udelil mne vnimanie, -- obratilsya chelovek k uchitelyu, i uchitel' prerval svoyu rech', chtoby vyslushat' prishedshego. -- Ty prishel i uvel moih uchenikov. Ty razoril menya, teper' ya nishchij. Uhodi v drugoe mesto i ostav' mne moj hleb, -- potreboval obizhennyj chelovek. -- YA nichego u tebya ne otnyal, ibo otnimat' u tebya nechego. YA prishel, chtoby otdat' svoi znaniya, i ya razdayu ih besplatno potomu, chtoby priumnozhit' ih, a ne pohoronit'. CHem bol'she uchenikov poluchit ih ot menya, tem bolee znanij stanet v mire, chem bol'she uchenikov budet u moih uchenikov, tem bol'she umnyh lyudej stanet na etom svete, chem bol'she budet umnyh lyudej, tem luchshe, svetlee i schastlivee budet zhizn'. YA prishel ne tol'ko dat' znaniya velikih nauk, no i nauchit' lyudej nauke zhizni. A mne nuzhno nemnogo: hleb na etot den', krov ot nepogody, da lish' ta odezhda, kotoraya skroet moyu nagotu. |to ne tak mnogo i poetomu mne vpolne hvataet togo, chto ya imeyu, a lishnego mne ne nado. Pri etih slovah uchitel' razlomil hleb i protyanul ego cheloveku. El chelovek hleb na poroge bednogo doma uchitelya, okroplyaya ego svoimi slezami, i kazalsya etot hleb gor'ko-solenym to li ot slez, to li ot gorechi, skopivshejsya v ego dushe. -- Esli by tol'ko ne bylo takih mudrecov, -- placha, rassuzhdal sam pro sebya chelovek, -- nam by legche zhilos'. Kakoe nam delo do obshchej zhizni, kogda lichnaya ne ustroena. Vsem srazu ne mozhet byt' horosho, a potomu ne nado nadryvat' zhivot, starayas' obrazumit' i oschastlivit' vseh. Esli mne dany znaniya, znachit, ya izbrannyj. Esli drugoj ne imeet ih, znachit, on prosto obdelen Bogom. Uchitel' mozhet zhit' tol'ko za schet svoih uchenikov, takov spravedlivyj zakon zhizni, a takih pravednikov, kak etot, nado gnat'. I gnala sud'ba cheloveka, ne ponimayushchego velikoj Suti ZHizni, po svoemu trudnomu puti, i otnimala u nego kazhdyj raz chto-to, poka ne otnyala um. I shel on po zhizni, lishennyj rassudka, i vse tverdil odno i to zhe: "CHelovek dolzhen zhit' dlya sebya, v etom sut' ego zhizni". Tak on i brodil po svetu, poka ne ushel vo t'mu. I nichego ne ostalos' posle nego: bogatye ucheniki sovsem otupeli ot svoego bogatstva, a umnyh u nego ne bylo. No ne skudeet zemlya ot uhoda takih lyudej, a polnitsya temi, kto rozhdalsya dlya znaniya, zhil znaniyami i priumnozhal ih vo slavu razumnoj zhizni. Ne mnozhit' bogatstvo svoe za schet znanij prizvan chelovek, a priumnozhat' znaniya kak bogatstvo. Ne v bogatstve svoem on ostavit pamyat' o sebe, a v pamyati lyudej, kotorye vozrodyatsya iz ognya Velikogo ucheniya. PRITCHA O BLAGODEYANII Prishli chuzhezemcy iz bogatyh zemel' na novye i uvideli, kak bedny oni i kak beden narod, zhivushchij na nih. I reshili oni pomoch' i etim lyudyam, i etim zemlyam. I stali oni vse menyat', i vse po-novomu stroit', i vyrosli bogatye goroda, i zacveli sady, i vse preobrazilos' na nekogda skudnyh zemlyah. No lyudi, zhivushchie v etih krayah, pokinuli bogatye mesta i ushli v gory. Prishli novye i zazhili po-novomu, no ne dolgo carilo schast'e na etoj zemle, vdrug stala ischezat' voda v vodoemah, rastreskivat'sya zemlya, obvalivat'sya gornye vershiny. I vse eto stalo unichtozhat' novuyu zhizn'. Nachalo umirat' vse srazu: i priroda, i lyudi; i iz nekogda bednogo, no po-svoemu prekrasnogo svoej skudnoj krasotoj i zhizn'yu kraya obrazovalas' mertvaya pustynya. Ne v silah chto-libo izmenit' chuzhezemcy