chuvstvuet ih i polzaet po dnu, prirastaya k nemu vsem telom. Emu ne nuzhny kryl'ya, i oni stanovyatsya nerazvitymi i slabymi. Kogda zhe nastupaet vremya osvobodit'sya ot tryasiny zla, kotoraya gotova poglotit' ego samogo, on pytaetsya vzletet', chtoby otorvat'sya ot gubitel'nogo dna, no ne oshchushchaet uzhe za spinoj spasitel'nogo kryla, ono ischezlo za nenadobnost'yu. Rozhdennyj polzat', letat' ne mozhet. Tak govorit narodnaya mudrost'. CHelovek iznemogal v bessilii, a voda podnimalas' i podnimalas'. Snachala ona doshla do shchikolotok i omyvala teploj volnoj stupni cheloveka, potom podnyalas' do kolen, laskovo obnyav nogi, zatem obhvatila cheloveka za poyas, omyla grud', plechi, sheyu, kosnulas' podborodka, rta, nosa, glaz i tiho somknulas' nad golovoj beskrylogo neschastnogo cheloveka. I prishel besslavnyj konec, i strashnaya smert', i polnoe zabvenie. Vyryvaya blaga sebe, oborvesh' kryl'ya, kotorye v rokovye minuty byli by spaseniem. Nalivaya v chuzhuyu chashu gorya, hlebnesh' ego polnoj meroj. PRITCHA O CHELOVEKE I GORE ZHil chelovek, i nel'zya bylo skazat', chto on byl schastliv, no i gorya on nikogda ne ispytyval. I privyk on zhit', ne boleya dushoj, ne zadumyvayas' o postupkah, ne podchinyaya svoi dejstviya razumu. Vse shlo kak shlo, chto sluchalos', to sluchalos', i sam chelovek nikogda i nichego ne pytalsya izmenit', uluchshit', popravit'. Prinimal vse, kak dolzhnoe, da, sobstvenno, i ne bylo nichego takogo, chto narushilo by ego razmerennuyu vyaluyu zhizn'. No nastupil chas, kogda postuchalo v dver' gore i, ne dozhidayas' priglasheniya, voshlo i ne prosto voshlo, a vvalilis', pridaviv soboj cheloveka. I vzglyanulo ono emu v glaza, i ne prosto vzglyanulo, a zastavilo cheloveka vglyadet'sya v svoj strashnyj lik. I uvidel chelovek urodlivoe lico gorya, zloveshchij vzglyad ego i yadovituyu ulybku, i zashchemilo u nego v grudi, nalilos' bol'yu serdce i razbuhlo ot etoj boli tak, chto tresnula grud'. I szhal on rukami grud', chtoby umen'shit' bol', i szhalsya sam, slovno zhelaya spryatat'sya ot zhestokogo vzglyada gorya. No gore eshche bol'she sdavilo, eshche bol'she podmyalo pod sebya. I ponyal chelovek, chto on bessilen pered nim i nikogda ne smozhet preodolet' natisk ego. I stal on togda pryatat'sya ot etoj napasti, no gore nahodilo ego i vpivalos' svoim zhutkim vzglyadom v bezumnye ot straha glaza neschastnogo. Vidya mucheniya sobrata, drugoj, bolee sil'nyj chelovek, ne raz srazhavshijsya so zlom i neodnokratno pobezhdavshij gore, skazal emu: -- Ty dolzhen pobedit' v sebe svoyu slabost', raspryamit' telo, razvernut' dushu, chtoby smogla raskryt'sya v tebe volya tvoya, chtoby smogla ona nabrat'sya sil i stat' pered licom gorya shchitom nerushimym. I, uvidya silu tvoyu, gore otstupit, ibo slabee ego net nichego na svete, a prihodit ono tol'ko k tomu, kto bolee ego slab. No neschastnomu kazalos', chto bol'shego gorya, chem u nego, net v mire, i protivostoyat' on emu ne v silah, ibo kak mozhno pobedit' to, chto nepobedimo. CHem bol'she on boyalsya gorya, tem uzhasnee ono stanovilos', Strashnym chudovishchem ono razrastalos' nad chelovekom i nakryvalo bespomoshchnoe tel'ce slabogo sushchestva svoim ogromnym bezobraznym telom, i sdavlivalo ego. Tyazhest' i temnota, porozhdennye etim yavleniem, razrushali ostatki sil, i ostavalas' u cheloveka tol'ko edinstvennaya sposobnost' -- plakat'. I on, chtoby hot' kak-to oblegchit' svoyu uchast', plakal, zhaleya sebya, i, placha -- zhalel. I snova prishli lyudi, chtoby pomoch', zhelaya spasti neschastnogo, i snova davali oni sovety: -- Rasprav' telo kak kryl'ya i podnimis' nad gorem. Raskali sterzhen' voli svoej, i on stanet nepobedimym mechom tvoim. Vosstan' protiv gorya zhivoj zhizn'yu svoej. No chelovek vse tverdil: -- Vot pridet schast'e eshche bol'shee, chem gore, ono odoleet ego, i rastvoritsya togda gore, i ischeznet; i zapolnitsya vse svetom, i raspravitsya moe telo, i zasvetitsya dusha, ulybnetsya chistym siyaniem schast'ya, okrylitsya i vzletit. Tol'ko schast'e mozhet protivostoyat' goryu, a chelovek -- nichto pered stihiyami zhizni. Vam nikogda ne ponyat' menya, -- zaklyuchil neschastnyj, -- ibo vy nikogda ne ispytyvali takoj tyazhesti ot takogo strashnogo gorya. I ushel etot chelovek v nebytie, tak i ne spravivshis' so svoej bolezn'yu, tak i ne ponyav, chto schast'e prihodit k tomu, kto gotov prinyat' ego, kto raskryl dlya nego dushu, kto ochistil dlya nego mesto v svoem serdce. ZHalost' k sebe obessilivaet, sila okrylyaet, i net nichego sil'nee voli chelovecheskoj. Ona -- pobezhdayushchij mech, ona -- zashchishchayushchij shchit. ZHalost' -- eto te okovy, kotorymi raz skovav sebya, ostanesh'sya navsegda prikovannym k skale bessiliya. Sila voli -- eto te kryl'ya, kotorye podnimut cheloveka nad bezdnoj neschastij. Ponyat' by tol'ko etu istinu, da sdelat' usilie, chtoby podnyat'sya nad soboj. PRITCHA O POMOSHCHI Podoshel chelovek k lodochniku i skazal: -- Mne nuzhno perepravit'sya na tot bereg. YA idu k lyudyam, kotorye bedstvuyut, i ya dolzhen pomoch' im. Oni ochen' nuzhdayutsya v pomoshchi i krome menya nikto etogo ne sdelaet. Ne dlya sebya nuzhno, dlya drugih. Pomogi, brat, delo