под локтя слежу за медленно плывущей в черном небе ослепительно дрожащей звездой. - Ну, где будем? Навалившись на меня плечом, сержант дышит мне в самое ухо. После яркого света кругом ничего не видно. Даже лица не видно. Только теплое, пахнущее семечками дыхание. - Как вспыхнет ракета, смотри налево...- От напряжения голос у меня слегка дрожит.- Увидишь бочку железную. Начнешь от нее... И вправо метров на пятьдесят... В три ряда... В шахматном... Как говорили. Слова вылезают с трудом, и каждое из них приходится чуть ли не силой выталкивать. Гаркуша ничего не отвечает. Отползает в сторону. Я это только слышу, но не вижу. Через минуту опять чувствую на своем лице его дыхание. - Товарищ лейтенант... - Что? - Я немножко выше возьму. А то замерзнет вода, и тогда... Опять ракета. Гаркуша наваливается прямо на меня. Вдавливаюсь лицом в землю. Стараюсь не дышать. Рот, нос, уши полны воды и грязи. Ракета гаснет. Я подымаю голову и говорю: - Хорошо. За минное поле я уже спокоен. Вытираю рукавом лицо. Собачья работа все-таки саперская. Темнота, грязь, в тридцати шагах немцы, а свои где-то там, наверху... И каждой мине надо выкопать ямку, вложить МУВ(1) - трубочка такая с пружинкой, острым, как гвоздь, бойком и капсюлем,- проверить, положить в ямку, засыпать землей, замаскировать. И все время прислушивайся, не лезут ли немцы, и в грязь бултыхайся, и не шевелись при каждой ракете. Слышно, как бойцы осторожно вываливают мины из мешков. За час они, по-моему, управятся. А мне сейчас же на свежую память за формуляры и отчетные карточки на минные поля браться надо. Будет у меня этой писанины каждую ночь. В трех экземплярах, да еще схему с азимутами и привязками, и бланков вдобавок нет - все сам, от руки. Взбираюсь на гору. Два или три раза чуть не обрываюсь. Ничего не видно, хоть глаз выколи. Все руки об кустарник колючий какой-то, в шипах, исколол. Бойцы молча копают. Слышно только, как лопатой о землю ударяют. Кто-то совсем рядом со мной - в темноте ничего не видно - хрипло, вполголоса, точно упрямую лошадь, ругает твердую, как камень, землю. - Хоть бы пару кирок на батальон дали. А то лопаты называется. Масло ими резать. Кирки... Кирки... Где же их достать? Чего бы только я не дал за два десятка кирок! Кажется, никогда в жизни ни о чем я так не мечтал, как сейчас о них. А сколько их в Морозовской на станции валялось. Горы целые. И никто на них смотреть не хотел. Все водки и масла искали. Так и за месяц не окопаемся. В начале первого появляется луна. Косощекая, оранжевая, выползает откуда-то со стороны Волги. Заглядывает в овраг. Через полчаса там нельзя уже будет работать. А их всего четверо и сто мин... А луна ползет, ползет, становится желтой, затем белой. На все ей плевать. По-моему, она даже быстрее обычного сегодня подымается, точно спешит куда-то или с выходом опоздала. И как назло, немецкая сторона в тени, а наша с каждой минутой все светлее, светлее. Последние остатки тени медленно, точно нехотя, отступая, сползают вниз, один за другим оставляя кусты, прижимаясь ко дну. Кто-то ищет меня. Молодой, почти детский срывающийся голос. Связной Карнаухова, кажется. - Лейтенанта, комбата, не видали? ---------------------------------------- (1) МУВ - тип взрывателя. - Це якого? Що з биноклем ходить? - отвечает чей-то голос откуда-то снизу, верно из щели. - Да нет. Не с биноклем. Комбата. Командира батальона. В пилотке синей. - А-а. В пiлотцi синiй... Ну, так би i сказав, що в пiлотцi. А то - комбат... Хiба всiх iх за день начальникiв запамьятаеш... - Ну так где он? - А я не бачив,- добродушно отвечает голос.