poshli v gory i otyskali tam starca. -- Skazhi, drevnij chelovek etoj zemli, pochemu blagie namereniya prinesli vred? My davno zhivem horosho i bogato i hoteli, chtoby vse tak zhili. Pochemu zhe nashe dobro obernulos' zlom? -- sprosili oni. I otvetil starec: -- Nel'zya izmenyat' to, chego ne vedaesh'. My rodilis' na etoj zemle i znali, chto bedna ona vodoj, poetomu beregli ee; my znali, chto vershiny gor ochen' hrupki i stary, i molchaniem svoim my sohranyali ih stojkost'; my znali, chto gory zashchishchayut nas ot vetrov, kotorye mogut issushit' zemlyu, poetomu byli chutki ko vsemu, chto nuzhdalos' v nas. My tysyacheletiyami hranim svoyu zemlyu, priyutivshuyu nas. My peredavali ee iz ruk v ruki kak slaboe ditya, chtoby ne narushit' nichego na nej. Iz pokoleniya v pokolenie peredaetsya i tajna o nej iz ust v usta. Ne radi sebya, svoego lichnogo schast'ya i bogatstva my zhivem na nej, ne uhodya na luchshie zemli, a radi spaseniya ee, vo imya sohraneniya zhizni na nej. Tol'ko chuzhezemec, ne znayushchij tajn zahvachennyh zemel', zhazhdushchij bogatstv, slep, gluh i bezzhalosten k chuzhomu. Lyuboe zavoevanie zemli, dazhe s blagoj cel'yu, ne prineset ej dobra, no bolee togo -- unichtozhit ee, umertvit vse to, chem ona byla bedna i bogata. Blago s vashej storony obratilos' dlya nas zlom. Znachit, ne vsegda blagodeyanie -- blago. Oglyanulis' chuzhezemcy na issohshuyu ot znoya, vyvetrennuyu uraganami zemlyu, i strashno im stalo. Stoyali razrushennye, rassypavshiesya na kuski skaly, lezhala potreskavshayasya mertvaya zemlya, byl useyan kostyami ryb i zhivotnyh vysohshij vodoem, povsyudu valyalis' bezzhiznennye suhie derev'ya i vysilis' ruiny byloj slavy vremennogo goroda. Ne ponyatno bylo dlya prishel'cev eto yavlenie, no uzhe nichego nel'zya bylo izmenit', i oni pokinuli opustoshennyj kraj. Ne kazhdoe dobro dobrom byvaet. Na blagodatnoj pochve dobrodetel' rascvetaet, na mertvoj -- razrushaet. PRITCHA O BOGACHE I SOBAKE Odin bogach, sidya u goryashchego kamina v strashnuyu holodnuyu noch', uslyshal zhalobnyj voj sobaki za oknom. Vpervye u nego zashchemilo serdce i on vpustil brodyachuyu sobaku v dom. On nakormil ee i dal sogret'sya. No utrom, kogda sentimental'nye nastroeniya pokinuli ego, on uvidel gryaznogo, obodrannogo v ulichnoj drake, bol'nogo, pleshivogo psa i pristup toshnoty podstupil k gorlu. CHuvstvo brezglivosti ne pozvolilo emu, kak eto sluchilos' noch'yu, vzyat' psa na ruki, bogach podnyal kochergu s pola i stal gnat' eyu psa k dveri. ZHalobno povizgivaya, pes podoshel k dveri, no, ona raspahnulas', i v mordu ego udaril ledenyashchij veter, on hotel povernut' obratno, k teplu, no bogach bol'no pnul ego nogoj i tot s vizgom vyletel na ulicu. Bogach vernulsya, sel u kamina i stal vspominat', kak on pozhalel brodyachego psa, sogrel ego u sobstvennogo kamina i nakormil iz sobstvennoj tarelki. On sidel i ot umileniya plakal, i dumal eshche pri etom, chto Bog obyazatel'no vozdast emu za takuyu milost' k obezdolennym. PRITCHA O PREDATELXSTVE Sobralas' tolpa na bazarnoj ploshchadi, chtoby posmotret', kak sozhgut ved'mu. Vyveli krasivuyu zhenshchinu, sovsem ne pohozhuyu na bezobraznuyu koldun'yu. Podnyalas' ona na pomost i vzglyadom okinula besnuyushchuyusya tolpu. Mnogie iz sobravshihsya prihodili k nej za sovetom ili za pomoshch'yu, mnogim ona pomogla dobrym slovom ili lekarstvom, mnogih izbavila ot fizicheskih i dushevnyh