ne terpit otlagatel'stva. -- YA rad pomoch' tebe, -- otvetil lodochnik, -- ya etim zhivu i kormlyus'. YA perevezu tebya, kuda skazhesh', no mne nuzhna plata za moj trud. -- YA nishch, u menya nichego net, krome odezhdy, kotoraya na mne, -- stal ob®yasnyat' putnik. -- Mne nechem tebe zaplatit'. -- Daj togda svoyu odezhdu, -- torgovalsya lodochnik, -- ona pojdet mne vprok -- sogreet v holoda. -- YA gotov otdat' tebe poslednee, ibo ya dolzhen uspet'. Strannik razdelsya i otdal lodochniku vse, krome obvetshaloj povyazki, prikryvayushchej nagotu. Noch' byla temnoj i vetrenoj, no stremlenie cheloveka bylo tak sil'no, chto on ne zamechal holoda. Kogda lodka prichalila k beregu, lodochnik sprosil: -- CHem zhe ty pomozhesh' bedstvuyushchim, esli u tebya samogo nichego net? -- Slovom, -- spokojno otvetil strannik. -- Komu nuzhny tvoi slova, esli v zheludke pusto, a telo drozhit ot holoda? Razve oni nakormyat i obogreyut teh, kto nuzhdaetsya v hlebe i odezhde? -- pointeresovalsya lodochnik. -- U menya net nichego, krome moej mudrosti, i ya hochu podelit'sya eyu. -- Ty bolee glup, chem dumal, -- usmehnulsya lodochnik. -- Mudrost'yu ne nasytish'sya i ne sogreesh'sya. I togda skazal strannik: -- Mudrost' nikogo eshche ne kormila i ne odevala, no mudrost' uchila zakonam zhizni, i tot, kto postigal ee, ne ispytyval bolee nuzhdy v tom, bez chego mog obojtis'. Mudryj mozhet pereterpet' nuzhdu i holod, mudryj mozhet obojtis' malym, mudryj mozhet prozhit' tak, chto nichto ne omrachit ego svetlogo oblika; i zhizn' ego ne istleet bessledno, i pamyat' o nem sohranitsya v vekah. -- Glupost' vse eto, -- otvetil nedoumennyj lodochnik. -- Zachem mne svetit'sya, esli dlya etogo est' fonar', i zachem mne pamyat' obo mne, esli bezzhiznennoe telo moe budet lisheno soznaniya, i ya nikogda ne uvizhu, kak pomnyat menya. Proshchaj, strannik, i ne obessud' -- raznye u nas dorogi, raznye suzhdeniya o zhizni. YA zhivu segodnyashnim dnem i dolzhen dumat' o tom, chtoby segodnya ya byl syt, odet, imel krov i byl schastliv. Strannik podnyal vverh ruki i proiznes: -- Schast'ya tebe, togo, kotorogo ty zasluzhivaesh'. ZHiznennyj put' dlinnyj, no pust' osoznanie istinnogo schast'ya ne rastyanetsya navechno. Blagodaryu tebya za pomoshch'. Plyvi. I pogreb lodochnik k svoemu beregu, a strannik otpravilsya tuda, gde v nem nuzhdalis'. No sluchilas' burya, podnyalsya shtorm, i v bor'be s uragannym vetrom lodochnik poteryal snachala poluchennuyu vmesto platy odezhdu neznakomca, a potom i lodku. S ogromnym trudom on dobralsya do berega, obessilennyj upal licom na holodnye kamni i zaplakal: -- |to moya zhadnost' lishila menya ne tol'ko lishnego, no i neobhodimogo. Teper' u menya net ni odezhdy, kotoraya vryad li sogrela by menya v holod, ni lodki, kotoraya vsegda kormila menya. YA videl Boga, slyshal ego i ne vynes pol'zy iz uroka beskorystiya, kotoryj on prepodal mne. Sud'ba zhestoko nakazala menya. Teper' ya nishch i u menya net nichego, krome odezhdy, kotoraya na mne, no esli ego odezhda prinesla by emu pol'zu, to moya navryad li budet komu-libo nuzhna, a tem bolee polezna. Kak my byvaem beznadezhno gluhi i slepy v gordyne svoej, i kak srazu prozrevaem v gore svoem. My potomu i neschastny, chto glupy. My ottogo i bedstvuem, chto zhadny. My potomu i nishchi v zhizni, chto nishchi duhom. My bogaty lish' samost'yu svoej, kotoraya prinosit nam bol'she utrat, chem bogatstv. No kak dolgo ni rugaj sebya, pol'zy ne budet. Umeret' ran'she vremeni ne umresh', nado podnimat'sya i zhit', i zhit' tak, chtoby sud'be ne prishlos' razbivat' lodku zhizni o kamni samosti. Kazhdyj chelovek grebet, kuda hochet, i u kazhdogo svoj bereg. Odin chelovek zhivet odnim dnem, drugoj -- mnozhestvom. Dumayushchij o segodnyashnem dne nikogda ne postignet budushchego, ibo ono vsegda v zavtrashnem dne. Tot unositsya v proshloe, kto meryaet vse po-vcherashnemu. Net v real'nosti zhizni segodnya bez vchera, a zavtra -- bez segodnya, no v zhizni razuma est' tol'ko zavtra, ibo bez ustremleniya vpered razum vsegda gasnet. Kogda chelovek podchinit svoyu zhizn' razumu, on uvidit garmoniyu budushchego, v kotoroj net ni proshlogo, ni dazhe nastoyashchego, v nej est' tol'ko ustremlenie vpered, kotoroe unosit zhizn' v neobozrimye prostory Vselenskogo prostranstva. PRITCHA O NELYUBIMOM UCHENIKE Obuchal odin chelovek detej, i znal on mnogo, i lyubvi lishen ne byl, i vse, kazalos' by, horosho, no razdrazhal ego odin uchenik; takim on glupym emu kazalsya, chto ne hvatalo terpeniya otnositsya k etomu nedolyubyshu, kak k drugim detyam. On chasto unizhal uchenika, oskorblyal ego pered sotovarishchami, vystavlyal na posmeshishche, no samym obidnym dlya nelyubimca byli rosskazni uchitel'stvuyushchego ob uzhasnom budushchem, kotoroe zhdet etogo uchenika. Tut on dohodil do redchajshego sarkazma, risuya krasochnye sochnye kartiny bezradostnoj tyazheloj zhizni svoego nelyubimca. Proshlo vremya, i pokinul uchenik shkolu, vyshel v bol'shuyu zhizn' i nadolgo propal iz vida. No ne zabyl ego nezadachlivyj uchitel', kazhdyj raz on rasskazyval svoim uchenikam o samom glupom i bezdarnom rebenke, kotorogo emu prishlos' uchit'. I