- Не було його, iй-богу, не бачив. - Фу ты, дура какая. - Може, Фесенко бачив... Фесенко, а Фесенко... Я направляюсь в сторону разговора. Фесенко из другой щели так же добродушно и неторопливо отвечает, что "якийсь тут був з начальникiв, на командира роти ще и кричав, що не так копаемо, але куди вiн подавсь - бiс його знае...". - Кто меня ищет? - Это вы, товарищ лейтенант? - вытягивается передо мной маленькая, тоненькая фигурка. - Я... И не вытягивайся, ложись. Садится на корточки. - Ну, в чем дело? - С КП вашего звонили, чтоб шли туда срочно. - Меня? Срочно? Кто звонил? - Я не знаю... Полковник, что ли, какой-то. Какой полковник, откуда он взялся? Ничего не понимаю. - И срочно, сказали, в три минуты чтобы... Не доходя карнауховского подвала, наталкиваюсь на Валегу. Бежит сломя голову. Запыхался. - Полковник ждут вас. Командир дивизии, что ли... С орденом... И еще какие-то с ним... Харламов, младший лейтенант, чего-то путают там. А они ругаются. Вечно этот Харламов, будь он проклят. Навязался на мою шею. Адъютант старший называется,- начальник штаба... На кухне ему, а не в штабе работать. Немцы вдруг подымают стрельбу, и мы добрых пятнадцать минут лежим, уткнувшись в землю носами. 7 Полковник, невысокого роста, щупленький, точно мальчик, с ввалившимися, как будто нарочно втянутыми щеками и вертикальными, напряженными морщинами между бровями, сидит, подперев голову рукой. Шинель с золотыми пуговицами расстегнута. Рядом - наш майор. Между колен - палочка. Еще двое каких-то. Харламов - навытяжку, застегнутый и подтянутый. Впервые его таким вижу. Моргает глазами. Прикладываю руку к козырьку. Докладываю - батальон окапывается, ставим мины. Два больших черных глаза не мигая смотрят на меня с худого лица. Сухие, тонкие пальцы слегка постукивают по столу. Все молчат. Я опускаю руку. Пауза несколько затягивается. Слышу, как Валега учащенно дышит за моей спиной. Черные глаза становятся вдруг меньше, суживаются, и бескровные, в ниточку, губы как будто улыбаются. - Вы что? Дрались с кем-нибудь? А? Молчу. - Дайте-ка ему зеркало. Пускай полюбуется. Кто-то подает толстый, облупившийся осколок. С трудом узнаю себя. Кроме глаз и зубов, ничего разобрать нельзя. Руки, телогрейка, сапоги - все в грязи. - Ну, ладно,- смеется полковник, и смех у него неожиданно веселый и молодой.- Все случается... Я однажды командующему округом в трусах докладывал, и ничего, сошло. Десять суток только получил - к пустой башке руку поднес. Улыбка исчезает, точно ее кто-то стер с лица. Черные большие глаза опять устремляются на меня. Умные, немного усталые, с треугольными мешками. - Ну, что ж, комбат, похвастай, что сделал за сутки? Если на передовой то же самое, что в бумагах творится,- не завидую тебе. - Мало сделано, товарищ полковник. - Мало? Почему? - Глаза не мигают. - Людей жидковато, и с инструментом плохо. - Сколько у тебя людей? - Активных тридцать шесть. - А бездельников, связных и тому подобное? - Всего около семидесяти. - А знаешь, сколько в сорок третьем полку? По пятнадцать - двадцать человек, и ничего - воюют. - Я тоже воюю, товарищ полковник. - Он "Метиз" держал, товарищ полковник,- вставляет майор.- Прошлой ночью мы его передвинули вправо. - А ты не защищай, Бородин. Он сейчас не на "Метизе" сидит, и немцы его не с "Метиза" выгонять будут...