e vse li ravno. Zakat davno pogas. Sluzhba davno konchilas'. Na cherdake u Obuhova mosta bul'kaet teploe pivo, klubitsya tabachnyj dym. "On byl titulyarnyj sovetnik. ona-- general'skaya doch'",-- vkradchivo, nezhno, barhatno vzdyhaet gitara. Rascvetaet cherdachnyj kancelyarskij mif, mif-- samozashchita i protivoves ledyanomu mifu pushkinskoj yasnosti. Mif-- sernaya kislota tajnaya mechta,-- kotoryj etu yasnost' obezobrazit raz®est, rastlit. Akakij Akakievich poluchaet zhalovanie, perepisyvaet bumagi, kopit den'gi na shinel', obedaet i p'et chaj. No vse eto tol'ko poverhnost', son, chepuha, beskonechno dalekaya ot suti veshchej. Tochka, dusha, nepodvizhna i tak mala, chto ee ne razglyadet' i v samyj sil'nyj mikroskop. No vnutri, pod nepronicaemym yadrom odinochestva, beskonechnaya nelepaya slozhnost', strashnaya vzryvchataya sila, tajnye mechty, edkie, kak sernaya kislota. Atom nepodvizhen. On krepko spit. Emu snitsya sluzhba i Obuhov most. No esli poshevelit' ego, zacepit', rasshchepit'... General'skaya dochka, Psiheya, angel'chik vbegaet, vsya v kisee, v kabinet ego prevoshoditel'stva, i chernil'naya krysa, chelovechek, nol', rabolepnaya ten' v syurtuke s chuzhogo plecha otveshivaet ej nizkij poklon. Tol'ko i vsego. Psiheya prolepechet: bon jour, papa, poceluet rumyanuyu general'skuyu shcheku, blesnet ulybkoj, proshelestit kiseej i uporhnet. I nikto ne znaet, nikto ne dogadyvaetsya, kakaya eto vidimost', son, sueta... S golovoj, otumanennoj skukoj zhizni i pivom, pod vkradchivyj rokot gitary, Akakij Akakievich ostavlyaet suetu i poverhnost' i opuskaetsya v sut' veshchej. Tajnye mechty obvolakivayut obraz Psihei, i malo-pomalu ego zhadnaya mysl' prevrashchaetsya v ee zhelannuyu plot'. Pregrady, takie nepreodolimye dnem,-- padayut sami soboj. On neslyshno skol'zit po pustomu spyashchemu gorodu, ne zamechennyj nikem vhodit v temnye pokoi ego prevoshoditel'stva, besshumnoj ten'yu, mezhdu statuj i zerkal, po parketam i kovram probiraetsya k samoj spal'ne angel'chika. Otkryvaet dver', ostanavlivaetsya na poroge, vidit "raj, kakogo i na nebesah net". Vidit ee razbrosannoe na kresle bel'eco, vidit ee sonnoe lichiko na podushke, vidit tu skameechku, na kotoruyu ona stavit po utram nozhku, nadevaya na etu nozhku belyj, kak sneg, chulochek. On byl titulyarnyj sovetnik, ona general'skaya doch'. I vot... Nichego, nichego, molchanie. Pod rokot gitary, otumanennyj tajnymi mechtami, nastojchivym, vospalennym, napravlennym dolgie chasy, dolgie gody v odnu tochku voobrazheniem, on materializuet Psiheyu, zastavlyaet ee samoe prijti na ego cherdak, lech' na ego krovat'. I ona prihodit, lozhitsya, podnimaet kisejnyj podol, razdvigaet golye atlasistye kolenki. On byl titulyarnyj sovetnik ona general'skaya doch'. On pri vstreche rabolepno klanyalsya ej, ne smeya podnyat' glaz ot svoih zalatannyh sapog. I vot, shiroko rasstaviv kolenki, ulybayas' nevinnoj ulybkoj angel'chika, ona pokorno zhdet, chtoby on vslast', vdrebezgi, vdrebezgi nateshilsya ej. x x x "Krasujsya, grad Petrov, i stoj",-- zadorno, naperekor predchuvstviyu, vosklicaet Pushkin, i v donzhuanskom spiske kogo tol'ko net. "Nichego, nichego, molchanie",-- bormochet Gogol', zakativ glaza v pustotu, onaniruya pod holodnoj prostynej. "Krasujsya i stoj." Na poverhnosti zhizni, v yasnyh, hotya by i zakatnyh luchah, kak budto i tak. Vot Parizh zhe stoit do sih por. |tim teplym letnim vecherom on prekrasen. Kashtany, avtomobili, midinetki v letnih plat'icah. Volshebstvo vspyhnuvshih fonarej vokrug bezobraznejshih v mire statuj. Rossyp' cvetov na lotkah. Sakre Ker na temneyushchem nebe. Nesmotrya na predchuvstvie, dusha tyanetsya k zhizni. Vot ona v legkih peristyh oblakah.