vot odnazhdy proslyshal uchitel', chto ubogoe mesto ih posetil velikij chelovek, samyj mudryj, samyj pochitaemyj na vsej zemle. I pobezhal uchitel' chudo posmotret'. S trudom on probralsya skvoz' tolpu i podoshel k samomu vozvysheniyu, na kotorom stoyal chelovek v prostoj odezhde, nichem osobo neprimetnyj. Uchitel'stvuyushchij chelovek hotel bylo kriknut': kakoj zhe eto velikij mudrec, esli on nichem ne otlichaetsya ot smertnogo, no vdrug mudrec zamolchal, vnimatel'no posmotrel na uchitelya i skazal: -- |to -- moj uchitel'. Imenno on nauchil menya mudrosti zhizni, terpeniyu v nevynosimo trudnye minuty i lyubvi, kogda v serdce uzhe zarozhdalas' nenavist', zloba i mest'. Ne poznav vkusa zla i tyazhesti trudnostej, ya ne osvoil by nauku zhizni. Vse, chem ya obladayu v mudrosti svoej, ya obyazan etomu cheloveku. I on poklonilsya v nogi sgoravshemu ot styda uchitelyu. Narod nichego ne ponyal, on likoval, voshvalyal i uchitelya, i uchenika, i v svoem vozbuzhdenii ottesnil uchitelya ot centra, v kotorom vozvyshalsya uchenik. Nichego obidnogo ne bylo v slovah byvshego nedolyubca, no bol'shego unizheniya uchitel'stvuyushchemu ne prihodilos' ispytyvat'. On reshil poprosit' proshcheniya u uchenika i, dozhdavshis' konca ego vystupleniya, podoshel k mudrecu: -- YA nekogda byl izlishne strog k tebe, -- nachal opravdyvat'sya uchitel', -- no eto radi tvoego zhe blaga delalos', poetomu ty ne dolzhen derzhat' zla na menya. -- YA bolee chem blagodaren tebe, -- otvetil mudrec, -- ya proshel surovuyu shkolu zhizni i poluchil cennyj dlya menya urok mudrosti, bez nih ya by ne dostig togo, chem obladayu, no ne vsem po plechu eta nosha: sil'nyj okrepnet, slabyj slomaetsya. YA by pozhelal miru ne imet' takih uchitelej. Mudrec poklonilsya i ushel. Vsya tolpa pobezhala za nim v nadezhde uslyshat' eshche kakuyu-nibud' mudrost', chto moglo by obogatit' dushu, a uchitel'stvuyushchij smotrel s zavist'yu vsled, bubnya sebe pod nos: -- Ne predugadaesh', chem delo obernetsya. Ne dostoin zvaniya uchitelya tot, kto uchenikov svoih cherez unizhenie uchit. Ne vsem vozvysit'sya, mnogie padut, ne najdya sily dlya bor'by, i togda lyagut na plechi uchitelya grehi, sdelannye ego zhe uchenikami, ibo kakoe zerno vlozhish', to rastenie i poluchish', i gor'kie plody sobirat' pridetsya, da drugih ne budet. PRITCHA OB UTRATE ZHil chelovek ne v bogatstve i s trudom postroil on sebe dom. Mnogo sil i sredstv iz svoego skudnogo dostoyaniya vlozhil on, i potomu byl osobenno dorog dlya nego etot dom. Rodilis' v nem deti, a kogda vyrosli, chelovek skazal im: -- YA postroil sebe dom, i vy dolzhny postroit' sebe sami. V moem dome nam vsem budet tesno i trudno, a ya hotel by teper' pozhit' dlya sebya. Odnomu mnogo li schast'ya nado. I pokinuli deti roditel'skij dom, postroili svoi i zazhili svoej zhizn'yu. No odnazhdy sluchilas' strashnaya groza, udarila molniya i popala v dom, gde ostalsya chelovek korotat' zhizn', kak kazalos' emu, v schast'e. Nesmotrya na sil'nyj liven', sgorel dom dotla, i stoyal chelovek na pepelishche zhalkij, neschastnyj i obezdolennyj. Nevozmozhno bez kryshi v takuyu pogodu i v takoe vremya goda, i poshel chelovek k detyam. Dolgo stuchal on v ih dveri, no to li grom zaglushal ego stuk, to li shum i kriki rezvyashchihsya detej, no ni v odnom dome dveri ne otkrylis'. Poshel on togda k sosedu, u kotorogo dveri doma nikogda ne zakryvalis', dlya kazhdogo v etom dome nahodilos' i teploe mesto, i dobroe slovo. No v etu strashnuyu noch' etot dom byl tak zapolnen lyud'mi, chto dazhe ne poroge ne bylo mesta. I poshel obezdolennyj chelovek iskat' pristanishcha... i do sih por on hodit, ibo nigde net mesta tomu, kto lishaet ego drugih. ZHazhdushchij vsego sebe poluchit obratnuyu storonu svoego zhelaniya, a poluchiv ego, dazhe uprekat' budet nekogo. PRITCHA O PUTNIKAH I GROZE Dvuh putnikov v doroge zastala groza. Odin stal metat'sya v poiskah dereva, pod kotorym on mog by ukryt'sya ot livnya, a drugoj pobezhal vpered, slovno obgonyal dozhd'. Pervyj i vymok do nitki, i byl obozhzhen zagorevshimsya derevom. Strashno napugannyj uzhasom buri, on upal v gryaz' i stal zhdat' kakogo-nibud' konca. Drugoj bezhal dolgo, i vdrug polosa dozhdya konchilas', i on uvidel svet vyrvavshegosya iz-za tuchi solnca. On podnyal glaza v prosvetlennoe nebo i uvidel chudo: pochti na gorizonte dvumya ogromnymi arkami stoyali nad zemlej krasivejshie radugi. Odna byla vyshe i, kazalos', stoyala blizhe, kak pervaya stupen' pered chem-to velikim; drugaya byla men'she i raspolagalas' pod pervoj, no chut' poodal', kak poslednyaya stupen' zemnogo puti; a za nimi byla svetyashchayasya v solnechnom svechenii manyashchaya, nevedomaya prekrasnaya dal'. I chelovek prinyal eto yavlenie chuda za znamenie i poshel navstrechu svetu. Ne strah, a ustremlenie vyvedet cheloveka k celi. PRITCHA O STARIKE I ROZAH U odnogo cheloveka bylo dva udivitel'noj krasoty kusta roz. CHelovek etot ochen' bolel i s trudom dvigalsya, no vse svoi sily on otdaval etomu chudu krasoty. Kto-to pozarilsya na cvety i vmeste s rozami slomal kusty. Uvidel chelovek rasterzannye varvarskimi rukami rasteniya, i poslednie sily pokinuli ego, on