- и опять ко мне: - Окопы есть? - Копают, товарищ полковник. - А ну, покажи. Я не успеваю ответить. Он стоит уже в дверях и быстрыми, нервными движениями застегивает пуговицы. Я пытаюсь сказать, что там сильно стреляют и что, пожалуй, не стоит ему. - А ты не учи. Сам знаю. Бородин, тяжело опираясь на палку, тоже приподымается. - Нечего тебе с нами ходить. Последнюю ногу потеряешь. Что я буду тогда делать. Пошли, комбат. Мы - я, Валега и адъютант комдива, молодой парень с невероятно круглым и плоским лицом,- еле поспеваем за ним. Мелким, совсем не военным шагом, слегка покачиваясь, он идет быстро и уверенно, будто не раз уже ходил здесь. У карнауховского подвала я останавливаюсь. Полковник нетерпеливо оборачивается: - Чего стал? - КП ротное здесь. - Ну и пускай здесь... Где окопы? - Дальше. Вот за теми трубами. - Веди! Окопы сейчас хорошо видны - и наши и немецкие. Луна светит вовсю. - Ложись. Ложимся. Полковник рядом. Объясняю, где раньше были и где сейчас я рою окопы. Он ничего не говорит. Спрашивает, где пулеметы. Показываю. Где минометы. Показываю. Молчит, изредка сдержанно, стараясь подавить, покашливает. - А где мины ставишь? - Вот там, левее, в овраге. - Прекрати. Людей назад. Я ничего не понимаю. - Ты слышал, что я сказал? Назад людей... Посылаю Валегу вниз. Пускай отметят колышками правый фланг и возвращаются. Валега беззвучно, на брюхе, сползает вниз. Молчим. Слышно, как тяжело дышат копающие землю бойцы. Где-то за курганом противно скрежещет "ишак" - шестиствольный миномет. Шесть красных хвостатых мин, точно кометы, медленно проплывают над головой и с оглушительным треском рассыпаются где-то позади, в районе мясокомбината. Воздушная волна даже до нас доходит. Полковник и головы не подымает. Покашливает. - Видишь его пулеметы? На сопке. - Вижу. - Нравятся они тебе? - Нет. - И мне тоже. Пауза. Не понимаю, к чему он клонит. - Очень они мне не нравятся, комбат. Совсем не нравятся. Я ничего не отвечаю. Мне они тоже не нравятся. Но артиллерии-то у меня нет. Чем я их подавлю? - Так вот... Завтра чтоб ты был там. - Где там? - Там, где эти пулеметы. Ясно? - Ясно,- отвечаю, но мне совершенно неясно, как я могу там оказаться. Полковник легко, по-мальчишески, вскакивает, оттолкнувшись рукой от земли. - Пошли. Так же легко, быстро, ни за что не зацепляясь и не спотыкаясь, идет через развалины назад. На КП закуривает толстую ароматную папиросу. "Нашу марку", по-моему, перелистывает лежащего на столе "Мартина Идена". Заглядывает в конец. Недовольно морщит брови. - Дурак. Ей-богу, дурак. И, подняв глаза на меня: - Твоя? - Командира четвертой роты. - Прочел? - Времени нет, товарищ полковник. - Прочтешь, дашь мне. Читал когда-то, да забыл. Помню только, что упорный был парень. Конец вот только не нравится. Плохой конец. А, Бородин? Бородин смущенно улыбается мясистыми, тяжелыми губами. - Не помню... Давно читал, товарищ полковник. - Врешь. Вообще не читал. После меня возьмешь. Авось к Новому году кончу. А потом экзамен устрою. Как по уставу. Многому нам у этого Мартина учиться надо. Упорству, настойчивости. Захлопнув шумно книгу, переводит глаза на меня. Соображает что-то, собрав морщины на переносице. - Артподготовки давать не будем. Как стемнеет, пустишь разведку. У вас как будто ничего ребята,- слегка поворачивает голову в сторону майора. - Боевые, товарищ полковник. - Ну, так вот. Пустите разведку, как только стемнеет. Затем... Луна когда встает? - В начале первого. - Хорошо. Часов в пол-одиннадцатого пустим "кукурузников". Чуйков обещал мне, если надо. В одиннадцать начнешь атаку. Понятно? - Понятно.