a,  -  bespechno ulybayas', govorit on, - tut s Genkinoj
knigoj neuvyazka vyshla.  YA rugalsya,  no...  V obshchem,  peredvinuli, nuzhna byla
poziciya, predstavlyaete?
     - Nu,  chego vylupilsya?  - zlitsya on. - YA zhe preduprezhdal... Da, da, pod
to samoe, no chto ya mogu podelat', chto-ya-mo-gu-po-de-lat'? Ty zh hotel...
     YA  vstayu iz-za  stola,  zakurivayu,  i  Verochka provozhaet menya  vzglyadom
yurodivogo, osenyayushchego krestom boyarynyu Morozovu.
     Potom ona  vyskochit za  mnoj na  kryl'co,  prizhmetsya k  spine i  nachnet
uteshat'. Potom mne stanet neudobno, chto Stepanycha brosili odnogo s polkuskom
v gorle.
     Potom - cherez tri, pyat', desyat' sekund...
     A  sejchas ya  stoyu na kryl'ce,  slivshis' s  osen'yu,  i  nebo,  po-moemu,
uhmylyaetsya  mne,   kak   mozhet  uhmylyat'sya  dymnoe  gnomoobraznoe  sushchestvo,
bescel'no provisevshee stol'ko dnej nad moim domom.
     YA  druzheski podmigivayu emu,  i  na  moment kazhetsya,  chto  nikto syuda ne
priezzhal,  i  sejchas mozhno  snova  ustroit'sya v  kresle,  ryadom s  Volodinym
golosom,  i zhdat' vechera,  kogda komok yasnogo neba pridet poboltat' o vsyakoj
vsyachine.

     Minsk, 1982