sleg i bol'she uzhe ne mog vstat' na svoi obessilennye izurodovannye bolezn'yu nogi. Sosedi, prihodivshie naveshchat' bol'nogo, nashli starika v tyazhelejshem sostoyanii. ZHalost' k odinokomu bol'nomu cheloveku pobudila ih na postupok, na kotoryj by oni nikogda ne reshilis'. |ti zhivushchie v nuzhde lyudi, nikogda ne zanimayushchiesya takim balovstvom, kak vyrashchivanie cvetov, ibo zhizn' ot nih trebovala rastit' tol'ko to, chto ne davalo umeret' ot goloda, otyskali rozovye kusty i posadili ih vokrug doma bespomoshchnogo starika. I proizoshlo voistinu chudo: rozy ne tol'ko prinyalis' za odnu noch', no vybrosili butony, gotovye vot-vot raspustit'sya. Otkryl chelovek utrom glaza i po privychke potyanulsya k oknu, chtoby posmotret' na svoe lyubimoe detishche, i vdrug uvidel, chto na tom meste, gde rosli nekogda ego dva raduyushchih glaz kusta purpurnyh roz, bylo mnozhestvo drugih, gotovyh raspustit' nabuhshie butony svoih cvetov. CHelovek brosilsya k drugomu oknu i na etoj storone uvidel tu zhe samuyu kartinu. On kinulsya k tret'emu oknu, i ta storona byla v rozovyh kustah. On ustremilsya k dveri, tolknul ee drozhashchej ot perepolnivshego volneniya rukoj i vyletel kak okrepshaya ptica iz obitalishcha svoego. Ego vzoru predstavilas' kartina, kotoraya ne snilas' emu dazhe v samyh horoshih snah. Vse nekogda pustoe prostranstvo vokrug ego ubogogo doma bylo zasazheno rozami. V etot moment vstalo iz-za holma solnce i brosilo svoi zhivitel'nye luchi i na pyshnye zdorovye krasivye kusty, i na posvetlevshego ulybayushchegosya starika, i na ves' osvetlennyj radost'yu mir. I raskrylis' vdrug vse butony srazu, prevrativshis' iz zelenyh odnoobraznyh pochek v nebyvaloj krasoty cvety. Tysyachi raznyh po forme i po mnogoobraziyu ottenkov roz podarili miru svoyu charuyushchuyu krasotu. Starec, zabyv o svoej bolezni, hodil mezhdu kustov, laskaya i celuya cvety. Emu kazalos', chto vse izmenilos' v etoj hmuroj zhizni, i preobrazilsya sam mir, v kotorom ne tol'ko mozhno, no i nuzhno zhit', i ne prosto zhit', naslazhdayas', no preobrazovyvat' ego, ukrashaya i vozvrashchaya k zhizni. I chelovek ponyal, chto emu rano pokidat' etot mir, esli dobro chelovecheskoe vozvratilo emu sily. Nado zhit', chtoby priumnozhat' dobro, kotoroe vernet k zhizni ne odno gibnushchee sushchestvo. PRITCHA O MUDROSTI Odin umnyj chelovek zashel v ochen' bogatyj dom. Sredi ne imeyushchej ceny roskoshi on uvidel knigu v zolotom pereplete, ukrashennuyu otbornym zhemchugom. -- Pozvol' mne vzglyanut' na etu knigu, -- sprosil razresheniya u hozyaina gost'. -- O, eto ochen' dorogaya veshch'. Bud' predel'no ostorozhen s nej, -- predupredil bogach. -- YA ni s chem tak berezhno ne obrashchayus', kak s knigami, -- uspokoil hozyaina gost'. -- Net dlya menya nichego bolee cennogo v zhizni, chem umnaya kniga, no eta, kotoroj ty obladaesh', poistine bescenna. Povedaj mne, otkuda u tebya eto sokrovishche? -- Mne poschastlivilos' kupit' ee u odnogo dovol'no strannogo cheloveka. On skazal, chto otdal vse, chto imel, chtoby sozdat' eto tvorenie. Na vid on byl beden i ne vnushal doveriya, no on tak ubeditel'no dokazyval, chto eto ego kniga, chto mne nichego ne ostavalos', kak poverit' emu. Pri etom on zaveril menya, chto eto bescennaya veshch', chto nastupyat vremena, kogda za nee budut otdavat' celye sostoyaniya. Mne slovno kto-to sheptal: "Kupi ee, kupi", i ya otdal za nee tol'ko to, chto bylo pri mne. Teper' ya chuvstvuyu, chto mne ochen' povezlo, i, kogda ya budu rasporyazhat'sya etoj veshch'yu, ya ne prodeshevlyu. Gost' otkryl knigu, prolistal neskol'ko ischerchennyh neponyatnymi bukvami stranic i voskliknul: -- |to kniga samogo znamenitogo Mudreca! Zdes' sobrany vse ego izrecheniya! |to -- poistine zhemchuzhina Mudrosti! Ty schastlivejshij chelovek, kol' obladaesh' takim sokrovishchem! -- Da, ya veryu, chto poluchu za nee v tysyachu raz bol'she, chem otdal! -- voskliknul obnadezhennyj eshche bol'she slovami gostya bogach. -- Ty poluchish' v milliony raz bol'she, esli prochtesh' ee. Ona ne tol'ko obogatit tebya, no i sdelaet sil'nym mira sego. -- Mozhet byt', ona tak sil'na, kak ty govorish', no, k sozhaleniyu, a mozhet, k schast'yu, ya ne umeyu chitat'. -- Nauchis', ona togo stoit! -- pytalsya vrazumit' hozyaina gost', no tot tol'ko s udivleniem posmotrel na gostya i spokojno otvetil: -- YA dumayu, chto mne vpolne hvatit i togo bogatstva, chto ya vyruchu ot prodazhi etoj veshchi, chtoby kupit' vlast' nad mirom. Hozyain vzyal iz ruk gostya knigu i postavil ee na samoe vidnoe mesto. -- Pust' vse vidyat, kakim sokrovishchem ya obladayu! -- s kakoj-to dikoj gordost'yu proiznes on. -- Takoe dobro i v takih rukah, -- posetoval umnyj chelovek. -- Tebe sama sud'ba prepodnesla takoj dar, a ty ne luchshim obrazom rasporyazhaesh'sya im. ZHal', chto dragocennejshie zhemchuga Mudrosti ne osvetyat tebe put', ne obogatyat tvoyu dushu, ne ukrasyat tvoyu zhizn', ne vozvysyat tebya nad obydennost'yu zhizni, ne proslavyat imya tvoe. S bol'yu v serdce pokinul umnyj chelovek dom bogatogo glupca, v kotorom Zolotaya Kniga ZHizni budet pylit'sya na polke, imeya svoej cel'yu tol'ko udivlyat' alchnye vzory svoej vneshnej krasotoj i byt' prodannoj podorozhe. Tak i v zhizni ne cenitsya to, v chem Mudrost' zalozhena, a otdaetsya predpochtenie tomu, s chego vygodu imet' mozhno, chto ne trebuet v zhertvu rabotu uma, chto teshit samost' i gordynyu. PRITCHA O POSTIZHENII Prishel odin chelovek k lekaryu. -- Pomogi mne, -- poprosil on, -- po nocham u menya nemeyut ruki -- ne mogu spat'. -- Esli nemeyut ruki, znachit, nezdorovo serdce. CHto vyzyvaet bol' v tvoem serdce? -- sprosil celitel'. -- Nichto v etoj zhizni ne trevozhit menya. U menya net nikogo, o kom by ya mog volnovat'sya. YA odinok i zhivu tol'ko dlya sebya. U menya vse est', ya ni v chem ne nuzhdayus', poetomu nichto ne trevozhit moe serdce, -- obstoyatel'no ob®yasnil svoe polozhenie bol'noj. -- Togda skazhi mne, -- prodolzhal rassprashivat' vrachevatel', -- esh' li ty na noch'? -- Konechno! -- s kakoj-to osoboj radost'yu otvetil chelovek. -- YA mnogo truzhus' celyj den' -- rabota vsegda najdetsya, -- a vecherom naedayus' za ves' den'. -- Vot prichina zabolevaniya tvoego serdca, -- zaklyuchil vrach. -- Ne esh' na noch', i serdce bolet' ne budet. Bol'noj posmotrel na svoj zhivot, torchashchij dal'she ego vzglyada, i vozmutilsya: -- Esli ya ne budu est', ya nachnu hudet', teryat' sily, moe telo oslabnet, i togda ya ne smogu ne tol'ko rabotat', no i zhit'. YA dolzhen podderzhivat' svoe telo, ibo ono -- instrument moej zhizni. -- V etom ty prav, -- vklyuchilsya v rassuzhdeniya lekar', -- telo -- instrument, tol'ko pol'zovat'sya im nuzhno s umom. Bezumnoe ispol'zovanie ego privedet k bystromu iznosu, a posredstvom ego ty smog by postich' bol'she, chem obladaesh' na zemle. -- I golodnomu spat' ploho i sytomu ne legche, -- podumal bol'noj, poblagodaril celitelya i ushel. No tak kak sytym on spal vsegda i ne poluchal ot etogo nichego, krome boli, on reshil spat' golodnym. V pervyj den' bylo ochen' trudno. Vo vtoroj eshche trudnee. Na tretij obessilennyj chelovek ne mog uzhe vstat' s posteli, golovokruzhenie valilo ego s nog. Na chetvertyj on sovsem obessilel. Na pyatyj reshil, chto umiraet, i stal smirenno zhdat' smerti. Emu bylo vse ravno ot chego umirat'. Na sed'moj den' pered ego vzorom poyavilis' zvezdy. CHelovek s trudom otkryl glaza i uvidel temnyj potolok svoej komnaty, on zakryl ih, i snova pered nim zablesteli zvezdy. YArkie zhemchuzhiny byli rassypany po chernomu pokryvalu. Oni migali v chistom siyanii, napolnyaya dushu yasnym svetom. Na vos'moj den' chelovek uvidel dalekie morya i gory, nevedomye mesta na zemle i samu zemlyu v vide vrashchayushchegosya v dymke shara. On otkryl glaza, pered vzglyadom ego byl vse tot zhe potolok, tol'ko osveshchennyj dnevnym svetom. Na devyatyj den' chelovek uvidel v serebristo-zolotom siyanii starca i ponyal, chto eto -- Bog. -- Vsevyshnij, ty yavilsya ko mne, chtoby zabrat' menya k sebe? -- myslenno sprosil chelovek. -- Net, -- otvetil Bog, -- eto ne YA prishel k tebe, eto ty dostig Menya. -- Znachit, ya pokinul zemnuyu zhizn' i popal v carstvie nebesnoe? -- robko sprosil udivlennyj chelovek. -- Net, ty eshche ne zakonchil svoego sushchestvovaniya na zemle. -- Togda kakim obrazom ya mogu videt' tebya, esli vsem izvestno, chto pri zhizni nel'zya uzret' Boga, tol'ko posle smerti dusha mozhet dostich' bozhestvennyh vysot? -- nedoumeval chelovek. -- Kto myslit tak, tot zabluzhdaetsya, -- spokojno otvechal Bog. -- Kazhdyj chelovek imeet instrument, posredstvom kotorogo mozhet prinyat' svet Velikogo Svetila. Esli etot instrument chist i ne otyagoshchen nichem lishnim i gryaznym, on mozhet sobrat' svet i provesti ego v samoe serdce cheloveka, a iz serdca peredat' na vnutrennee zrenie, i chelovek smozhet videt' vse: i to blizkoe, chto ego okruzhaet, i to dalekoe, chto nahoditsya za gorizontom, i to, chto vosprinimaetsya glazom, i to, chto uhodit za predely vidimoj sfery. On smozhet uvidet' ne tol'ko osyazaemoe, no dazhe to, chto ne vosprinimaetsya organami chuvstv. Esli instrument ideal'no chist, on pozvolit cheloveku videt' Vselennuyu. I vsya Vselennaya stanet tochkoj i smozhet pomestit'sya v ego duhovnom serdce. Poslednie slova Boga chelovek ne sovsem ponyal, no vdrug otkryl glaza i pochuvstvoval kakuyu-to osobennuyu legkost' v tele, slovno za spinoj vyrosli kryl'ya. CHelovek vstal, vyshel iz svoego doma i uvidel mir v novom svete, i on ponyal, chto zhit' dlya sebya i radi sebya -- znachit ne uvidet' nichego dal'she svoego sytogo zhivota; on ponyal, chto mir shire, bol'she, krasivee i luchshe, chem kazhetsya iz-za miski s edoj; on ponyal, chto krome etogo zemnogo, blizkogo serdcu mira, est' drugoj, beskonechnyj, bespredel'nyj, neopisuemo krasivyj i bogatyj mir, blizkij dushe -- krylatoj ptice, zamknutoj v kletke tela; on ponyal, chto mozhno zhit', raskryv svoi sposobnosti i osushchestvit' vse svoi vysokie zhelaniya bez osobyh usilij. I chelovek vnov' perechital knigu svoej prozhitoj zhizni i reshil mnogie glavy perepisat' zanovo. Ne zhivot pust' zhazhdet, a mozg, togda telo stanet poslushno dvizheniyu mysli i zovu serdca. PRITCHA O MUDRECE I NISHCHEM U dorogi sidel nishchij i prosil milostynyu. Mimo prohodil Mudrec. On vnimatel'no posmotrel na