Ivan Alekseevich Bunin. Ten' pticy --------------------------------------------------------------- Original etogo teksta raspolozhen v biblioteke Olega Aristova http://www.chat.ru/~ellib/ ˇ http://www.chat.ru/~ellib/ --------------------------------------------------------------- Soderzhanie Ten' pticy More bogov Del'ta Svet Zodiaka Iudeya Kamen' SHeol Pustynya d'yavola Strana sodomskaya Hram Solnca Gennisaret  * TENX PTICY I Vtoroj den' v pustynnom CHernom more. Nachalo aprelya, s utra svezho i oblachno. Vozduh prozrachen, kraski neskol'ko diki. Staya krasnolapyh chaek dolgo provozhala nas vchera, dolgo plyla na tugih ostryh kryl'yah, kosyas' na dlinnyj malahitovyj sled za kormoyu. Nizkie, ploskie berega Novorossii skrylis' vchera eshche v polden'. Pered vecherom skrylis' i chajki... Quocumque adspicas nihil est nisi pontus et aer... Sizo-alyj zakat byl holoden i muten. Ogonek, eshche pri svete zakata vspyhnuvshij na verhushke machty, byl pechalen, kak lampada nad mogiloj. Nepriyatnyj veter, krepko duvshij po pravomu bortu, rano sognal vseh s palub, i tyazhelaya chernaya truba hripela, raspuskaya po vetru kosmy dyma. A noch' s mutno-blednoj lunoj i neyasnymi tenyami, edva oznachavshimisya ot vant i dyma, byla eshche holodnee... SHumno i trevozhno bylo vchera utrom. S trevozhnym i radostnym chuvstvom spustilsya ya s odesskoj gory v etot postoyanno volnuyushchij menya mir porta -- v etot useyannyj machtami gorod agentstv, kontor, skladov, rel'sovyh putej, kamennogo uglya, tovarov. Po zhidkoj vesennej gryazi sredi sbroda bosyakov i gruzchikov-kavkazcev s ih chalmami iz bashlykov i orlinymi glazami, sredi izvozchikov, volov, vlachashchih nagruzhennye telegi, i zhalobno krichashchih parovozov, probralsya ya k chernoj gromade nashego perepolnennogo lyud'mi i gruzom parohoda, vympela kotorogo, v znak skorogo vyhoda v more, uzhe trepetali v zhidkom bledno-golubom nebe. I, kak vsegda, beskonechno dolgimi kazalis' chasy poslednih toroplivyh rabot, topot nog po shodnyam, grohot lebedok, pronosyashchih nad golovami ogromnye kladi, i yarostnaya komanda kapitanskih pomoshchnikov. No zatihli lebedki, soshli, kak serye loshadi, roslye zhandarmy na sornuyu pristan' -- i, s grohotom sdvinuv s sebya shodni, parohod srazu porval vsyakuyu svyaz' s zemleyu. Vse ladno zanyalo na nem svoe opredelennoe mesto -- v nastupivshej tishine, pod steklyannoe tren'kan'e telegrafa, nachalsya medlennyj vyhod v more. Tyazhelaya korma drozhit, plavno otdelyayas' ot pristani i vybivaya iz-pod sebya kluby kipeni, chajki zhalobno vizzhat i derutsya nad krasnoj rach'ej skorlupoj v raduzhnyh kuhonnyh pomoyah. S berega, iz zatihshej chernoj tolpy, i s lodok mashut belymi platkami. Bereg vse othodit, umen'shaetsya. Po pravomu bortu uzhe tyanetsya kamennaya lenta mola. Neozhidanno vyglyanulo solnce -- i szadi, za trubami i machtami, rezche oboznachilsya gorod, a vperedi, v zerkal'nyh blikah ot zelenoj kachayushchejsya vody, zasiyala belaya mayachnaya bashnya. Potom i mayak proshel mimo, ozariv svoim otbleskom, bugshprit medlenno i neuklonno stal zavorachivat' k yugu, ogromnoj dugoj vygnulis' shirokij klubyashchijsya sled vinta i chernyj hvost dyma nad nim, solnechnyj svet i veter peremenili po bortam mesta... Sutki proshli nezametno. Prosypaesh'sya pod topot matrosov, moyushchih palubu, s otradnoj mysl'yu, chto noch' provel, predavshis' vole Bozh'ej, vozle tonkoj zheleznoj stenki, za kotoroj vsyu noch' shumno perelivalis' volny. Odevaesh'sya vozle otkrytogo illyuminatora, v kotoryj tyanet prohladnoj svezhest'yu, i s radost'yu vspominaesh', chto Rossiya uzhe za trista mil' ot tebya... V puti so mnoyu Tezkirat Saadi, "usladitel'nejshego iz pisatelej predshestvovavshih i luchshego iz posleduyushchih, shejha Saadi SHirazskogo, da budet svyashchenna pamyat' ego!" I vot, v etoj svezhesti utra, vesny i morya, ya sizhu na yute i chitayu: -- "Rozhdenie shejha posledovalo vo dni Atabeka Saadi, syna Zengi... -- Rodivshis', upotrebil on tridcat' let na priobretenie poznanij, tridcat' na stranstvovaniya i tridcat' na razmyshleniya, sozercanie i tvorchestvo... -- I tak protekli dni Saadi, poka ne vosparil feniks chistogo duha shejha na nebo -- v pyatnicu v mesyace SHevvale, kogda pogruzilsya on, kak vodolaz, v puchinu miloserdiya Bozhiya... -- Kak prekrasna zhizn', potrachennaya na to, chtoby obozret' Krasotu Mira i ostavit' po sebe chekan dushi svoej! -- Mnogo stranstvoval ya v dal'nih krayah zemli, -- chitayu ya dal'she. -- YA korotal dni s lyud'mi vseh narodov i sryval po kolosku s kazhdoj nivy. -- Ibo luchshe hodit' bosikom, chem v obuvi uzkoj, luchshe terpet' vse nevzgody puti, chem sidet' doma! -- Ibo na kazhduyu novuyu vesnu nuzhno vybirat' i novuyu lyubov': drug, proshlogodnij kalendar' ne goditsya dlya novogo goda!" V kruglyh sirenevo-seryh oblakah vse chashche nachinaet proglyadyvat' zhivoe nebo. Inogda poyavlyaetsya i solnce, -- togda kazhetsya, chto kto-to radostno i shiroko raskryvaet laskovye glaza. Mgnovenno menyayutsya kraski dalej, mgnovenno ozhivaet more v. zolotistom, teplom svete... -- "Da, da! Da, da!" -- tverdit mashina, mimo kotoroj