nedugov, no v zhestokom mire svoi zakony: prishlas' komu-to ne po dushe ee dobrodetel' i otdali ee na rasterzanie krovozhadnym sud'yam, priznali oni ee vinovnoj i prigovorili k sozhzheniyu. I stoyala ona na pomoste nad golovami teh, komu protyagivala ruku pomoshchi, i smotreli oni na nee snizu vverh, i istochal ih vzglyad bezumnuyu beshenuyu zlobu, kotoruyu porodilo ih bol'noe voobrazhenie. Vyshel sud'ya i skripuchim golosom kriknul v tolpu: -- |ta zhenshchina -- ved'ma! I vy vse znaete ob etom! Vy vse ispytali na sebe ee koldovskie chary! Ona na vseh navodit porchu, i s kazhdym chto-to sluchaetsya. Vot muzh i zhena, -- ukazal on na stoyashchih vperedi lyudej, -- oni ne imeyut detej, potomu chto ona sovershila strashnoe zaklinanie nad nimi. A vot zhenshchina, nekogda samaya krasivaya zhenshchina v nashem gorode, lishilas' svoej krasoty i molodosti, blagodarya zlodeyaniyu koldun'i. Krasavica na glazah prevrashchaetsya v staruhu, hotya ona eshche dovol'no moloda, i krasota ee ne uvyadala by dolgo. A vot chelovek, -- i pri etom sud'ya ukazal na cheloveka, telo kotorogo bylo pokryto yazvami, -- stradaet ot strashnogo neduga. I eto tozhe ee ruk delo. A kto mozhet skazat', chto u nego vse horosho? -- sprosil u ozverevshej tolpy pobornik zakona. -- Nikto! Potomu chto u kazhdogo chto-to najdetsya: bolezn', gore, poteri, neudachi. Tak znajte, eto ona vinovata vo vseh vashih neschast'yah! Spravedlivyj sud rassmotrel vse ee deyaniya i priznal ee vinovnoj vo vseh zemnyh grehah. Ne tol'ko lyudi stradayut ot ee zlodeyanij, no i velikaya priroda. |to ona vyzyvaet zasuhi, padezh skota, neurozhai. Vse bedy -- ot nee, potomu chto ona -- ved'ma! CHtoby izbavit' nevinnyh ot etoj chumy, sud postanovil: szhech' ee! Slugi pravosudiya podnesli pylayushchie fakely k vylozhennomu iz drov pomostu i podozhgli ego. -- Lyudi! -- prosheptala zhenshchina, srazhennaya predatel'skim molchaniem izlechennyh eyu, -- razve moya zhivotvornaya sila ne pomogala vam? Uvidev smyatenie lyudej, sud'ya kriknul zamershej na mgnovenie tolpe: -- Ona govorit, chto chudotvoryashcha, tak pust' sovershit chudo i pogasit ogon'. CHudesa tvorit Bog, no on ne pomogaet ved'mam. I vdrug nabezhali tuchi i stal nakrapyvat' dozhd'. ZHenshchina podnyala k nebu glaza i vzmolila: -- Gospodi, mne net mesta na etoj zemle. Lyudyam nuzhno kogo-to ubit', chtoby perelozhit' svoyu vinu na chuzhie plechi. Esli oni nametili zhertvu, oni vse ravno ub'yut ee, sozhgut ili zabrosayut kamnyami. Dvazhdy ne umirayut, pozvol' mne ujti iz etoj zhizni, ibo uzhe nichto ne svyazyvaet menya s nej. Tuchi vmig rasseyalis', vyshlo palyashchee solnce, plamya vspyhnulo s takoj strashnoj siloj, chto za korotkoe vremya ot kostra ostalos' odno pepelishche. Sud'ya pnul nogoj goryachie ugli i kak by v zavershenie vsego kriknul: -- Vot i vse, chto ostalos' ot chudotvoricy! Tysyachi glaz smotreli na eto strashnoe zrelishche, i ni odin ne povlazhnel ot slez. Kogda poslednie yazyki plameni, probegaya po peplu, obessilev, tuhli, skvoz' tolpu probralsya staryj nemoshchnyj chelovek. On podoshel k kostrishchu, opustilsya na koleni i proiznes: -- Prosti menya, celitel'nica dush i tel chelovecheskih. YA ne pospel vovremya. YA opozdal rovno na stol'ko, chtoby dat' tebe vozmozhnost' poskoree ujti iz etogo zverinogo logova. No ya speshil k tebe, ya hotel pomoch' tebe ili vzojti na koster i razdelit' s toboj lozhe smerti. YA star i slab, i dni moej zhizni sochteny. YA vozlezhal na smertnom odre, i sily uzhe pokidali menya, kogda ya uslyshal zov Svyshe. U menya otkrylis' glaza, i ya uvidel strashnuyu kartinu. YA otodvinul smert', chtoby pomoch' tebe chelovecheskoj pravdoj svoej, no ya ne smog preodolet' put', razdelyayushchij nas, dostatochno bystro. YA nichem ne pomog tebe, ni slovom, ni delom ne zashchitil tebya, i ya skorblyu o tom, chto ne nashlos' v etoj tysyachnoj tolpe togo, kto by smog pomoch' tebe. Starik povernulsya k onemevshej tolpe, i lyudi uvideli suhie starcheskie glaza, polnye skorbi i boli. Strah pered kakoj-to neponyatnoj, no oshchutimoj bedoj uzhe holodkom probezhal po kozhe. Starik posmotrel v glaza s®edennogo bolezn'yu cheloveka i skazal: -- Bolezn' tvoya -- plod zhizni tvoej, a ne char nevinnoj. Besputnaya zhizn' privela tebya k stradaniyam i nedugam. Ty gniesh' ot sobstvennogo rasputstva, a ne ot zagovora. Potom on povernulsya k uvyadayushchej krasavice i takzhe spokojno proiznes: -- Ty, teryayushchaya krasotu, prozhila vsyu zhizn' v zlobe, zavisti i nenavisti, i eto oni s®eli tvoe ocharovanie. No kogda on povernulsya k neschastnym suprugam, tolpa otpryanula ot nih, kak ot prokazhennyh. -- A ty, blagochestivaya para, nesesh' bremya svoego greha vmesto prekrasnogo ploda. Ty, -- obratilsya on k zhenshchine, -- poboyalas' pozora i lishila sebya materinstva. I sud'ba nagradila tebya besplodiem. A ty, -- obratilsya on k muzhchine, -- radi minutnogo udovol'stviya ispil zel'e, lishivshee tebya tvoryashchej zhizn' vlagi. Ty -- issyhayushchee derevo, ne sposobnoe porodit' plod. Teper', chtoby sokryt' svoj greh drug ot druga i ot lyudej, vy perelozhili vashu vinu na bezvinnoe sushchestvo, ne odin raz protyagivayushchee vam ruku pomoshchi. Vy vse, obvinivshie neporochnoe sozdanie, ochishchavshee vas, sovershili dvojnoj greh. Vy hoteli spryatat'sya za chuzhuyu spinu, chtoby byt' chistymi i bezgreshnymi pered takimi zhe, kak i vy greshnikami. Vy ubili bezvinnuyu dushu. Kak zhe vy sobiraetes' zhit' dal'she? Neuzheli vy smozhete spokojno radovat'sya zhizni i stroit' lichnoe schast'e? Kak mozhet byt' bezmyatezhno schastliv ubijca?.. Starec hotel eshche chto-to skazat', no, glyanuv v pustye glaza ne ponimayushchih smysla ego slov lyudej, osoznal bespoleznost' svoego rveniya. On opustilsya na pepelishche, i sily pokinuli ego, a lyudi, zakryv glaza rukami, ispugavshis', chto v nih, kak v zerkale, otrazhayutsya vse ih grehi, i eshche kto-to smozhet prochest' ih i obnarodovat', pospeshili k svoim domam, budto steny i dveri smogut ih spryatat' ot pozora. Greshen budet tot, kto sovershit greh, no vdvoe greshen, kto obvinit v svoem grehe drugogo. PRITCHA O ROZE SERDCA Obratilsya chelovek k Mudrecu: -- Mudrost' tvoya tak velika, chto ty mozhesh' dat' ob®yasnenie lyubomu yavleniyu, ob®yasni mne, chto so mnoj proishodit. -- I chelovek stal delit'sya svoimi oshchushcheniyami. -- Ran'she zhil ya bespechno i ne zamechal nichego, a mozhet, i ne hotel zamechat', no uslyshal ya odnazhdy svoe serdce i ne prosto bienie ego v grudi, a nechto inoe, nikogda ranee ne oshchushchaemoe mnoj, slovno chto-to otryvaetsya ot nego i padaet... -- Ty zapomnil te momenty, kogda sluchaetsya eto? -- sprosil Mudrec. -- YA zametil, no ne smog ob®yasnit', -- otvetil chelovek. -- Kogda ya proiznoshu durnoe slovo ili sovershayu neblagovidnyj postupok, dazhe togda, kogda tol'ko mysl', no