- Тон у меня не очень уверенный. - Никаких "ура". Без единого шороха. На брюхе все. Как пластуны. Только неожиданностью взять сможешь. Ты понимаешь меня? Матросы есть еще? - Есть. Человек десять. - Ну, тогда возьмешь. И тонкие бесцветные губы его опять как будто улыбаются. Я совсем не могу понять, как я с тридцатью шестью, нет, даже не с тридцатью шестью, а максимум с двадцатью человеками смогу атаковать высоту, защищенную тремя основными, не считая вспомогательных пулеметами и, наверное, еще заминированную. Я не говорю уже о том, что захватить - это еще полдела, надо и закрепить. Но я ничего не говорю. Стою, руки по швам, и молчу. Лучше провалиться сквозь землю, чем... - Человек с десяток подкинешь ему с берега, Бородин,- всяких там портных, сапожников и других лодырей. Пускай привыкают. А потом заберешь. Майор молча кивает головой, посасывая все время хрипящую и хлюпающую трубку. Полковник постукивает костяшками пальцев по столу. Смотрит на часы, непомерно большие, на тонкой, сухой руке. На них четверть третьего... Встает резким, коротким движением. - Ну, комбат...- и протягивает руку.- Керженцев, кажется, твоя фамилия? - Керженцев. Рука у него горячая и сухая. В дверях он поворачивается: - А этого... как его... что утопился под конец... Мартина Идена... никому не давай... Если сам не принесешь, к тебе на сопку за ним приду. Майор выходит вслед за ним. Треплет слегка меня по плечу. - Крутой у нас комдив. Но умница, сукин сын...-и сам улыбается не совсем удачному своему выражению.- Зайдешь утром ко мне, помозгуем. *** Возвращаются саперы. Вволакивают что-то внутрь - тяжелое и неуклюжее. Гаркуша вытирает лоб, тяжело дышит. - Бояджиева ранило,- грузно опускается на койку.- Челюсть оторвало. Бойцы молча, тяжело дыша, усаживают раненого напротив, на другой койке. Он, как неживой, валится на нее, обмякший, с бессильно упавшими на колени руками, с опущенной головой. Она обмотана чем-то красным. Гимнастерка в крови. - Назад возвращались... Увидел... из минометов начал. Кольцова убило... Следов даже не нашли. А ему вот - челюсть. Раненый мычит. Мотает головой. У ног его уже небольшая, круглая лужица крови. Маруся снимает повязку. Сквозь ее мелькающие руки видны нос, глаза, щеки, лоб с прилипшей прядью черных волос. А внизу ничего, черное и красное. Руки беспомощно цепляются за колени, за юбку. И мычит, мычит, мычит... - Лучший боец был,- устало говорит Гаркуша. Пилотка с головы его свалилась и так и лежит на полу.- Пятьдесят штук сегодня поставил. И слова не сказал... И, немного помолчав: - Зря, значит, все ставили? Я ничего не отвечаю. Раненого уводят. Саперы, выкурив по папиросе, тоже уходят. Я долго не могу заснуть. 8 С утра меня все раздражает почему-то. С левой ноги, должно быть, встал. Блоха ползает в портянке, и никак ее не выгонишь. Харламов опять сводку потерял: стоит передо мной, моргает черными, армянского типа глазами, разводит руками: "Положил в ящик, а теперь нету..." И тухлый пшенный суп надоел - каждый день, утром и вечером. И табак сырой, не тянется. И газет уже три дня московских нет. И людей с берега всего восемь калек дали. Все злит. У Фарбера двух бойцов прямым попаданием в блиндаж убило. Говорил я ему - перекрыть землянки рельсами, на "Метизе" их целый штабель лежит, а он вот провозился, пока людей не потерял. Я даже кричу на него и, когда молча поворачивается и уходит, возвращаю и заставляю повторить приказание. Харламова отправляю на берег за какими-то формами, которые мне совсем не нужны. Просто чтоб не болтался перед глазами. Валюсь на койку. Чего-то голова трещит. Связист в углу читает толстую истрепанную книгу. - А ну, давай сюда! Нечего чтением заниматься. Беру у него книгу. "Севастопольская страда", III том. Без начала и конца. На курево, должно быть, пошла. Раскрываю наудачу. "...