tverdo prohozhu ya po chistoj, krepkoj palube, ubegayushchej i povyshayushchejsya k nosu. YA prohozhu sredi nastavlennyh drug na druga kletok, perepolnennyh mirno peregovarivayushchimisya kurami, slyshu strannyj v more zapah ptichnika, ostanavlivayus' u reshetki borta: gustym sine-lilovym maslom svetit skvoz' reshetku voda, begushchaya navstrechu, i s kazhdym chasom, delaetsya vse bolee tyazheloj, nepohozhej na zhidkuyu, zheltovatuyu vodu vozle beregov Novorossii... Dal'she trap, perekinutyj nad shahtoj tryuma ot spardeka k nosu. Iz shahty glyadyat krupy loshadej i dymchatyh bykov, po-derevenski pahnet stojlom, prelym senom... Potom ya stoyu na nosu i smotryu to na ostruyu zheleznuyu grud', grubo rezhushchuyu vodu, to na lezhachuyu machtu bugshprita, medlenno, no uporno lezushchuyu v goluboj sklon neba. Voda steklovidnymi valami razvalivaetsya na storony i bezhit nazad shirokimi snezhnymi gryadami; gluboko vnizu krasneet podvodnaya chast' nosa, -- i vdrug iz-pod nego streloj vyryvaetsya ostrorylaya tusha del'fina, za nej drugaya... i dolgo-dolgo mel'kayut v vode ih letyashchie vperegonki spiny. Moemu telu zhivo peredaetsya eto bujnoe zhivotnoe vesel'e, i vsya dusha moya sodrogaetsya ot schast'ya. CHerez neskol'ko chasov ya opyat' uvizhu svyatuyu Sofiyu. CHerez neskol'ko dnej ya budu v Grecii. Potom na Nile, bliz Sfinksa... I pojdu k Baal'beku, k ruinam kapishcha, "vozdvignutogo samim Kainom v gordosti i bezumii"... II Pered vecherom nad spardekom poyavilsya belyj kitel' gruznogo starika-komandira, protiv solnca blesnuli kruglye glaza binoklya; uzhe otkryvayutsya na gorizonte, v zolotistom predvechernem svete, dymchatye siluety Maloazijskih i Balkanskih predgorij. Hohol, edushchij na Afon, starik v ogromnyh sapogah, v korotkom serom kazakine i s ochen' malen'koj golovoyu, vyshel na trap nad tryumom i krestitsya, klanyayas' im. Po trapu begut na bak bosye, s podvernutymi shtanami, matrosy. ZHadno smotryu vpered -- i, nakonec, razlichayu, chto predgoriya, rasstupayas', medlenno otkryvayut ust'e Bosfora. Parohod legko rezhet zashtilevshee more i kak by umen'shaetsya, priblizhayas' k chetkim liniyam vyrastayushchih vperedi kamenistyh, sero-zelenyh holmov Azii i Evropy. Vot podnyalis' sprava i sleva belye mayaki -- i potyanulo teplom berega i znakomym aromatom kakih-to tureckih cvetov, -- prelestnym sladkovatym aromatom, pohozhim na aromat suhoj truhi v duplistom dereve. Zatihaya, zamedlyaya hod, v bleske otrazhenij ot zerkal'noj vody na krasnovatyh skalah, besshumno vhodim v Kovaki. Pervye tureckie sady, pervye cherepichnye kryshi, pervyj minaret i pervyj kiparis... -- Otdaj! -- yasno slyshitsya v tishine, nastupivshej na parohode. I s grohotom letit vniz stopudovyj yakor'... Kogda-to ya kupil v etoj strane ruin i kladbishch, eshche do sih por imenuemoj na yazyke staroj Turcii "Vratami schastiya", neskol'ko lubochnyh kartin. Na odnoj byl tureckij bogatyr' v zheltom tyurbane, b'yushchijsya s kentavrom Polkanom vozle yarko-zelenogo duba. Na drugoj -- svyatoj gorod, sostoyashchij iz odnih mechetej, minaretov i nadgrobnyh stolbikov. Na tret'ej -- karavan verblyudov, nagruzhennyj grobami. "Vozvesti narodam o puteshestvii k domu svyatomu, daby prihodili oni tuda iz dal'nih stran peshkom i na bystryh verblyudah", -- byli nachertany nad grobami slova Korana. Da, oni byli kogda-to, eti svyatye goroda. B'igi blagochestivye starcy, otkazyvavshie po smerti svoej vse imenie svoe na nishchih, kalek i stambul'skih sobak, zaveshchavshie dostavit' grob svoj cherez pustynyu v Mekku i vosklicavshie pered smert'yu, podobno Abd-el'-Kaderu, molivshemusya v ograde Mekkskogo hrama: -- Gospodi, voskresi menya v den' obshchego vosstaniya slepym, daby ne stydilsya ya pred licom pravednyh! Byli shitye zolotom odezhdy, krivye yatagany bescennoj stali, tyurbany iz bagdadskih shalej... No davno uzhe -- Pauk zatkal pautinoj carskie vhody, I nochnaya sova krichit na bashne Afraziaba... CHerez polchasa parohod snova leviafanom potyanulsya po izvivam Bosfora i poshli krugom zelenye holmistye poberezh'ya v cvetushchih sadah i mogil'nyh kiparisovyh roshchah, v parkah, mramornyh dvorcah i villah, v razvalinah krepostej i derevyannyh tureckih domishkah, tesnymi ustupami nagromozhdennyh sredi razvalin i zeleni... Vethost', zapustenie -- kak stranny eti slova dlya vstupayushchego v Turciyu po Bosforu! Vethost' -- i chudovishchnye ruiny Rumeli-Gisar, ee zubchatyh tverdyn' i dopotopnoj bashni, glyadyashchej iz Evropy v Aziyu, na krasnovatye razvaliny Anatoli-Gisar, ot kotoroj kogda-to navodil mosty v Evropu sam Darij. Zapustenie -- i roskosh' sultanskih vill, porogi kotoryh kupayutsya v zeleno-goluboj vode proliva, eti sploshnye sady i selen'ya, kaiki iz zolotoj lakirovannoj yaseni, ustlannye barhatnymi kovrami, na kotoryh polulezhat shchegoli-greki v feskah, tureckie oficery s melanholicheski-prekrasnymi devich'imi glazami ili garemy, zakutannye v raduzhnye brusskie gazy... Svezheet, i gory i holmy, ovevaemye morskim vozduhom, prinimayut lilovye tony. Bosfor v'etsya, holmy vperedi smykayutsya -- kazhetsya, chto plyvesh' po zerkal'no-opalovym ozeram. No vot eti holmy rasstupilis' eshche raz, -- i medlenno prinimaet nas v svoyu flotiliyu velikij gorod. Nalevo, na holmistyh pribrezh'yah Maloazijskih gor, pestryat v sploshnyh sadah nesmetnye krovli i okna Skutari. Napravo, v Evrope, gromozditsya po vysokoj gore tesnaya Galata s vozvyshayushchejsya nad nej krugloj gromadoj genuezskoj bashni Hrista. A vperedi, na zakate, edinstvennyj v mire siluet Stambula, nad kotorym -- kop'ya minaretov i polusfery na sultanskih mechetyah... Pri zahodyashchem solnce, v tesnote sudov, brigantin, barok i lodok, pri stogolosyh krikah fesok, tyurbanov i shlyap, kachayushchihsya na zelenoj sornoj vode vokrug nashih vysokih bortov, snova kidaem yakor'. Revut vokrug truby othodyashchih parohodov, v terciyu krichat kolesnye pakeboty, gudit ot topota kopyt derevyannyj most Sultan-Valide na Zolotom Roge, hlopayut bichi, razdayutsya kriki vodonosov v tolpe, kipyashchej na naberezhnoj Galaty... Ottuda, iz tovarnyh skladov, vozbuzhdayushche pahnet vanil'yu i rogozhami kolonial'nyh tovarov; s parohodov -- smoloj, kokosom i zernovym hlebom, syplyushchimsya v tryumy, ot vody, vzbudorazhennoj vintami i veslami -- ogurechnoj svezhest'yu... Solnce mezh tem skryvaetsya za Stambulom -- i bagryanym glyancem zagorayutsya stekla v Skutari, mrachno krasneet kiparisovyj les ego Velikogo kladbishcha, v fioletovye tony perehodit sizyj dymnyj vozduh nad rejdom, i voznosyatsya v zeleneyushchee nebo pechal'nye, medlenno vozrastayushchie i zamirayushchie golosa muezzinov... V staryh svyatyh gorodah Islama dlya etih vechernih slavoslovij eshche do sih por predpochitayutsya glashatai-slepye: da ne smushchaet ih zemnaya prelest' nastupayushchej nochi! A te, kotoryh Tvorec ne lishil schast'ya zreniya, zakryvayut v chas izana glaza... Zakryvayut li glashatai konstantinopol'skie? Golosa ih vse zhe zvuchat velikoj pechal'yu stariny i pustyni. I ya vspominayu pyl' i vethost' brevenchatogo mosta Valide, chernye derevyannye sarai vozle nego... Vspominayu sgnivshie v truhu i pochernevshie lachugi Stambula, ego razvaliny, tihie kofejni i kladbishcha... Potom glyazhu na prizemistyj kupol Sofii, v kotorom est' chto-to neperedavaemo-drevnee, kak v kupole sinagogi... Vizhu, sredi zapushchennogo seral'skogo sada, na beregu stambul'skogo mysa, ostatki drevnih sten Vizantii i dvorca Konstantina... -- Vozvyshaetsya Sofiya nad gorodom, kak korabl' na yakore! -- govorili kogda-to. Teper' ona osela, zateryalas' sredi novyh mechetej. Izdaleka ona kazhetsya dazhe nebol'shoyu. Ne velik i dvorec. On iz serogo kamnya, prost, grub, kak krepostnaya tyur'ma, krysha na nem bez vystupa, okoshechki uzkie, vysoko probitye... I kak chuzhd on vsemu -- on i Sofiya -- dazhe zdes', v starom Stambule! Solnce zakatilos', na tureckih chasah dvenadcat' -- i menya postigaet uchast', podobnaya uchasti tureckih zhenshchin: zhenshchinam nel'zya posle zakata vyhodit' iz domu, puteshestvennikam -- vstupat' v gorod. No, stoya vozle borta i glyadya vniz, na lodku afonskih monahov, vysmatrivayushchih, net li palomnikov, kotorym oni dayut priyut na svoih podvor'yah v Galate, ya vdrug zamechayu sredi nih znakomogo, provodnika-greka Gerasima, i radostno krichu emu po-russki, po-grecheski i po-arabski: -- Gerasime! Dobryj vecher! Kalispera! Mesa bel' hajr! Gerasim podnimaet kverhu ochki, ishchet menya v tolpe i ne spesha -- emu uzhe za sorok -- uluchaet sredi kachki udobnyj moment, chtoby uhvatit'sya za perila trapa. Provodnik mne ne nuzhen, no ne proberesh'sya odin posle semi chasov v gorod. I Gerasim nemedlenno vstupaet v svoi obyazannosti. Berezhno neset on pod myshkoj tyazhelyj chernyj zont, s kotorym nikogda ne razluchaetsya, berezhno snimaet chernuyu shlyapu i vytiraet sitcevym platkom svoyu bol'shuyu korotko strizhennuyu, serebristo-sizuyu golovu... ZHarko pod chernoj shlyapoj! No Gerasim yavlyaetsya na parohod vsegda v shlyape, v bumazhnyh otlozhennyh vorotnichkah i vethom chernom galstuhe v vide letuchej myshi... III Vozle kakoj-nibud' malen'koj, polurazvalivshejsya mecheti v Skutari, -- v etom starinnom hane vseh karavanov Azii, -- na kakom-nibud' pyl'nom bazare, okruzhennom kofejnyami, iz kotoryh neset chadom zharoven, oblityh kipyashchim baran'im salom, i pestreyut halaty tolstyh hozyaev v bol'shih tyurbanah, ne redkost' videt' gryazno-grifel'nuyu grudu verblyuda i pogonshchika v eshche bol'shem tyurbane i ovchinnoj kurtke. Na glavnoj skutarijskoj ulice est' kofejni pochishche, gde tak sladko mechtat' za chashechkoj kofe na dlinnyh divanah v pestrom sitce, tiho poglazhivaya spinu koshki i opustiv odnu nogu v tufle, na pol, a druguyu, v chulke, postaviv na siden'e. V pereulkah Skutari, sredi pekaren, shornyh masterskih i lavochek, zavalennyh mednymi bolvanami dlya glazheniya fesok, sredi oblezlyh sobak, skitayushchihsya po pyli i oslinomu pometu, v zharkie i nezhnye dni rannej primorskoj vesny cvetut rozovymi voskovymi svechechkami temno-zelenye platany, iz-za drevnih sadovyh sten snegom beleyut cvetushchie plodovye derev'ya, glyadit osypannoe krovavo-lilovym cvetom goloe iudino derevo... -- Selyam! -- laskovo i sderzhanno govoryat sidyashchie pod derev'yami vozle kofeen krupnye stariki v belyh i zelenyh chalmah, v mehovyh bezrukavkah i halatah, otorochennyh mehom. -- Selyam! -- govoryat oni podhodyashchim, legko i krasivo kasayas' grudi i lba, i opyat' zamolkayut, otdavayas' dymu nergile i spokojnomu sozercaniyu sobak, turistov, kovylyayushchih zhenshchin, zakutannyh v rozovye i chernye feredzhe, i medlenno, vazhno kachayushchihsya na hodu gorbunov-verblyudov. I mne nikogda ne zabyt' sladkoj, derevenskoj tishiny Skutari, ego sten, kladbishch, gustyh sadov, zaputannyh pereulkov, gde dvuhetazhnye derevyannye domiki vystupayut nad peshehodnymi tropinkami serymi reshetchatymi oknami. Skol'ko v etoj sploshnoj sadovoj glushi, nazyvaemoj Skutari, staryh mramornyh fontanov, v hrustal'noj vode kotoryh moyut zagorelye nogi stranniki, blagoslovyashchie imenem Boga i etu vodu, i legkuyu vesennyuyu ten' razvesistogo dereva nad fontanom, i dremotnoe zhuzhzhanie pchel na cvetushchih abrikosah! Skol'ko tam, v etoj glushi, mechetej, na kupolah kotoryh rastet trava, a vnutri vorkuyut golubi! Skol'ko kladbishch, zateryavshihsya mezhdu sadami, mechetyami i stenami, skol'ko kiparisov s golymi stvolami telesnogo cveta i mogil'nyh belyh stolbikov v chalmah i zolotyh nadpisyah, gde tak mirno, laskovo i s takoj trogatel'noj veroj govoritsya o vesennih radostyah zhizni, o holodnyh vetrah roka, o solov'yah i rozah v strane Blazhennoj! Ne to Galata. Nedarom Galatu nazyvayut pomojnoj yamoj Evropy, sravnivayut s Vavilonom, Sodomom. Sredi nesmetnyh kaikov, stoyashchih vozle potemnevshih ot vody i vremeni derevyannyh svaj, ya vyhozhu vsled za Gerasimom na Galatskuyu naberezhnuyu, otdayu pasport tureckomu chinovniku, sidyashchemu v sarae tamozhni, i vstupayu v Galatu v tot chas, kogda zamirayut prizyvy muezzinov, den' po zakonu Islama konchaetsya i lavki dolzhny zapirat'sya. No kakoe delo do izana Galate! Po pyl'noj i uhabistoj naberezhnoj, zastavlennoj s odnoj storony zheleznymi bokami gigantov s raznocvetnymi znakami na trubah, a s drugoj -- sploshnymi kofejnyami, shumnymi i uzhe yarko osveshchennymi, nepreryvno tekut navstrechu drug drugu potoki raznoyazychnogo naroda. Zelenovatoe nebo eshche svetlo nad temnym i chetkim vostochnym siluetom Stambula, nad sirenevo-stal'noj vodoj i nad shestami macht v Zolotom Roge. No nad naberezhnoj i nad rejdom uzhe visit opuskayushchijsya knizu dym, pyl' i sumrak. Mezhdu nosami i kormami parohodov ya vizhu temnuyu Skutarijskuyu goru, zasypannuyu royami ognenno-zolotyh pchel. Tysyachi samocvetnyh kamnej -- krupnyh izumrudov, bril'yantov i rubinov -- rasseyany po korablyam temneyushchego rejda. Blednye topovye ogni, kak lampadki, vysoko visyat na vseh machtah vozle naberezhnoj. No eto uzhe ogni nochnogo otdyha. Sovsem drugimi ognyami goryat raskrytye nastezh' okna i dveri v galatskih domah, v kofejnyah, v tabachnyh i fruktovyh lavochkah, v parikmaherskih. Skol'ko tut etih ognej, skol'ko naroda, igrayushchego v kosti, v shashki, p'yushchego viski, mastiku, kofe i vodu i zanyavshego svoimi taburetami, kal'yanami i stolikami polovinu naberezhnoj! Ot tesnoty, ot zapaha cvetov, pyli, sigar i zharoven, na kotoryh ulichnye povara podshkvarivayut kofejnye zerna, kebab i lepeshki, vozduh znoen i dushen. Iz vtoryh etazhej domov, iz osveshchennyh okon nesutsya zvuki grammofonov, deshevyh pianino. V tolpe, tekushchej po naberezhnoj, razdayutsya besheno-siplye basy vodonosov, zvonkie al'ty chistil'shchikov sapog i prodavcov gazet, sladkie tenora grecheskih konditerov, hlopayut bichami hudye chernomazye izvozchiki v feskah i pyl'nyh pidzhakah. I po vsem licam i raznocvetnym odezhdam to i delo legkimi gigantskimi vzmahami prohodyat svetlye stolpy prozhektorov: odin za drugim begut shumnye kolesnye pakeboty, perepolnennye narodom, s zagorodnyh gulyanij... IV Noch' ya provozhu v odnom iz afonskih podvorij, bliz naberezhnoj Galaty. Pozdnim vecherom pokidayu ya naberezhnuyu i vhozhu v uzkie prohody mezhdu vysokimi domami. Okna verhnih etazhej eshche svetyat, no lavki i sklady nizhnih davno zaperty, i v prohodah mrak: tol'ko brodyat koe-gde, nizko nad mostovoyu, fonariki nishchih, vybirayushchih iz ulichnogo sora korki hleba, okurki, zhestyanki, butylki iz-pod olivkovogo masla. Pominutno natykayus' na spyashchih sobak, na storozhej, zvonko b'yushchih na hodu zheleznymi dubinkami v mostovuyu, na ogon'ki sigar, na razgovory mel'kayushchih mimo matrosov i drugih nochnyh gulyak. Iz osveshchennyh okon tozhe slyshitsya govor i smeh ili prygayushchie zvuki sharmanok s pozvonkami... No dom podvor'ya tih i temen. Privratnik, spyashchij v prohladnyh senyah, za tyazhelymi polukruglymi dveryami, ne spesha otvoryaet -- i, vmeste s temnotoyu, menya ohvatyvaet zapah pleseni, syrosti. Tot zhe zapah i v gulkih kamennyh koridorah, po kotorym, so svechoj v ruke, bezhit vperedi menya molodoj monah v muzhickih sapogah, v chernom podryasnike i chernoj vyazanoj shapke, ryaboj, s biryuzovymi zhivymi glazami, s toroplivo-usluzhlivymi dvizheniyami. V vysokom nomere, krashennom maslyanoj kraskoj, ochen' chisto, krovat' pokryta grubym, no svezhim bel'em. Bystro razdevayus', tushu svechu i zasypayu sredi krikov, nesushchihsya s ulicy, stuka storozhej, govora prohodyashchih pod oknami i neskladnoj, strastno-radostnoj i v to zhe vremya strastno-skorbnoj vostochnoj muzyki, prygayushchej v lad s pozvonkami. Utrom vskakivayu ochen' rano ot svezhesti, plyvushchej v okno s morya, ot zvona kolokola v verhnem etazhe podvor'ya. I, odevayas', vizhu v okno vympela za domami, a vnizu -- uzkuyu ulicu, eshche vlazhnuyu, v prohladnoj teni, no uzhe polnuyu derevenskimi baran'imi shapkami pogonshchikov i celymi stadami oslov, na kotoryh kachayutsya korziny drov, ovoshchej i syra... Slava bogu, den' solnechnyj -- ya opyat' uvizhu Aya-Sofiyu v solnechnoe vesennee utro! Gerasim stoit vozle podvor'ya i rasseyanno boltaet s monahami, pominutno pozhimaya, po yuzhnomu obychayu, plechom. Segodnya on v starom kartuzike s pugovkoj, no zont, kotoryj nikogda ne raskryvaetsya, opyat' s nim. Obmenivaemsya ulybkami i puskaemsya v put'. Iz okon tyanet von'yu olivkovogo masla, v kotorom shkvaryat rybu, letyat na ulicu pomoi i slyshitsya branchivaya skorogovorka grechanok. Durachok v lohmot'yah i v dvuh rvanyh shlyapah, krivo nadetyh odna na druguyu, so vseh nog brosaetsya mimo menya v stayu solovyh sheludivyh sobak i, otbiv u nih tuhloe yajco, s zhadnost'yu vypivaet ego, diko kosyas' na prohodyashchih bel'mom krasnogo glaza. Sploshnaya volnuyushchayasya massa chernyh baranov, melko perebirayushchih kopytcami, tesnitsya pod azartnye kriki chabana, a sredi nih, na huden'koj loshadke, na derevyannom sedle, oputannom verevkami, probiraetsya starik-turok, lopouhij, lilovo-buryj ot zagara, v tyurbane i baran'ej kurtke, s sedymi kurchavymi volosami na raskrytoj grudi. Za nim bezhit i na begu oret dikim golosom bosonogij vodonos s mokrym sizym burdyukom na spine. Dal'she idut dlinnouhie, zadumchivye osliki pod korzinami s musorom i kirpichami, tyazhelo i bystro semenit nosil'shchik-armyanin, sognuvshijsya v tri pogibeli pod ogromnym zerkal'nym shkapom, ot kotorogo po domam mel'kayut veselye bliki solnca. Kovylyayut na francuzskih kabluchkah dve tolsten'kih turchanki, s golovoj zakutannye v feredzhe cveta zasushennoj rozy. "Lica ih, -- dumayu ya slovami Korana, -- pohozhi na yajca strausa, sohranennye v peske". No pripodnyalos' kak budto sluchajno pokryvalo -- i ya ubezhdayus', chto prav Saadi: "Ne vsyakaya rakovina beremenna zhemchugom". Zato skol'ko krasivyh, umnyh i energichnyh muzhskih lic, osobenno sredi turok iz prostonarod'ya, iz provincij, s beregov morya! Skol'ko gordyh i privetlivyh glaz! Pereulki mezhdu etimi vysokimi domami vozle naberezhnoj pohozhi na pereulki v portu Genui, Marselya. "Syuda, syuda!" -- govorit Gerasim, v desyatyj raz povorachivaya za ugol. I vot opyat' pahnulo vanil'yu, rogozhami, arbuznoj svezhest'yu zeleno-goluboj vody, -- i v glaza glyanuli oslepitel'noe solnce, goluboj prostor rejda, kryl'ya belyh rybalok, machty barok, chernye s raznocvetnymi polosami truby, belaya bashnya Leandra u beregov Skutari... Opyat' hlopayut bichami izvozchiki, opyat' v bystro tekushchej tolpe krichat gazetchiki, vodonosy s kuvshinami rozovyh napitkov, prodavcy bublikov i pritorno-sladkih grecheskih pechenij, naskvoz' propitannyh orehovym maslom... I ne uspevayu ya sest' na krohotnyj taburetik vozle kofejni, zharko nagretyj solncem, kak lilovyj arabchonok v odnoj sinej zhenskoj rubahe uzhe tyanet moj sapog na skameechku, rascvechennuyu fol'goj, zhest'yu, mednymi gvozdikami. -- Pyx! -- govoryu ya serdito. No v eto vremya nado mnoj razdaetsya oglushitel'nyj bas: -- Gazo-os! -- oret on, udalyayas'. I moj sosed sprava, milovidnyj tureckij oficer v malinovoj feske, v sinem mundire s igolochki i s blestyashchim mednym polumesyacem na grudi, skromno ulybaetsya, a sosed sleva, chernyj starik v belom halate i beloj chalme, v bol'shih zhelto-zelenyh ochkah, bez nosa, s goloj verhnej guboj v lilovyh shvah, vazhno podnimaet svoyu mertvuyu golovu, bul'kaya kal'yanom. I ya pokoryayus' arabchonku. V eto zharkoe solnechnoe utro vse horosho: i blesk sapoga, i noven'kij mundir oficera, i stakan vody s rozoj, kotoryj bystro stavit peredo mnoyu molodoj kafedzhi. Potom my pokupaem kakih-to zheltyh sladko-pahuchih cvetov u laskovogo turka, sidyashchego na kortochkah vozle svoej korziny, postavlennoj pryamo na mostovuyu, i po drozhashchim ot topota kopyt brevnam mosta Valide speshim v gustoj tolpe v Stambul. Uzhe stanovitsya zharko, zapylilis' nashi raschishchennye sapogi, yarkoj biryuzoj skvozit voda v shcheli mosta, yarko i nezhno zeleneyut na gore Stambula sady, s goryachim shumom othodyat ot mosta pakeboty, obdavaya begushchuyu tolpu teplym belym dymom... Opyat' maskarad, no eshche bolee pestryj i prazdnichnyj, chem vchera! I druzhno meshaet etot maskarad venskie syurtuki s ryzhimi verblyuzh'imi kurtkami, panamy s baran'imi papahami, svetloglazogo anglichanina s sizymi beduinami, giganta-chernogorca v belom sherstyanom naryade, shitom zolotom i obremenennom oruzhiem, s hudosochnym pol'skim evreem, korichnevuyu ryasu franciskanca s negrom, sestru-karmelitku s kitajcem s nepodvizhnoj golovoj, s chernoj kosoj do pyat i v lilovoj kofte... Vse eto l'etsya ot Sultan-Valide k samomu lyudnomu mestu Galaty -- k uglu naberezhnoj, k birzhe i stolikam ulichnyh menyal, i ot birzhi -- k Sultan-Valide, gde ostanavlivayutsya vagony konki, gde vechnaya tesnota fiakrov, raznoschikov, cvetochnikov, nishchih, polugolyh prokazhennyh, sidyashchih na mostovoj, i tesnota bazarov, zavalennyh kovrami, oruzhiem, mednoj posudoj, syrami, zelen'yu, shafranom, sbruej, fruktami i tuflyami -- sotnyami svyazok lilovyh, kanareechnyh, chernyh i olivkovyh tufel', visyashchih na stenah podobno sushenoj rybe na shnurkah. Zdes', na malen'koj ploshchadi, vsegda ten' i vlazhnaya prohlada pod stenami mecheti, gde, u fontana vozle portala, prohodyashchie, sidya na kortochkah, toroplivo i tainstvenno sovershayut omoveniya sredi solovo-gryaznyh korotkosherstyh sobak. Dal'she, vozle kofeen i za starymi stenami, yarko zeleneyut derev'ya. CHem dal'she my podnimaemsya po ulice, idushchej slegka v goru, vlevo, tem vse tishe i bezlyudnee stanovitsya vokrug. I uzhe sovershennoe bezlyud'e carit u vysokih vorot Starogo Seralya, pri vhode v ego zapushchennye sady i shirokie dvory, zarosshie travoyu i beleyushchie oblomkami grecheskih kolonn, statuj i nadgrobnyh plit. Gerasim kositsya i misticheski shepchet: -- Smotri, smotri, s krestom! Za vnutrennimi stenami Seralya, ohranyayushchimi pokoi, nedostupnye dlya evropejca, rascvetayut pod nadzorom evnuhov te redkie cvety devich'ej krasoty, kotorye ezhegodno darit, po drevnemu obychayu, Turciya svoemu povelitelyu. I vesennej prelest'yu veet nezrimoe prisutstvie etih yunyh zatvornic v sadah Seralya, gde zelenaya trava probivaetsya iz drevnej zemli, krasnyj mak svetit sredi oblomkov mramora i belym i rozovym cvetom cvetut chashchi derev'ev v ovragah vozle Starogo Muzeya, oblicovannogo lazurnymi fayansami, prigretogo zharkim solncem pod bal'zamicheski blagouhayushchimi kiparisami. V mire, v kotorom ya sushchestvuyu, nynche vesennee utro, zdes' -- tishina, uzorchatye teni, penie ptic i nezrimoe prisutstvie devushek za stenami mertvyh dvorcov. YA zaglyadyvayu v ih vorota, v alleyu platanov za vorotami, vyhodya na goryachij solnechnyj svet, na zelenyj Dvor YAnychar. Drevnij duplistyj Platan YAnychar dremlet na pripeke vozle tysyacheletnej sv. Iriny, davno obvetshaloj i obrashchennoj v sklady starogo oruzhiya. No kogda my vyhodim mimo Iriny v drugie vorota Seralya, k obryvu mysa, nas ohvatyvaet svezhest' morya -- i snega: v bleske solnca, v zolotisto-goluboj dymke tonet zybkij prostor Propontidy, mirazhem oznachayutsya siluety Princevyh ostrovov i zastupivshih gorizont Maloazijskih gor -- tam smutno risuetsya v nebe chto-to mertvennoe, nekoe podobie nepodvizhnogo oblaka. -- Olimp! -- govorit Gerasim. YA navozhu morskoj binokl' -- i razlichayu blestyashchie pustyni snezhnyh polej Olimpa, ego tesniny, polnye utrennih fioletovyh tenej, i mne kazhetsya, chto na menya tyanet ottuda zimnim holodom. A kogda ya oborachivayus', ya vizhu na yarkoj gustoj sineve bledno-zheltuyu s krasnymi polosami gromadu Aya-Sofii: gromadu neuklyuzhuyu, vyhodyashchuyu iz ciklopicheskih kamennyh podporok i pristroek, nad kotorymi, v kamennom kol'ce okon, carit odno iz chudes zemli -- drevne-prizemistyj, pervobytno-prostoj, ogromnyj i edinstvennyj na zemle po legkosti polushar-kupol. I chetyre strazha etoj gruboj gromady, skryvayushchej v nedrah svoih sokrovishcha iskusstva i roskoshi, chetyre belyh minareta ispolinskimi kop'yami voznosyatsya po uglam ee v sinyuyu glubinu neba. -- Gde vhod? -- govoryu ya. YA opyat' ne srazu nashel by ego, no Gerasim uzhe idet v kakoj-to uzen'kij pereulok, gde na solnce pahnet suhimi nechistotami, potom povorachivaet v drugoj i po otlogomu spusku, moshchennomu kamnem, my podhodim k bokovomu portalu, zaveshennomu tyazhkoj zavesoj iz bujvolov'k kozh. Diko eto, pervobytno, no kak horosho! Nravitsya mne i obychaj nadevat', vhodya, tufli: tak kogda-to u vhoda v svyatilishche ostavlyali pyl'nye sandalii... Sumrak, holod i velichavaya gromadnost' kapishcha ohvatyvayut menya v trojnom portale. A kogda ya vstupayu v hram, pigmeyami kazhutsya sredi ego neob®yatnogo prostora i neob®yatnoj vysoty figurki molyashchihsya -- sidyashchih na ogromnoj ploshchadi uhabistogo ot zemletryasenij mramornogo pola, splosh' pokrytogo zolotistymi skol'zkimi cinovkami iz trostnika. SHest'desyat okon probili kupol, i nikogda mne ne zabyt' radostnogo solnechnogo sveta, kotoryj stolpami ozaryaet iz etoj oprokinutoj chashi vsyu seredinu hrama! I svetlaya, bezmyatezhnaya tishina, chuzhdaya vsemu miru, carit krugom, tishina, narushaemaya tol'ko pleskom i svistom golubinyh kryl'ev v kupole, da pevuchimi, pechal'no-zadumchivymi vozglasami molyashchihsya, gulko i muzykal'no zamirayushchimi sredi vysoty i prostora, sredi drevnih sten, v kotoryh nemalo skryto pustyh amfor-golosnikov. Pervobytny eti milye golubi, ih izvestkovyj pomet, padayushchij s vysoty na cinovki. Pervobytno-prosty ogromnye zheleznye lyustry, nizko visyashchie nad cinovkami na zheleznyh cepyah. Velichava i sumrachna okraska ispolinskih sten, shershavo polinyavshee zoloto svodov. Kapishchem