Ocenite etot tekst:


     V  chas  nochi,  zimnej,  derevenskoj, do kabineta donositsya  iz  dal'nih
komnat zhalobnyj detskij plach.  Dom,  usad'ba selo -- vse davno spit. Ne spit
tol'ko Hrushchev, On sidit chitaet, poroyu  ostanavlivaet ustalye glaza  na ognyah
svechej: -- Kak vse prekrasno! Dazhe etot goluboj stearin!
     Ogni,  ih   zolotisto-blestyashchie  ostriya   s   prozrachnymi   yarko-sinimi
osnovaniyami, slegka drozhat, -- i slepit glyancevityj list bol'shoj francuzskoj
knigi.  Hrushchev  podnosit  k sveche ruku,  --  stanovyatsya  prozrachnymi pal'cy,
rozoveyut kraya ladoni. On, kak v detstve, zasmatrivaetsya na nezhnuyu, yarko-aluyu
zhidkost', kotoroj svetitsya i skvozit protiv ognya ego sobstvennaya zhizn'.
     Plach razdaetsya gromche, -- zhalobnyj, umolyayushchij.
     Hrushchev vstaet  i idet v detskuyu. On prohodit temnuyu  gostinuyu, --  chut'
mercayut v nej podveski lyustry, zerkalo, --  prohodit temnuyu divannuyu, temnuyu
zalu,  vidit  za oknami lunnuyu noch', eli palisadnika i bledno-belye  plasty,
tyazhelo  lezhashchie na ih  cherno-zelenyh, dlinnyh  i  mohnatyh  lapah.  Dver'  v
detskuyu otvorena, lunnyj svet stoit tam tonchajshim dymom.  V shirokoe okno bez
zanavesok prosto,  mirno  glyadit  snezhnyj ozarennyj dvor.  Golubovato beleyut
detskie posteli. V odnoj spit Arsik. Spyat  na polu derevyannye koni, spit  na
spine,  zakativ  svoi  kruglye  steklyannye glaza,  belovolosaya  kukla,  spyat
korobki,  kotorye  tak  zabotlivo  sobiraet Kolya. On tozhe  spit,  no vo  sne
podnyalsya v svoej postel'ke, sel i zaplakal gor'ko, bespomoshchno, -- malen'kij,
huden'kij, bol'shegolovyj...
     - V chem delo, dorogoj  moj? -- shepchet Hrushchev, sadyas' na kraj postel'ki,
vytiraya  platkom  lichiko rebenka i obnimaya ego  shchuplen'koe  tel'ce, chto  tak
trogatel'no  chuvstvuetsya  skvoz'  rubashechku  svoimi  kostochkami,  grudkoj  i
b'yushchimsya serdechkom.
     On beret ego na koleni, pokachivaet, ostorozhno celuet.
     Rebenok  prizhimaetsya  k  nemu,  dergaetsya   ot  vshlipyvanj   ponemnogu
zatihaet... CHto eto budit ego vot uzhe tret'yu noch'?
     Luna zahodit za legkuyu beluyu  zyb', lunnyj svet, bledneya, taet, merknet
-  i  cherez  mgnovenie opyat' rastet, shiritsya. Opyat'  zagorayutsya podokonniki,
kosye  zolotye  kvadraty  na  polu.  Hrushchev  perevodit   vzglyad  s  pola,  s
podokonnika na ramu, vidit svetlyj dvor -- i vspominaet:  vot ono chto, opyat'
zabyli  slomat' eto beloe chudishche, chto deti  sbili iz  snega, postavili sredi
dvora, protiv okna svoej komnaty!  Dnem Kolya  boyazlivo  raduetsya na nego, --
eto   chelovekopodobnyj  obrubok   s  bych'ej  rogatoj  golovoj   i  korotkimi
rastopyrennymi  rukami,   --  noch'yu,  chuvstvuya   skvoz'  son   ego  strashnoe
prisutstvie,  vdrug, dazhe ne  prosnuvshis', zalivaetsya  gor'kimi  slezami. Da
snegur  i vpryam' strashen noch'yu, osobenno esli glyadet' na nego izdali, skvoz'
stekla:  roga pobleskivayut, ot  golovy, ot rastopyrennyh ruk padaet na yarkij
sneg chernaya ten'.  No poprobuj-ka slomat' ego! Deti  budut revet'  s utra do
vechera, hotya on vse ravno uzhe taet  ponemnogu: skoro vesna, moknut i dymyatsya
v polden' solomennye kryshi...
     Hrushchev ostorozhno  kladet rebenka na podushku, krestit  ego i na cypochkah
vyhodit. V prihozhej on nadevaet olen'yu  shapku, olen'yu kurtku, zastegivaetsya,
podnimaya  chernuyu uzkuyu borodu. Potom otvoryaet tyazheluyu dver' v seni,  idet po
skripuchej tropinke za ugol doma. Luna,  ne vysoko stoyashchaya  nad redkim sadom,
chto  skvozit  na  belyh sugrobah, yasna, no  po-martovski  bledna.  Rakovinki
legkoj oblachnoj  zybi tyanutsya koe-gde po nebosklonu. Tiho mercayut v glubokoj
prozrachnoj  sineve  mezhdu nimi  redkie  golubye  zvezdy. Molodoj snezhok chut'
zaporoshil krepkij, staryj. Ot  bani v sadu, steklyanno bleshchushchej kryshej, bezhit
gonchaya Zalivka. "Zdravstvuj,  -- govorit ej Hrushchev. --  My odni  s toboj  ne
spim. ZHalko  spat',  korotka zhizn', pozdno nachinaesh'  ponimat',  kak  horosha
ona..."
     On  podhodit  k  sneguru  i   medlit   minutu.   Potom  reshitel'no,   s
udovol'stviem  udaryaet v nego nogoyu. Letyat roga, rassypaetsya belymi  kom'yami
bych'ya golova... Eshche odin udar, -  i  ostaetsya  tol'ko kucha snega.  Ozarennyj
lunoj,  Hrushchev stoit  nad neyu i, zasunuv  ruki v  karmany kurtki,  glyadit na
bleshchushchuyu  kryshu.  On naklonyaet  k plechu svoe blednoe lico s chernoj  borodoj,
svoyu olen'yu  shapku,  starayas'  ulovit'  i  zapomnit' ottenok  bleska.  Potom
povorachivaetsya  i medlenno  idet  po  tropinke  ot  doma  k skotnomu  dvoru.
Dvigaetsya u nog ego, po snegu, kosaya ten'. Dojdya do sugrobov, on probiraetsya
mezhdu nimi k vorotam. Vorota otzynuty. On zaglyadyvaet v shchel',  otkuda  rezko
tyanet  severnym vetrom. On  s nezhnost'yu  dumaet o  Kole, dumaet o tom, chto v
zhizni vse trogatel'no, vse  polno smysla, vse znachitel'no. I glyadit vo dvor.
Holodno, no uyutno tam. Pod navesami sumrak. Sereyut peredki teleg, zasypannye
snegom. Nad dvorom -- sinee, v redkih krupnyh zvezdah nebo. Polovina dvora v
teni, polovina ozarena. I  starye, kosmatye belye loshadi,  dremlyushchie  v etom
svete, kazhutsya zelenymi.

     29. VI 1911

Last-modified: Wed, 09 Mar 2005 15:52:02 GMT
Ocenite etot tekst: