shatra, kotoryj, kak parusnik Svyatoj
Devy Marii  de los Anzheles, plyl  dva, tri, chetyre goda po okeanu pozharishch  i
posledstvij proshedshih frontov; Lotar Kinze <I>und  zajn untergal'tungsorhester</I>;
oni ni  do chego ne doplyli, zateryalis', raspalis',  rastvorilis'  v konechnom
smyatenii narodov; neznakomyj  chernyj  SHul'c-Koen, Adrian  Rollini moih snov,
kakoj-to  sil'noj,  nevedomoj,   neob®yasnimoj  boli,  takoj  pechal'noj,   <I>zo
traurih', zo traurih' vi ajne gloke</I>.
     Drugaya  ruka  opustilas'  na moe  plecho, i drugie  glaza  obozhgli  menya
holodnym  plamenem. YA obernulsya:  Horst Germann  Kyul' protyanul ruku i sorval
moi usy.  <I>Zo  ist es al'zo. Fershvinde</I>.  Lico ego  uzhe bylo  slozheno  v cherty
privychnoj, bezopasnoj maski. Opasnoj, omerzitel'noj, ubijstvennoj.
     YA povernulsya. Gromkij, moguchij rev boryushchegosya bas-saksofona po-prezhnemu
zvuchal s osveshchennoj sceny. <I>Fershvinde!</I> zarychal Horst Germann Kyul'. V otbleske
sveta ya uvidel lico mastera sceny,  cheha, i v odno mgnovenie ochnulsya ot sna,
menya oblil  holodnyj pot himery. No oni  ne poveryat. Kostelec ne poverit. Ni
Kostelec  vo  mne: potom  i sam ya  ne smogu ponyat', ne smogu poverit'  v eto
nepostizhimoe  poslanie  muzyki,  vsegda  zapertoj  na  sem'  zamkov  osobogo
talanta; navsegda  ostanetsya  lish'  zhazhda ponyat', vyrazit',  dojti  s  etimi
lyud'mi  do  samogo konca  -- chego? --  sveta -- neba  --  zhizni -- vozmozhno,
pravdy.
     YA bezhal  v temnote  po stupen'kam  zheleznoj lestnicy,  potom  koridorom
otelya mimo tihih dverej s mednymi ciframi, bezhevo-kremovym koridorom k dveri
nomera  12a.  Zov  bas-saksofonista  obrushilsya  gde-to  vdali,  zakonchivshis'
vshlipom. YA otvoril dver', vklyuchil svet; na spinke  stula visel moj  pidzhak,
na stole lezhali noty -- partiya tenor-saksofona. YA bystro odevalsya, kak vdrug
menya porazilo:  iz-za poluotkrytoj  dveri  vannoj v komnatu  pronikal  svet,
kotoryj ya  ne vklyuchal;  tri shaga --  i  ya  zaglyanul vnutr'.  V beloj,  pochti
alebastrovoj  vanne  nepodvizhno  stoyala  rozovaya  glad',  tihaya,  nepodvizhno
spokojnaya,  kak  ozerco,  v kotorom  istekla  krov'yu  rusalka;  a  po  beloj
oblicovke, po belomu kovriku tyanulsya krovavyj sled.
     YA smotrel -- i eto byl otvet. Hot' i  okutannyj simvolom. Sobstvenno --
lish'  polovinchatyj  otvet; no inogo my nikogda  ne poluchim; v  etoj gor'koj,
krovavoj luzhe zhizni net polnyh otvetov -- tol'ko sled krovi, tol'ko gremyashchij
golos  boryushchegosya  bas-saksofona,  pechal'nyj, kak smertel'naya  bol', gluboko
spryatannaya v skorlupe nashego odinochestva; emu zhe,  po krajnej  mere, udalos'
vykriknut', potryasti temnyj zal gde-to v Evrope; inym ne udaetsya nichego; oni
ischezayut v anonimnyh propastyah mira, dushi -- no ne etot golos, ne etot.
     Kogda  ya  vyshel na  ploshchad'  pered  gorodskim  otelem,  pod zvezdy,  ne
schitayushchiesya s  chelovecheskimi  predpisaniyami, rydayushchaya muzyka  Lotara  Kinze,
hotya  i   ochen'  slabo,  no  donosilas'  eshche  iz  zadnej  chasti  otelya,  gde
raspolagalsya teatr.  A  v nej, okutannyj monotonnym mecco-soprano, stol'  zhe
rydayushchij, stol' zhe beschuvstvennyj al't-saksofon.
     Temnymi  ulicami zatemnennogo goroda  ya shel domoj. Nikto nikogda nichego
ob etom ne uznal  (hotya, pozhaluj, master sceny menya uznal, navernyaka uznal),
no  eto ne bylo snom; ni privideniem, ni  himeroj  -- ni chem-libo  podobnym.
Hotya na drugoj den' v  gorode ne ostalos' i sleda ot serogo  furgonchika, a ya
ne  stalkivalsya  ni s  kem  iz <I>dojche  gemajnde</I>  v Kostel'ce (krome gospodina
Klyajnengerra: ya  sprosil  ego,  no  on  ne  byl  na  koncerte Lotara  Kinze;
naskol'ko eto bylo vozmozhno, on ne hodil na meropriyatiya <I>der dojche gemajnde</I>),
kto by mog chto-to podtverdit' ili oprovergnut'.
     No eto ne bylo snom, ibo vo mne do sih por zhivet etot otchayannyj vsplesk
molodosti --  vyzov bas-saksafona.  YA zabyvayu  o nem v  mel'teshenii dnej,  v
zhitejskoj  suete,  lish'  privychno  povtoryayu:  lyublyu, lyublyu,  -- ved' gody  i
beschuvstvennost'  mira opredelili  etot  moj  oblik,  sdelali kozhu tolshche. No
zhivet  vo mne memento, predosterezhenie,  minuta istiny -- bog znaet gde, bog
znaet  kogda; i ya,  pechal'nyj muzykant, budu  vsegda skitat'sya  s  orkestrom
Lotara Kinze po gorestnym  dorogam evropejskih  okrain,  pod  tuchami velikih
bur',  i temnokozhij bas-saksofonist, Adrian  Rollini, budet  snova  i  snova
napominat' mne o mechte, pravde, nepostizhimosti -- memento bas-saksofona.