nishchego i skazal: -- Bylo vremya, kogda u tebya bylo tak mnogo edy, chto ona portilas', i ty vybrasyval gorazdo bol'she, chem mog s®est'. Teper' tebe ne hvataet rovno stol'ko, skol'ko ty kogda-to vybrosil, a vse to, chto ty poluchaesh' sejchas v vide milostyni, ty beresh' v dolg. Nuzhno zhit' tak, chtoby ne bylo lishnego, kotoroe obezdolit v budushchem i zastavit prosit' milostynyu, kotoraya sdelaet tebya dolzhnikom. Moj dolg -- ne otkazyvat' tebe v podayanii, i ya podayu tebe. Moya obyazannost' -- raz®yasnit' tebe istinu, i ya rasskazyvayu tebe. Tvoe pravo -- prinyat' ee i posledovat' mudrosti ili otkazat'sya ot nee i obrech' sebya na krugovorot sobytij, iz kotoryh net vyhoda. S etimi slovami Mudrec protyanul nishchemu monetu. Nishchij prinyal den'gi, no mudrye slova vyzvali u nego gnevnoe vozmushchenie: -- Horosho rassuzhdat', kogda koshelek polon. Okazhis' ty na moem meste i ty by zagovoril po-drugomu. -- U menya potomu i polon koshelek, chto ne istratil ya lishnego, ne vzyal bol'she, chem mne neobhodimo, i ne vybrosil nichego, chto okazalos' by nenuzhnym, potomu chto ya zhil po zakonu neobhodimosti: pust' luchshe ne hvatit, chem isportitsya. -- Idi proch' so svoej boltovnej, -- razdrazhenno kriknul nishchij. -- Ne videl ty bednosti, potomu i skazki rasskazyvaesh'. YA vsyu zhizn' v nishchete prozhil i proshu ne lishnee, a to, chto mne neobhodimo. A esli u menya chto-to i sgnivalo, to tol'ko potomu, chto uzhe bylo gnilym. -- U kazhdogo mozhet byt' svoya pravda, a istina -- na vseh odna, -- molvil Mudrec i ischez. -- U menya svoi zakony, -- brosil v pustotu nishchij i protyanul eshche dal'she ruku. Zakony istiny pishutsya Mudrecami, a umirayut v glupcah. PRITCHA O STRANNOSTI CHELOVECHESKOJ ZHil na svete mal'chik, i byl on, kak vse schitali, s kakimi-to strannostyami. Po-raznomu k nemu otnosilis' lyudi: odni zhaleli i govorili o nem -- "ne v sebe chelovek", drugie otkrovenno smeyalis', nazyvaya ego kto prosto tupym, glupym, kto -- durachkom, kto -- poludurkom, a kto i vovse nahodil slova, zla v kotoryh bylo stol'ko, chto byli pohozhi oni na smertel'nyj yad, sposobnyj lishit' cheloveka zhizni. I zhil mal'chik v etom mire gonimyj, unizhennyj i oskorblennyj. Proshlo vremya, i prishli lyudi k gore, u podnozhiya kotoroj kazhdyj den' vozdavali Bogu molitvu, i uvideli, kak zasvetilas' vershina gory, i poyavilsya na nej Bog. Ot neozhidannosti oni zamerli, vglyadelis' v Bozhestvennuyu Sushchnost' i vdrug im pokazalos', chto lico ego im ochen' znakomo. Napryagli oni zrenie, i otkrylos' im videnie, kotoroe oni ne ozhidali uvidet': pered nimi v luchezarnom svete stoyal tot, kogo oni ne lyubili i dazhe nenavideli, nad kem smeyalis', kogo unizhali i oskorblyali. Strah ohvatil ih, i stali oni molitsya s takim neistovstvom, chto na licah ih vystupili kapel'ki pota, a iz glaz pokatilis' slezy. I uslyshali oni slova, idushchie ehom s gory: -- Stada baranov idut po zemle. Edinstvennaya cel' ih zhizni -- nabit' zheludok, narastit' myaso, chtoby otdat' ego na s®edenie drugim zhivotnym. Oni vytaptyvayut zemlyu, opustoshaya ee. Oni bredut, ne znaya kuda, opustiv golovu, potupiv glaza v zemlyu, i nikogda ne podnimayut svoego vzglyada k nebu. Im neznakomo i neponyatno stremlenie k duhovnomu sovershenstvu, ibo duhovnosti net mesta v tom tele, gde ego zapolnyaet odin zheludok. Tol'ko pticy sposobny raspravlyat' kryl'ya i ustremlyat'sya vvys', no ne baranom, a pticej nado rodit'sya, chtoby imet' eti kachestva. Mne zhal' vas, vybravshih samim sebe takuyu uchast' i obrekshih samih sebya na takoe sushchestvovanie, no ya nichem ne mogu pomoch' vam, ibo tot, kto slep, ne uvidit, tot, kto gluh, ne uslyshit, kto bezumen, tot ne pojmet. Otorvite glaza svoi ot zemli i ustremite ih vvys', i vy uvidite Velichie Krasoty ZHizni. Otorvite mysli ot zheludka, i vy pochuvstvuete, chto, krome nego, v vashem brennom tele est' bozhestvennaya Dusha. Ustremites' vpered, i vy dostignete to, chto dal'she mysli. Lyudi vyslushali vse, chto prozvuchalo, i ponyali, chto za sdelannoe zlo, ih nikto ne sobiraetsya nakazyvat', chto vse, kak oni poschitali, proshcheno im, i oni mogut prodolzhat' zhit' tak zhe, kak zhili, da i po-drugomu oni prosto ne umeyut. I vse poshlo svoim cheredom, tol'ko ne rozhdalis' bol'she na ih zemle strannye deti, i nikogda bol'she ne poyavlyalis' Bogi, no bolee etogo, stada baranov smenili stada svinej. Vo vse vremena byla spravedliva istina: narod imeet to, chto zasluzhivaet. PRITCHA O PTICAH Stayami zhivut pticy, stayami letayut. Letayut nad zemlej, no zhivut na zemle. I poyavilas' v stae ptica, kotoraya reshila poletet' vysoko v nebo, chtoby uvidet': chto tam, za oblakami, u samogo svetila. I pozvala ona za soboj drugih ptic. No ne vse vyzvalis' sovershat' takoj trudnyj perelet, odni srazu zhe soslalis' na dela zemnye, drugie -- na slabost' kryl'ev, no nashlis' i takie, kotorye vsporhnuli s ustremivshejsya v vys' pticej i poleteli. Vse vyshe i vyshe podnimalis' pticy, vse trudnee i trudnee im bylo v grozovyh tuchah, vse zharche i zharche stanovilos' pod palyashchimi luchami solnca, no oni podnimalis' v krutom polete vvys'. I vot oni vyrvalis' na beskonechnyj prostor neba, kotoryj byl vyshe tuch i oblakov, i solnce oslepilo ih tak, chto potemnelo v glazah, zakruzhilas' golova, i byl poteryan orientir, i povernuli nekotorye pticy nazad, i ustremilis' k zemle, no ustremlenie ih bylo tak sil'no, chto kamnem upali oni na zemlyu i razbilis'. A ptica letela i letela vvys'. I pochuvstvovali letevshie za nej pticy zapah palenyh per'ev, i ispugalis' oni, i tozhe povernuli nazad, no poka leteli k zemle, kryl'ya ih obgoreli, i upali golye obezobrazhennye tushki nazem'. A ptica letela i letela, i vdrug raskrylsya pered nej udivitel'nyj mir. Neopisuemaya krasota carila krugom, i nevidannoj krasoty pticy byli povsyudu. |tot mir, v kotoryj popala ptica, byl nastol'ko chist i luchezaren, chto kazalsya prozrachnym. I vletela ona v etot mir, i slovno rastvorilas' v nem, i pochuvstvovala ona chistyj svezhij vozduh, slovno vdohnula ego nebyvalo bol'shoj grud'yu, i oshchutila ona vsyu Vselennuyu, slovno prinyala ee v svoe ogromnoe serdce, i uvidela ona mir v drugom svete. Oglyanulas' ona, a za nej nikogo ne bylo, i zahotelos' ej rasskazat' svoim sorodicham, chto udivitel'nyj mir sushchestvuet i chto ego mozhno dostich' pri sil'nom zhelanii. I poletela ona nazad cherez opalyayushchie, osleplyayushchie luchi solnca, cherez gustye oblaka i grozovye tuchi, prevozmogaya vse trudnosti, tol'ko dlya togo, chtoby povedat' o prekrasnom, kotoroe sushchestvuet i kotoroe nedostupno lish' tem, kto polon straha pered neizvestnym, kto privyazan k tihomu rodnomu bolotu. No ne uspela ptica dostich' zemli, kak naleteli na nee hishchnye pticy i razorvali ee na kuski v nebe. "Zachem vy razorvali nevinnuyu ptichku, parivshuyu v nebe? " -- sprosil vozhak stai. "My znaem, chto ona poletela vysoko v nebo, vse, kto poletel s nej, umerli, znachit, mertva i ona, tol'ko telo ee doletelo k zemle pozzhe ostal'nyh, vidimo, zaderzhalas' v oblakah, -- ob®yasnili stervyatniki. -- Kazhdaya ptica znaet: esli popast' v grozovye tuchi, vernut'sya zhivym uzhe nevozmozhno. Po logike -- ona mertva, poetomu my i sklevali ee v nebe. My pervye uvideli ee, znachit, eto nasha dobycha. " I vse soglasilis' s hishchnymi pticami, ibo znali, chto "ottuda" nikto zhivym ne vozvrashchaetsya. Surovy zakony stai. I chasto oni ubivayut teh, kto podnyalsya nad etimi zakonami. PRITCHA O BOLI SERDECHNOJ I GOLOVNOJ ZHili dva brata v bol'shoj bednosti, i krepkaya lyubov' svyazyvala ih serdca, krepkaya druzhba soedinyala dela i pomysly. I byli oni vsegda vmeste: i v budni, i v prazdniki, i v schast'e, i v gore. No vot odnazhdy povezlo odnomu bratu: nashel on den'gi i ne prosto neskol'ko zvonkih monet, a celoe sostoyanie. -- I pochemu ya dolzhen delit'sya s kem-to, esli nashel ya, -- podumal razbogatevshij v odnochas'e brat. I stal on storonit'sya svoego bednogo rodstvennika. No bednyak tak lyubil svoego brata, chto ne zametil nikakih peremen. Vot prishel kak-to bednyj brat k bogatomu, a tot, spryatavshis', chto-to el, poshutil on nad bratom i bez obidy ushel. Prishel cherez vremya i popal na veselyj prazdnik v dome bogacha. Zashel bednyj po privychke v dom brata i uvidel hozyaina za bogato nakrytym stolom. -- Esli u tebya nakryt stol i mnogo sveta krugom, znachit, u tebya prazdnik v dushe, ya zashel pozdravit' tebya. Schast'ya tebe, moj lyubimyj brat, -- iskrenne proiznes bednyj. No bogatyj ne podnyal glaz na voshedshego, on sdelal vid, chto ne vidit i ne slyshit ego, prodolzhaya kovyryat'sya v blyude so sladkim. I ponyal vdrug bednyj, chto prishel ne vovremya, i vpervye pochuvstvoval, chto emu ne tol'ko ne rady v etom dome, no dazhe razdosadovany ego vnezapnym neproshenym poyavleniem. Emu stalo tak nelovko i bol'no, no bolee za to, chto lyubov' ego, chistaya i beshitrostnaya, prinimaetsya kak durnoe yavlenie. V etot moment on ne znal, kak sebya vesti i chto delat'. Potoptavshis', bednyak razvernulsya i ushel proch', i bol'she ne poyavlyalsya v dome bogatogo brata. No s toj samoj minuty stalo bolet' u nego serdce, ne za sebya, za mir, v kotorom vlastvuet zlo. I bolelo ono u nego vsegda, i pererosla eta bol' v bolezn' serdca, no ne ushel on ot nee v mir inoj, kak sluchaetsya, a zhil dolgo, potomu chto prinimal v svoe serdce chuzhuyu bol', oblegchaya zhizn' kazhdogo. A bogatyj brat, legko otdelavshis' ot nadoevshego emu bednogo, ne unyval, on dazhe radovalsya tomu, chto teper' emu ne pridetsya pryatat'sya ot bednogo brata, s kotorym nado by podelit'sya. S toj schastlivoj dlya nego minuty on sladko el i sladko pil, imel dostatochno bogatstva i byl schastliv. On postoyanno chto- to pokupal, ukrashaya dom i sebya, i v etoj pogone za iskusstvennoj krasotoj, on chuvstvoval, kak chto-to teryaet, no nekogda bylo dazhe zadumat'sya nad etim. Iskusstvennaya krasota oslepila ego, i on ne zamechal uzhe krasoty istinnoj. Krasota chelovecheskaya zabyvalas'. On ne pomnil uzhe, chto takoe dobro, beskorystie, miloserdie, chelovechnost'. On zhil v dovol'stve i byl schastliv. I odna i ta zhe mysl' bilas' v golove: "Vse -- mne, vse -- moe, i ni s kem ne nado delit'sya". No vdrug poyavilis' u nego boli v golove i stanovilis' oni s kazhdym dnem sil'nee i sil'nee, i stali muchit' oni ego kazhdodnevno. I ne bylo bol'she schast'ya, besprestannaya bol' byla postoyannoj sputnicej ego zhizni. Ne pomogli emu ni lekari, ni priparki. I reshil on sprosit' u Mudreca-providca, kak mozhno izbavit'sya ot golovnoj boli. I skazal emu Mudrec: -- Kogda zhireet serdce, ono ne v sostoyanii protolknut' krov' k mozgu, togda vospalyayutsya mozgi i bolyat. -- CHto zhe delat' mne, chem lechit'sya, chtoby izbavit' sebya ot etoj muchitel'noj bolezni? -- vopil, iznemogaya ot boli, bogach. -- Pohudet', -- otvetil Mudrec. -- No pohudet' gorazdo tyazhelee, chem ozhiret'. CHtoby ozhiret', sil prikladyvat' ne nado, a chtoby pohudet', ogromnaya sila voli nuzhna. U takih, kak ty, ee obychno ne byvaet, i umirayut podobnye tebe ne ot starosti i dryahlosti tela, a v molodosti ot golovnoj boli, potomu chto ot bol'shoj gluposti ona v osnovnom bolit. " Tak i sluchilos', umer bogach molodym i ot nevynosimoj golovnoj boli. Vse znayut, chto umeret' mozhno ot serdechnoj bolezni, a ne ot golovnoj. Pust' luchshe bolit serdce, chem golova. Serdce bolit ot chuvstv, a golova-- ot nizkih myslej. PRITCHA O BESPOLEZNOM Napisal odin chelovek mudruyu knigu, vlozhil v nee vse svoi znaniya i pones lyudyam. -- Voz'mite, lyudi, prochtite. |ta kniga nauchit vas zhit' po Velikim Zakonam Mudrosti, i vy poznaete schast'e, -- skazal on, protyagivaya knigu. Lyudi vzyali ee. CHerez neskol'ko let posetil Mudrec to mesto, gde ostavil svoyu knigu Mudrosti, uvidel on gryaznyj i razorennyj gorod, i sodrognulsya ot etogo zrelishcha. -- Lyudi, -- kriknul on, -- ya dal vam mudrost', kotoraya mogla nauchit' vas zhit' i postich' schast'e, pochemu zhe vasha zhizn' stala eshche uzhasnej? -- Bol'shej gluposti my eshche ne vstrechali, -- otvetili lyudi mudrecu. -- Vorov ty uchish' zhit' chestno, no ty zabyl, naverno, chto eto ih promysel, eto -- smysl ih zhizni, imenno takim sposobom oni uluchshayut svoe sushchestvovanie. ZHestokih ty uchish' miloserdiyu, no ne oni vinovaty v svoej zhestokosti. |to priroda nadelila ih takimi kachestvami, i ne im izmenit' ih. Lzhecov ty uchish' zhit' bez obmana, no na etom postroena ih zhizn'. Esli oni perestanut lgat', mir stanet drugim. A etot mir uzhe sotvoren, i sotvoren takim, kakov on est', v nem prekrasno uzhivayutsya i vory, i lzhecy, i ubijcy, i licemery, i mnozhestvo drugih porochnyh lyudej. I vse eto vmeste -- zhizn', gde est' svoe ocharovanie. I ne tebe menyat' ee. My tak zhili, zhivem i budem zhit', potomu chto v etom est' svoya prelest' i shchekochushchij nervy zador. Predlozhi svoyu knigu komu-nibud' drugomu, mozhet najdetsya v etom mire durak, kotoryj zahochet izmenit' svoyu zhizn' i otkazat'sya ot bogatstva ili lzhi, ot hitrosti ili razvlechenij, ot naslazhdenij ili riskovannoj igry s sud'boj, ot zhazhdy imet' vlast' i vladet' vsem mirom, ot licemeriya i drugih porokov, a my -- normal'nye lyudi, kotorye vsegda hotyat est', pit', spat' i prosto zhit' bez umstvennyh potug. Ostav' nas. Nam horosho, i my nichego menyat' ne budem, -- s etimi slovami lyudi protyanuli knigu Mudrecu. -- Vashe mladenchestvo zatyanulos', tol'ko mladenec ne vedaet, chto tvorit, -- spokojno otvetil Mudrec. On ushel, a lyudi tak i prodolzhali zhit', i ne bylo predela ih bezumstvu. Tam, gde net mesta dlya uma, razum ne vlozhish'. PRITCHA OB UCHITELE, PRODAYUSHCHEM ZNANIYA Odin chelovek, poluchivshij znaniya, reshil stat' uchitelem i obuchat' detej tomu, chto znal sam. Snachala on uchil vseh, kto k nemu prihodil, no so vremenem uchenikov stalo bol'she i kolichestvo ih stalo obremenyat' uchitel'stvuyushchego cheloveka, i on reshil obuchat' tol'ko teh, kto mozhet platit'. -- I im -- pol'za, i ya vsegda syt budu, -- rassuzhdal on. I stal chelovek brat' platu. CHem bol'she on bral deneg, tem bol'she emu ne hvatalo, i so vremenem on stal obuchat' tol'ko samyh bogatyh, a tak kak bogatye samye lenivye, to i napryagat'sya osobo ne nado bylo. Odnazhdy pribilsya k nemu mal'chik, umnyj i nishchij. Ponachalu cheloveku bylo interesno s nim zanimat'sya: pytlivyj, lyuboznatel'nyj yunec vpityval znaniya kak gubka, no potom uchitel'stvuyushchij ponyal, chto nastupit vremya i iz mal'ca vyrastet uchenejshij chelovek, kotoryj tozhe mozhet stat' uchitelem i imet' uchenikov, i togda on, uchitel', ostanetsya bez sredstv k sushchestvovaniyu. I stal uchitel'stvuyushchij gnat' mal'chika. Ni ugovory, ni mol'by zhazhdushchego znanij rebenka ne dejstvovali na alchnogo cheloveka. On stal boyat'sya mal'chika, emu uzhe bylo malo izgnat' ego iz shkoly, i on s pomoshch'yu uchenikov izgnal ego iz goroda. Proshlo ne tak mnogo vremeni, i v gorode poyavilsya novyj uchitel', kotoryj obuchal uchenikov i ne bral platu. I opustela shkola uchitel'stvuyushchego cheloveka, ne stalo deneg, i on bystro iz imushchego prevratilsya v nishchego. I reshil on pojti k novoyavlennomu uchitelyu, chtoby obvinit' ego v svoej nishchete. Kogda podoshel on k domu uchitelya, tam shli zanyatiya, chelovek reshil dozhdat'sya, kogda zakonchitsya urok, no den' prishel k zakatu, a uchitel' prodolzhal svoyu besedu. Nastupila noch', no ucheniki ne rashodilis', a uchitel' prodolzhal svoj beskonechnyj urok. -- YA hochu, chtoby ty