Убыль в полках была велика, пополнения же если и были, то ничтожны, так что и самые эти названия - полк, батальон, рота - потеряли свое привычное значение. В таком, например, боевом полку, как Волынский, вместо четырех тысяч человек оставалось уже не больше тысячи; во всех полках одиннадцатой дивизии: Камчатском, Охотском, Селингинском, Якутском, так же как и в полках 16-й - Владимирском, Суздальском, Углицком, Казанском,- не насчитывалось уже больше, как по полторы тысячи в каждом..." Полторы тысячи. Тысяча. А у нас? Если у меня в батальоне восемьдесят человек, а в полку три батальона - двести сорок. Плюс артиллеристы, химики, связисты, разведчики, еще человек сто. Всего триста пятьдесят. Ну, четыреста. Ну, пятьсот. А комдив говорил, в других полках еще меньше. А воюет из них сколько? Не больше трети. Что, если немцам надоест "Красный Октябрь" долбать? Если опять на нас полезут? Бросят танки на Фарбера? Там, правда, насыпь мешает. Но они свободно могут под мостом пройти, там, где у него пулемет и пушка. Что я тогда буду делать? Шестнадцать человек сидят по ямочкам. Мин никаких. Бородин говорит - через три дня будут, где-то разгружают их... Допустим, не надуют. Еще две или даже три ночи ставить их надо. А пять дней этих жди и моли бога, чтоб немцы паиньками сидели. Перелистываю дальше. "Бойчей же всех шли дела рестораторов, которые выстроили в ряд свои вместительные палатки. Эти палатки посещали теперь, после штурма, офицеры, приезжавшие несколько повеселиться из города, с бастиона... В гостеприимных палатках, в которых помещался и буфет с большим выбором вин, водок, закусок, и дюжина столиков для посетителей, и даже скрытая за буфетом кухня, пили, ели, сыпали остротами, весело хохотали..." Скрытая за буфетом кухня. Дюжина столиков для посетителей... Я откладываю книгу в сторону. Натягиваю шинель на уши и пытаюсь заснуть. Возится и кряхтит в углу связист. Тикают с перебоем ходики,- Валега уже где-то достал,- маленькие, синенькие, с самодельными стрелками из консервной банки. Съел бы я сейчас свиную отбивную в сухариках с тоненькой, нарезанной ломтиками, хрустящей картошкой. Последний раз я, по-моему, свиную ел... я даже не помню когда. В Киеве, что ли? Или где-то уже в армии. Хотя нет, то не свиная была, а так просто поджаренное мясо. Я переворачиваюсь на другой бок. Режет глаза коптящая лампа. В половине одиннадцатого прилетит "кукурузник". В одиннадцать я должен начать атаку. В начале первого появится луна. Значит, в моем распоряжении будет час пятнадцать минут. За эти час пятнадцать минут я должен спуститься в овраг, подняться по противоположному склону, выбить немцев из траншей и закрепиться. А если "кукурузник" опоздает? Или их будет не один, а два или три? Комдив, я хорошо помню, сказал "кукурузники", а не "кукурузник". Вот дурак я, не спросил точно, сколько их будет. Первый отбомбился, я полезу, а тут второй прилетит. А атаковать надо сразу же после него, пока не очухались немцы. Надо позвонить майору, чтоб узнал точно у комдива. Какие у него черные и пронизывающие насквозь глаза, у комдива. В них трудно долго смотреть. Говорят, летом, где-то под Касторной, он выводил дивизию из окружения с винтовкой в руках в первых рядах. Смелый, дьявол! А по передовой как ходит... Ни пуль, ни мин, ничего для него не существует. Что это - показное, пусть молодежь учится? Наполеон тоже, говорят, ничего не боялся. Аркольский мост, чумные лазареты... Когда его хоронили, на теле его нашли рубцы, о которых никто никогда не знал. Это, кажется, у Тарле я вычитал. И что такое вообще храбрость? Я не верю тем, которые говорят, что не боятся бомбежек. Боятся, только скрыть умеют. А другие - нет. Максимов, помню, говорил как-то: "Людей, ничего не боящихся, нет. Все боятся. Только одни теряют голову от страха, а у других, наоборот, все мобилизуется в такую минуту и мозг работает особенно остро и точно. Это и есть храбрые