veet ot kolonn, mutno-krasnyh, mutno-malahitovyh i golubovato-zheltyh. Tainstvennost'yu kapishcha ispolneny i prizraki mertvyh vizantijskih mozaik, prosvechivayushchih skvoz' belila, kotorymi pokryli ih turki. ZHutki chut' vidnye liki apokalipticheskih shestikrylyh serafimov v uglah bokovyh svodov. Strogi figury svyatyh v vygibah altarnoj steny. I pochti strashen vozvyshayushchijsya sredi nih obraz Spasitelya, etot tysyacheletnij hozyain hrama, po predaniyu, ezhegodno prostupayushchij skvoz' ezhegodnuyu zakrasku... CHuvstvuya i sebya pigmeem, tiho brozhu ya sredi etoj vysoty i prostora. Nado mnoj -- svetonosnyj kupol, goryachee solnce zolotistym potokom l'etsya na menya sverhu. A nalevo i napravo -- dva yarusa hor. Po otlogim kamennym vshodam tuda mogli v®ezzhat' iz propilei dve kolesnicy. Dve kolesnicy mogli raz®ehat'sya i na tyazhkih horah, mramornye plity kotoryh pokosilis' ot zemletryasenii. I kak legko derzhat etu tyazhest' dva yarusa arkad i kolonn! Ne znayu puteshestvennika, ne ukorivshego turok za to, chto oni ogolili hram, lishili ego izvayanij, kartin, mozaik. No tureckaya prostota, nagota Sofii vozvrashchaet menya k nachalu Islama, rozhdennogo v pustyne. I s pervobytnoj prostotoj, bosymi vhodyat syuda molyashchiesya, -- vhodyat kogda komu vzdumaetsya, ibo vsegda i dlya vseh otkryty dveri mecheti. S drevnej doverchivost'yu, s podnyatym k nebu licom i s podnyatymi otkrytymi ladonyami obrashchayut oni svoi mol'by k Bogu v etom svetonosnom i tihom hrame: Vo imya Boga, miloserdogo i milostivogo! Hvala emu, vlastitelyu vselennoj! Vladyke Dnya Suda i Vozdayaniya! No velik i nepostizhim Vladyka -- i vot pokorno padayut ruki vdol' tela, a golova na grud'. I eshche pokornee otdayutsya eti ruki v uzy ego, soedinyas' posle padeniya pod grud'yu, i bystro i besshumno nachinaet vsled za etim padat' chelovek na koleni i kasat'sya chelom praha. I tajnye mol'by i slavosloviya padayushchego nic cheloveka so vseh koncov mira nesutsya vsegda k edinomu mestu: k svyatomu gorodu, k vethozavetnomu kamnyu v pustyne Izmaila i Agari... Medlenno podvigaemsya my v bokovyh prohodah za kolonnami, shmygaya tuflyami po skol'zkim cinovkam. Potom shmygaem po eshche bolee skol'zkomu mramoru propilei, gde devyat' ogromnyh i tyazhkih bronzovyh dverej -- vse v odin ryad -- eshche hranyat rel'efy vizantijskih krestov. Potom podnimaemsya po shirokim otlogim vshodam na hory, i s vysoty ya eshche raz naslazhdayus' golovokruzhitel'noj bezdnoj etogo kapishcha i malen'kimi figurkami sidyashchih gluboko podo mnoyu, na polu, v shirokom stolpe sveta, padayushchego iz kupola. A iz drevnej ambrazury otkrytogo okna snova tyanet na menya teplom solnechnogo sveta i svezhest'yu snega. YA podhozhu -- i laskovyj veter udaryaet mne v lico, rozovaya golubka sryvaetsya s podokonnika v prostor vesennego vozduha... I opyat' razvertyvaetsya predo mnoyu zybkaya sineva Mramornogo morya, blesk solnca, lilovo-pepel'nye siluety gornyh vershin i mertvenno-beloe oblako Maloazijskogo Olimpa... V Na mramornoj paperti Sofii, kogda my pokidaem ee, lezhit derevenskij nishchij v lohmot'yah ovchiny, temnyj, kak mumiya, s bol'shimi ottopyrennymi ushami i potuhshimi glazami. -- Bakshish! -- zhalobno govorit on starcheskim otdalennym golosom, i pravaya ruka ego nesmelo kasaetsya serdca, gub i lba. No v ego levoj ruke derevyannaya misochka s varenym risom -- i pros'ba o milostyne zvuchit bezzhiznenno: Bog uzhe poslal emu dnevnoe propitanie, v ostal'nom on ne nuzhdaetsya. So dvora vyhodim na Atmejdan, slavnyj kogda-to po vsemu miru Ippodrom Vizantii. Sleva Atmejdan zamykaetsya odnoj iz velikolepnejshih sultanskih mechetej -- kolossal'noj beloj mechet'yu Ahmedie, okruzhennoj platanami i shest'yu ispolinskimi minaretami. No, bozhe, chem zamykaetsya ploshchad' s drugih storon! Vethie brevenchatye hibarki pod cherepicej, starozavetnye kofejni, poluzasohshie akacii. Ippodrom teper' pust i pylen, i pechal'no stoyat na nem v yamah, obnesennyh reshetkami, tri pamyatnika velikoj drevnosti: obelisk rozovogo granita, kogda-to storozhivshij vhod v hram Solnca v Geliopole, grubaya kamennaya kolonna Konstantina Bagryanorodnogo i bronzovaya, pozelenevshaya Zmeinaya kolonna -- tri perevivshihsya i vstavshih na hvosty zmei: "slava Del'fijskogo kapishcha". Bol'shaya ulica Stambula, po kotoroj my vozvrashchaemsya v Galatu, vid imeet milyj, yuzhnyj: mnogo solnca, akacij, tureckih tavern, gde vsegda tak veselo ot chistoty mramornyh stolikov, cvetov na nih i privetlivosti hozyaina v belom fartuke i feske... Vesel dazhe nadgrobnyj pavil'on sultana Mahmuta -- bol'shoj kiosk pod vekovymi derev'yami, za vysokoj reshetkoj, otdelyayushchej ego ot trotuara. -- Sultanu vezde horosho! -- ulybaetsya i vzdyhaet Gerasim. Gustaya tolpa v pereputannyh vonyuchih pereulochkah, v kotorye my vstupaem zatem, kazhetsya eshche pestree i kriklivej ot znoya i duhoty. Horosho eshche, chto na puti Golubinaya mechet' Bayazeta i krytye ryady CHarshi, Bol'shogo bazara! Dvor mecheti plenitelen svoej patriarhal'nost'yu. Ograzhdaet ego skvoznaya mavritanskaya arkada, posredi ego -- fontan, platany, otdyhayushchie