-- "YA uvyadayu, ya gasnu, menya bol'she net." I sovsem kak v Aragve, torzhestvenno, grustno, gluho v pissuare shumit voda. No zakat bystro temneet, i nochnaya mgla eshche bystrej ovladevaet chelovekom. Ona uvodit ego za soboj v takuyu glubinu, chto, vernuvshis' na poverhnost', on uzhe ne uznaet ee. No on i ne vernetsya. V chernom schast'i, kuda vse glubzhe-- shtoporom, shtoporom-- zavinchivaetsya dusha, zachem ej eta davno pokoleblennaya nekolebimost' i ee davno obezobrazhennaya krasa? Petra vypotroshat iz groba i s okurkom v zubah prislonyat k stenke Petropavlovskogo sobora pod hohot krasnoarmejcev, i nichego, ne provalitsya Petropavlovskij sobor. Dantes ub'et Pushkina, a Ivan Sergeevich Turgenev vezhliven'ko pozhmet ruku Dantesu, i nichego, ne otsohnet ego ruka. I kakoe nam delo do vsego etogo, zdes', na samom dne nashih dush. Nashi odinakovye, raznye, gluhonemye dushi-- pochuyali obshchuyu cel' i -- shtoporom, shtoporom-- skvoz' vidimost' i poverhnost' zavinchivayutsya k nej. Nashi otvratitel'nye, neschastnye, odinokie dushi soedinilis' v odnu i shtoporom, shtoporom skvoz' mirovoe urodstvo, kak umeyut, prodirayutsya k Bogu. Blednaya horoshen'kaya devchonka zamedlyaet shagi vstretiv muzhskoj vzglyad. Esli ej ob®yasnit', chto ne lyubish' delat' v chulkah, ona, ozhidaya pribavki, ohotno vymoet nogi. Nemnogo pripuhshie ot goryachej vody, s korotko podstrizhennymi nogotkami, naivnye; neprivychnye k tomu, chtoby kto-nibud' na nih smotrel, celoval, prizhimalsya k nim goryachim lbom)-- nogi ulichnoj devchonki obernutsya v nozhki Psihei. x x x Serdce perestaet bit'sya. Legkie otkazyvayutsya dyshat'. Belosnezhnyj chulochek snyat s nozhki Psihei. Poka medlenno, medlenno obnazhalis' koleno, shchikolotka, nezhnaya detskaya pyatka-- proletali gody. Vechnost' proshla, poka pokazalis' pal'chiki... I vot-- ispolnilos' vse. Bol'she nechego zhdat', ne o chem mechtat', ne dlya chego zhit'. Nichego bol'she net. Tol'ko golye nozhki angel'chika, prizhatye k okostenevshim gubam, i edinstvennyj svidetel'-- Bog. On byl titulyarnyj sovetnik, ona general'skaya doch'. I vot, vot.. . Prostynya holodnaya, kak led. Noch' mutno prosvechivaet v okno. Ostryj ptichij profil' zaprokinut v podushkah. O, podol'she, podol'she, skorej, skorej. Vse dostignuto, no dusha eshche ne nasytilas' do konca i drozhit, chto ne uspeet nasytit'sya. Poka eshche est' vremya, poka dlitsya noch', poka ne propel petuh i atom, drognuv, ne razorvalsya na miriady chastic-- chto eshche mozhno sdelat'? Kak eshche glubzhe proniknut' v svoe torzhestvo, v sut' veshchej, chem eshche ee kovyrnut', zacepit', rasshchepit'? Pogodi, Psiheya, postoj, golubka. Ty dumaesh', eto vse? Vysshaya tochka, konec, predel? Net, ne obmanesh'. Tishina i noch'. Golye detskie pal'chiki prizhaty k okostenevshim gubam. Oni pahnut nevinnost'yu, nezhnost'yu, rozovoj vodoj. No net, net-- ne obmanesh'. SHtoporom, shtoporom v'etsya zhadnaya strast', skvoz' vidimost' i poverhnost', upoenno stremyas' raspoznat' v angel'skoj ploti mechty svoyu krovnuyu stydnuyu sut'.-- Ty skazhi, skvoz' nevinnost' i rozovuyu vodu, chem tvoi belye nozhki pahnut, Psiheya? V samoj suti veshchej chem oni pahnut, otvet'? Tem zhe, chto moi, angel'chik, tem zhe, chto moi, golubka. Ne obmanesh', net! I Psiheya znaet: nel'zya obmanut'. Ee nozhki trepeshchut v cepkih zhadnyh ladonyah i, trepeshcha, otdayut poslednee, chto u nej est',-- samoe sokrovennoe, samoe dorogoe, potomu chto samoe stydnoe: legchajshij, efemernyj i vse-taki ne unichtozhimyj nikakoj prelest'yu, nikakoj nevinnost'yu, nikakim social'nym neravenstvom zapah. Tot zhe, chto ot menya, golubka, tot zhe chto ot moih plebejskih nog, institutochka, angel'chik, belaya kost'. Znachit, net mezhdu nami ni v chem raznicy i gnushat'sya tebe mnoyu nechego; ya tvoi barskie nozhki celoval, ya dushu otdal za nih, tak i ty nagnis', nosochki