люди". Вот таким именно и сам Максимов был. Был... Сейчас его, вероятно, уже в живых нет. С ним в самую страшную минуту не страшно было. Чуть-чуть побледнеет только, губы сожмет и говорит медленнее, точно взвешивая каждое слово. Даже во время бомбежек,- а под Харьковом, во время неудачного нашего майского наступления, мы впервые узнали, что значит это слово,- он умел в своем штабе поддерживать какую-то ровную, даже немного юмористическую атмосферу. Шутил, смеялся, стихи какие-то сочинял, рассказывал забавные истории. Хороший мужик был. И вот нет его уже. И многих нет. Где Игорь? Ширяев? Седых? Может, тоже уже в живых нет... Жили, учились, о чем-то мечтали - тр-рах! - все полетело - дом, семья, институт, сопроматы, история архитектуры, Парфеноны. Парфенон... как сейчас помню-454-438 гг. до н. э. Замкнутая колоннада - периптер, 8 колонн спереди, 17 по бокам. А у Тезейона - 6 и 13... Дорический, ионический, коринфский стили. Я больше люблю дорический. Он строже, лаконичнее. Ордер состоит из стилобата, колонны и антаблемента. Колонна из фуста, эхина и абака. Нет, не забыл еще. А антаблемент - архитрав, фриз, карниз. Или, наоборот, карниз и фриз. А как эти штуки называются, что по краям? Акро... Акро... тьфу ты пропасть, забыл-таки... Да. Акротеры. А кто собор св. Петра строил в Риме? Первый - Браманте. Потом, кажется, Сангалло или Рафаэль. Потом еще кто-то, еще кто-то, потом Микеланджело. Он купол сделал. А колоннаду? Бернини, что ли. Что за чепуха в голову лезет. Кому это нужно. Мне вот сопку нужно взять, а я о куполе. Прилетит тонная бомба - и нету купола... Что делать с Фарбером, если я все-таки сопку возьму? Получится разрыв. Четвертая рота впереди, а пятая уступом назад. Прикажут, вероятно, мост взять. А может, третьему батальону? Отрежут мост и соединятся с нами на сопке. Вот это было бы здорово. А странно... Недавно сидел я на этом кургане с Люсей и на Волгу смотрел, на товарный поезд внизу. И о пулемете говорили. Может, как раз с того места и стреляет сейчас по нас пулемет. Люся спрашивала тогда, люблю ли я Блока. Смешная девочка. Надо было спросить, любил ли я Блока, в прошедшем времени. Да, я его любил. А сейчас я люблю покой. Больше всего люблю покой. Чтоб меня никто не вызывал, когда я спать хочу, не приказывал... Кто-то тянет за шинель. - Товарищ лейтенант... Товарищ лейтенант... Из политотдела пришли, вас спрашивают. Выглядываю из-под полы. Двое в телогрейках, с набитыми бумагами полевыми сумками. Поверяющие, должно быть, или представители штаба к ночной атаке. Надо вставать. Ходики показывают два часа. Впереди еще девять. 9 Разведчики приходят еще засветло. Тельняшки, бушлаты, бескозырки - все как полагается. На спинах немецкие автоматы с торчащими магазинами. Чумак козыряет - прибыли в ваше распоряжение. Глаза блестят из-под челки. С тех пор, со дня нашей стычки, мы не встречались - его отозвали на берег. Разговор у нас строго официальный - задача, срок, пункт отправки. Все это он и без меня знает, и говорим мы об этом только потому, что надо об этом говорить. И вообще больше нам не о чем с ним говорить. Он нисколько не старается это скрыть. Тон холодный, сухой, безразличный. Глаза при встрече с моими скучающие и чуть-чуть насмешливые. Ребята его - их трое, как и он, чубатые, расстегнутые, руки в карманы,- стоят в стороне, поглядывают на нас, на губах окурки. - Маскхалаты возьмете? - Нет. - Почему? У меня как раз четыре есть. - Не надо. - Водки дать? - Мы свою пьем. Чужой не любим. - Ну, как знаете. - Можете за наше здоровье выпить. - Спасибо. - Не стоит. И они уходят к Карнаухову. Когда я туда прихожу, их уже нет. В подвале тесно, негде повернуться. Двое представителей политотдела. Один из штадива. Начальник связи из полка. Это все наблюдатели. Я понимаю необходимость их присутствия, но они меня раздражают. Курят все почти беспрерывно. Это уж всегда перед важным заданием. Представитель штадива, капитан, записывает что-то в блокнот, слюнявя карандаш. - Вы продумали ход операции? - спрашивает он, подымая бесцветные глаза. У него длинные, выдающиеся вперед зубы, налезающие на нижнюю губу. - Да, продумал. - Командование придает ей большое значение. Вы это знаете? - Знаю. - А как у вас с флангами? - С какими флангами? - Когда вы выдвинетесь вперед, чем вы прикроете фланги? - Ничем. Меня будут поддерживать соседние батальоны. У меня не хватает людей. Мы идем на риск. - Это плохо. - Конечно, плохо. Он записывает что-то в блокнот. - А какими ресурсами вы располагаете? - Я располагаю не ресурсами, а кучкой людей. В атаку пойдет четырнадцать человек. - Четырнадцать? - Да. Четырнадцать. А четырнадцать на месте. Всего двадцать восемь. - Я бы на вашем месте не так сделал... Он заглядывает в свой блокнот. Я не свожу глаз с его зубов. Интересно, скрываются ли они когда-нибудь или всегда так торчат. Я медленно вынимаю из кармана портсигар. - Вот когда вы будете на моем месте, тогда и будете поступать так, как вам нравится, а пока что разрешите мне действовать по своему усмотрению. Он поджимает губы, насколько зубы позволяют ему это. Политотдельщики, наклонив головы, что-то старательно записывают в свои полевые книжки. Они, славные ребята, понимают, что вопросы сейчас неуместны, и молча занимаются своим делом. Больше никто ничего не говорит. Время ползет мучительно медленно. Поминутно звонят из штаба, не вернулись ли разведчики. Капитан переключается на Карнаухова. Тот спокойно, изредка улыбаясь и перекидываясь со мной взглядами, обстоятельно на все отвечает - чем вооружены бойцы, и сколько у них гранат, и по скольку патронов у каждого. Адское терпение у этого человека. А капитан все записывает. Сейчас я, кажется, попрошу их всех уйти отсюда. Могут и на батальонном КП посидеть. В конце концов, здесь им совершенно нечего делать. Узнали, что надо, проверили, а за ходом боя могут и оттуда следить. Часы показывают четверть десятого. Я начинаю нервничать. Разведчики могли бы уже вернуться. Пришедший с передовой боец говорит, что они уже давно уползли и сейчас ничего не слышно. Немцы бросают ракеты, стреляют, как всегда. Не похоже, чтобы их поймали или заметили. Я выхожу на двор. Ночь темная-темная. Где-то далеко, за "Красным Октябрем", что-то горит. Чернеют тонкие, точно тушью прорисованные, силуэты исковерканных ферм. На том берегу одиноко ухает пушка - выстрелит и помолчит, выстрелит и помолчит, точно прислушивается. Постреливают пулеметы. Взлетают ракеты. Сегодня почему-то желтые. Белые, вероятно, кончились у немцев. Пахнет горелым деревом и керосином. В двух шагах от нас состав с горючим, днем его хорошо видно отсюда. Все время тонкими струйками из пулевых пробоин в цистерне сочится керосин. Бойцы бегают туда по ночам наполнять лампы. По старой, с детства еще, привычке ищу в небе знакомые созвездия. Орион - четыре яркие звезды и поясок из трех поменьше. И еще одна- совсем маленькая, почти незаметная. Какая-то из них называется Бетельгейзе, не помню уже какая. Где-то должен быть Альдебаран, но я уже забыл, где он находится. Кто-то кладет мне руку на плечо. Я вздрагиваю. - О чем задумался, комбат? С трудом различаю в темноте массивную фигуру Карнаухова. - Да так... Ни о чем. На звезды смотрю. Он ничего не отвечает. Мы стоим и смотрим, как мигают звезды. Выползают откуда-то затерянные