stranniki, nishchie, tysyachi golubej, a krugom -- celyj bazar chetok, kotorymi, sidya na kovrah, torguyut starye-prestarye obez'yany v tyurbanah. Prohozhie pokupayut tut i psheno, kidayut ego v vozduh -- i togda ves' dvor prevrashchaetsya na minutu v zhivoj, svistyashchij, drozhashchij nesmetnymi kryl'yami, deti nachinayut prygat' i na vse lady vopit': -- Bakshish! Bakshish! V polutemnom krytom labirinte CHarshi tozhe vopyat -- po-turecki, po-armyanski, po-grecheski, po-francuzski -- i hvatayut za ruki, zavlekaya v lavki; no otradnaya prohlada spokon veku carit v etih svodchatyh koridorah, pryano pahuchih i vmestivshih v sebya, kazhetsya, vse, chto est' na bazarah Vostoka. Vse zhe shumnej i pestrej Galaty net nichego na svete! Ulica, vedushchaya v goru, k Pere, polita, no politaya i uzhe sogrevshayasya pyl' tol'ko uvelichivaet duhotu. YArki belye markizy nad oknami magazinov, yarki krasnye loskuty -- vyveski s polumesyacem i arabskimi pis'menami... I oslepitel'no yarka sinyaya lenta neba nad tolpoj i koridorom domov... Vo imya Boga milostivogo, hot' by zdes'-to, po ulice, vedushchej v evropejskuyu Peru, ne puskali verblyudov! No net, arab-policejskij, v korotkom sinem mundire i v feske, sovershenno ravnodushno smotrit na etu gorbatuyu grudu, shagayushchuyu sredi tolpy za bosonogim provodnikom. Zato kak prohladno v zherle bashni Hrista! Sladok sredi voni i pleseni bazarnyh ulic, sredi chada prostonarodnyh tavern i pekaren, svezhij zapah ovoshchej i limonov, no eshche slashche posle galatskoj duhoty chistyj morskoj vozduh. Medlenno podnimaemsya my po temnym lestnicam vozle sten bashni, dostigaem ee krugloj vyshki -- i vyhodim na kamennyj pokatyj balkon, kol'com ohvatyvayushchij vyshku i ograzhdennyj zheleznymi perilami. Legkoe golovokruzhenie tumanit menya pri vzglyade v bezdnu podo mnoyu, raskryvaetsya v nej celaya neobozrimaya strana, zanyataya gorodami, moryami i tainstvennymi hrebtami Maloazijskih gor -- strana, na kotoruyu pala "ten' Pticy Humaj". Kto znaet, chto takoe ptica Humaj? O nej govorit Saadi: "Net zhazhdushchih priyuta pod ten'yu sovy, hotya by ptica Humaj i ne sushchestvovala na svete!" I kommentatory Saadi poyasnyayut, chto eto -- legendarnaya ptica i chto ten' ee prinosit vsemu, na chto ona padaet, carstvennost' i bessmertie. Pesn'yu Pesnej, chudom chudes, stolicej zemli nazyvali gorod Konstantina grecheskie letopiscy. Molva vsego mira ob®yasnyala ego proishozhdenie Bozhestvennym vmeshatel'stvom. Odna legenda govorit, chto na meste Vizantii orel Zevsa uronil serdce zhertvennogo byka. Drugaya -- chto osnovatelyu ee bylo poveleno osnovat' gorod znameniem kresta, yavivshimsya v oblakah nad skutarijskimi holmami, "pri sliyanii vodnyh putej i putej karavannyh". No vostochnyj poet skazal ne huzhe: "Zdes' pala ten' Pticy Humaj". V dvuh shagah ot menya, vozle etoj bashni, eshche i donyne sovershayutsya muchitel'no-sladostnye misterii Kruzhashchihsya Dervishej. Ih monastyr' zateryalsya teper' sredi vysokih evropejskih domov. Neskol'ko let tomu nazad, v odin iz takih zhe zharkih vesennih dnej, Gerasim privel menya k ego staroj kamennoj ograde, i my voshli, vmeste s drugimi "frankami", v nebol'shoj kamennyj dvor. Pomnyu fontan i staroe zelenoe derevo posredi ego, napravo -- grobnicy shejhov-nastoyatelej, nalevo -- kel'i v vethom derevyannom dome pod cherepicej, a protiv vhoda -- derevyannuyu mechet'. My otdali neskol'ko melkih monet, i nas vpustili v vos'migrannyj vysokij zal, obvedennyj s treh storon horami i ukrashennyj tol'ko surami Korana. Na horah, nad vhodom, pomestilis' muzykanty s dlinnymi flejtami i barabanami, po bokam -- zriteli. Kogda nastupila tishina, voshel shejh-nastoyatel', a za nim desyatka dva dervishej -- vse bosye, v korichnevyh mantiyah, v vojlochnyh cherepennikah, s opushchennymi resnicami, s rukami, smirno slozhennymi na grudi. SHejh sel u steny protiv vhoda, razdelivshiesya dervishi -- po storonam, drug protiv druga. SHejh, medlenno povyshaya zhalobnyj, strogij i pechal'nyj golos, nachal molitvu, flejty vnezapno podhvatili ee na verhnej strastnoj note -- i v tot zhe mig, stol' zhe vnezapno i strastno, dervishi udarili ladonyami v pol s krikom vo slavu Boga, otkinulis' nazad -- i snova udarili. I vdrug vse zamerli, vstali -- i, slozhiv na grudi ruki, dvinulis' gus'kom za shejhom vokrug zala, obertyvayas' i nizko klanyayas' drug drugu vozle ego mesta. Konchiv zhe poklony, bystro skinuli mantii, ostalis' v belyh yubkah i belyh koftah s dlinnymi shirokimi rukavami -- i zakruzhilis' v tance: vzvizgnula flejta, buhnul baraban -- i dervishi stali podbegat' s poklonom k shejhu, kak myach, otpryadyvat' ot nego i, raskinuv ruki, volchkom puskat'sya po zalu. I skoro ves' zal napolnilsya belymi vihryami s raskinutymi rukami i razduvshimisya v kolokol yubkami. I po mere togo kak vse vyshe i vyshe podnimalis' golosa flejt, zhalobnaya pechal' kotoryh uzhe pereshla v upoenie etoj pechal'yu, vse bystree neslis' po zalu belye kresty-vihri, vse blednee stanovilis' lica, sklonyavshiesya nabok, vse tuzhe naduvalis' yubki i vse krepche topal nogoyu shejh: priblizhalos' strashnoe i sladcha