moi protuhlye poceluj. "On byl titulyarnyj sovetnik, ona general'skaya doch'..." CHto zhe mne delat' teper' s toboj, Psiheya? Ubit' tebya? Vse ravno-- ved' i mertvaya teper' ty pridesh' ko mne. Po chuzhomu gorodu idet poteryannyj chelovek. Pustota, kak morskoj priliv, ponemnogu zahlestyvaet ego. On ne protivitsya ej. Uhodya, on bormochet pro sebya-- Pushkinskaya Rossiya, zachem ty nas obmanula? Pushkinskaya Rossiya, zachem ty nas predala? x x x Tishina i noch'. Polnaya tishina, absolyutnaya noch'. Mysl', chto vse navsegda konchaetsya, perepolnyaet cheloveka tihim torzhestvom. On predchuvstvuet, on navernyaka znaet, chto eto ne tak. No poka dlitsya eta sekunda on ne hochet protivit'sya ej. Uzhe ne prinadlezha zhizni eshche ne podhvachennyj pustotoj-- on pozvolyaet sebya bayukat', kak muzyke ili morskomu priboyu, smutnoj pevuchej lzhi. Uzhe ne prinadlezha zhizni, eshche ne podhvachennyj pustotoj... Na samoj grani. On raskachivaetsya na pautinke. Vsya tyazhest' mira visit na nem, no on znaet-- poka dlitsya eta sekunda, pautinka ne oborvetsya, vyderzhit vse. On smotrit v odnu tochku, beskonechno maluyu tochku, no poka eta sekunda dlitsya, vsya sut' zhizni sosredotochena tam. Tochka, atom, milliony vol't, proletayushchie skvoz' nego i vdrebezgi, vdrebezgi plavyashchie yadro odinochestva. ...Spiral' byla zakinuta gluboko v vechnost'. Po nej proletalo vse: okurki, zakaty, bessmertnye stihi, obstrizhennye nogti, gryaz' iz-pod etih nogtej. Mirovye idei, krov', prolitaya za nih, krov' ubijstva n sovokupleniya, gemorroidal'naya krov', krov' iz gnojnyh yazv. CHeremuha, zvezdy, nevinnost', fanovye truby, rakovye opuholi, zapovedi blazhenstva, ironiya, al'pijskij sneg. Ministr, podpisavshij versal'skij dogovor, proletel, napevaya "Germaniya dolzhna platit'",-- na ego ostryh zubah zastyla sukrovica, v zheludke prosvechival krysinyj yad. Dogonyaya shinel', promchalsya Akakij Akakievich, s ptich'im profilem, v holshchovyh podshtannikah, izmazannyh semenem onanista. Vse nadezhdy, vse sudorogi, vsya zhalost', vsya bezzhalostnost', vsya telesnaya vlaga, vsya pahuchaya myakot', vse gluhonemoe torzhestvo... I tysyachi drugih veshchej. Tennis v beloj rubashke i kupan'e v Krymu, snyashchiesya cheloveku, kotorogo v Solovkah zaedayut vshi. Raznovidnosti vshej: platyanye, golovnye i osobennye, podkozhnye, vyvodimye odnoj politan'yu. Politan', pilyuli ot ozhiren'ya, shariki protiv beremennosti, ledohod na Neve, zakat na Lido i vse opisaniya zakatov i ledohodov-- v bespoleznyh knigah literaturnyh klassikov. V nepreryvnom pestrom potoke promel'knuli sinee plat'e, razmolvka, zimnij tumannyj den' Spiral' byla zakinuta gluboko v vechnost'. Razbitoe vdrebezgi, rasplavlennoe mirovoe urodstvo, sokrashchayas', vibriruya, mchalos' po nej. Tam, na samoj grani, u celi, vse opyat' slivalos' v odno. Skvoz' vrashchen'e trepet i blesk, ponemnogu proyasnyayas', prostupali cherty. Smysl zhizni? Bog? Net, vse to zhe: dorogoe, besserdechnoe, navsegda poteryannoe tvoe lico. Esli by zver'ki mogli znat', v kakom vazhnom oficial'nom pis'me ya pol'zuyus' ih avstralijskim yazykom, oni, konechno, byli by ochen' gordy. YA byl by uzhe davno mertv, a oni by vse eshche veselilis', priplyasyvali i hlopali v svoi malen'kie ladoshki. "Nogouvazhaemyj gospodin komissar. Dobrovol'no, v ne osobenno trezvom ume, no v tverdoj, ochen' tverdoj pamyati ya konchayu prazdnovat' svoi imeniny. Sam chastica mirovogo urodstva,-- ya ne vizhu smysla ego obvinyat'. YA hotel by pribavit' eshche, perefraziruya slova novobrachnogo Tolstogo: "|to bylo tak bessmyslenno, chto ne mozhet konchit'sya so smert'yu". S udivitel'noj, neotrazimoj yasnost'yu ya eto ponimayu sejchas. No,-- opyat' perehodya na avstralijskij yazyk,-- eto vashego vysokopodborodiya ne kusaetsya." <1938>