обычно в подвалах сознания мысли о бесконечности, космосе, о каких-то мирах, существовавших и погибших, но до сих пор подмигивающих нам из черного, беспредельного пространства. Звезды гаснут, зажигаются. А мы ничего не знаем. И никто никогда не узнает, что в эту темную октябрьскую ночь умерла звезда, прожившая миллионы лет, или родилась новая, о которой тоже через миллионы лет узнают. - А в Сибири уже снег,- говорит Карнаухов. - Должно быть,- отвечаю я. - И морозы. - И молоко льдинами продают. Кусками. Правда? - А во Владивостоке еще купаются. - Там, говорят, море холодное. - Холодное. Но все-таки купаются. Где-то далеко-далеко, за Волгой, еле уловимо трещит "кукурузник". Не наш ли? А разведчиков все еще нет. Прислушиваемся к приближающемуся звуку. Он идет где-то правее. Приближается, потом удаляется. Не наш. Глухие разрывы далеко на Тракторном. Тревожно мечутся по небу немецкие прожекторы. Расширяются, суживаются, потухают, опять вспыхивают. И мы стоим и смотрим на прожекторы, на извивающиеся в воздухе красно-желто-зеленые цепочки немецких зениток, на медленно гаснущие в овраге ракеты. И так уж привыкли мы к этому зрелищу, что, прекратись оно вдруг, нам стало бы как-то не по себе, чего-то не хватало бы. - Ну, как, возьмем сопку, комбат? - совсем тихо спрашивает Карнаухов. - Возьмем,- отвечаю я. - И по-моему, возьмем.- И он слегка сжимает мне плечо рукой. - Вас как зовут? - спрашиваю я. - Николаем. - А меня Юрием. - Юрий. У меня брат Юрий - моряк. - Жив? - Не знаю. В Севастополе был. На подводной лодке. - Вероятно, жив,- почему-то говорю я. - Вероятно,- несколько помедлив, отвечает Карнаухов, и больше мы уже не говорим. Высоко в небе срывается звезда. Душа в другой мир ушла, говорили в старину. Мы спускаемся вниз. В клубах табачного дыма трудно разобрать лица. Политотделыцики, сидя на корточках, едят консервы. Начальник связи спит, прислонившись к стенке и свесив набок голову. Капитан читает газету, пристроившись к коптилке. Увидев нас, он подымает голову. - Без четверти десять. - Без четверти десять... - А разведчиков нет? - Нет. - Это плохо. - Возможно. Английской булавкой я выковыриваю фитиль. Коптилка почти не светит, воздуху не хватает. - Я попрошу всех, не принимающих непосредственного участия в операции, перебраться на батальонное КП. Глаза у капитана становятся круглыми, он откладывает газету. - Почему? - Потому... - Я попрошу вас не забывать, что вы разговариваете со старшим. - Я ничего не забываю, я прошу вас уйти отсюда. Вот и все. - Я вам мешаю? - Да. Мешаете. - Чем же? - Своим присутствием. Табаком. Видите, что здесь творится? Дохнуть нечем. Я чувствую, что начинаю говорить глупости. - Мое место на батальонном наблюдательном пункте. Я должен следить за вашей работой. - Значит, вы собираетесь все время при мне находиться? - Да. Намерен. - И сопку со мной атаковать будете? Несколько секунд он пристально, не мигая, смотрит на меня. Потом демонстративно встает, аккуратно складывает газету, засовывает ее в планшетку и, повернувшись ко мне, медленно, старательно выговаривая каждое слово, произносит: - Ладно. В другом месте поговорим. И выползает в щель. По дороге цепляется сумкой за гвоздь и долго не может ее отцепить. Политотделыцики смеются. Доедают свои консервы. Я против них ничего не имею. Но не мог же я одного только капитана выставить. Они понимающе смеются и, пожелав успеха, тоже уходят. В подвале сразу становится свободнее. Можно хоть ноги протянуть и не сидеть все время на корточках. Я не знаю, почему я сказал капитану, что пойду на сопку. Я не собирался сам участвовать в атаке. Еще утром с майором у нас был разговор по этому