mysl' plohaya, pronositsya v moej golove, chto-to otryvaetsya ot serdca i ischezaet, no na serdce obrazuetsya rana. So vremenem ona zazhivaet, no slovno rubec ostaetsya na tom meste, otkuda chto-to otryvalos', i eto ne prosto shram, kotoryj mozhno spryatat', eto bol', ot kotoroj ne ukroesh'sya. Ty mozhesh' ob®yasnit' mne eto yavlenie, proishodyashchee u menya v grudi? Posmotrel Mudrec v glaza sprashivayushchego i skazal: -- Otkrytyj u tebya vzglyad, beshitrostnyj, znachit, i um tvoj otkryt dlya istiny. Slushaj, ya povedayu tebe legendu, kotoraya rodilas' v gorah. Sotvoril Bog cheloveka i sdelal ego krasivee vsyakogo zhivotnogo, i nagradil On ego i krasivym telom, i krasivym licom. Vse sdelal v nem krasivym. Tol'ko vnutrennie organy ostavalis' takimi zhe neprivlekatel'nymi, kak i u zhivotnyh. Bog posmotrel na nih i skazal: "Oni sokryty ot glaz, a potomu nepriglyadnost' ih ne vyzovet durnogo chuvstva v cheloveke. On budet znat' ob ih sushchestvovanii i poleznosti, i etogo dlya nego budet dostatochno. " No serdce v tom vide, kak ono bylo u zhivotnyh, ne ponravilos' Bogu. "Lyudskoe serdce vmeshchaet v sebya to velichie chelovecheskih chuvstv, kotorymi ne obladayut zhivotnye. Ono razumnee, chem u zhivotnyh, -- podumal Bog, -- ibo ono v sostoyanii tvorit'. Ono ne dolzhno byt' v vide meshka, sobirayushchem v sebya tol'ko krov', ya sdelayu ego v forme cvetka, i budet ono ne tol'ko krasivo, no i razumno. V kazhdyj lepestok ego ya vlozhu po odnomu chuvstvu i, soediniv vse lepestki vmeste, ya sotvoryu cvetok chuvstv, i budet prekrasno kazhdoe chuvstvo v otdel'nosti, a vse vmeste oni obrazuyut chudesnuyu gammu chuvstv. I budet etot cvetok rozoj, i nazovut ego rozoj serdca, a chelovek s etim cvetkom v grudi, stanet luchshe, chem zhivotnye, razumnee i velichestvennee. I stanet on vershinoj sovershenstva vsej prirody. " I sotvoril Bog vmesto obychnogo serdca rozu s purpurnymi lepestkami. Rozhdalsya rebenok, i lopalis' chashelistiki, sderzhivayushchie lepestki, i poyavlyalsya buton, kotoryj po mere rosta cheloveka ros sam i raspuskalsya. No zhil chelovek ne sovsem tak, kak zadumyval Bog, i sovershal on neblagovidnye postupki, nanosya vred sebe i prirode. I stali obletat' lepestki s rozy ego serdca. Sorvetsya s yazyka cheloveka nedobroe slovo, i poyavitsya na lepestke pyatnyshko s gnil'coj, sovershit durnoj postupok -- pobureet purpurnyj lepestok, otorvetsya ot chashi cvetka, slovno oskolok ot glinyanogo kuvshina, i poletit vniz. Zahochesh' prilepit' ego na mesto, da ne prizhivaetsya mertvoe na zhivom. I tak kazhdyj raz. I stanovitsya nekogda polnaya prekrasnaya chasha purpurnoj rozy serdca poluzavyadshej, poluobletevshej, poluzhivoj-polumertvoj; ryadom s eshche zhivymi yarkimi lepestkami budut nahodit'sya pod®edennye gnil'yu, zasohshie, bescvetnye, skruchennye bezzhiznennye lepestki, gotovye v lyuboj moment opast'. Malo kto iz lyudej dohodit do konca zhizni s krasivym, zhivym, neuvyadshim cvetkom serdca. Bol'shinstvo rasteryayut lepestki prekrasnogo po zhizni i ostayutsya na poroge smerti s golym cherenkom, pokrytym shipami i edinstvennym ele primetnym lepestkom dushi, kotoryj ne podverzhen smerti. |to -- lepestok toj vechnoj bozhestvennoj dushi, kotoryj nikogda ne obletaet, on perehodit iz zhizni v zhizn' i pri kazhdom novom chelovecheskom rozhdenii obrastaet novymi prekrasnymi lepestkami, sotvoryaya rozu chelovecheskogo serdca. Vnov' i vnov', nadelyaya cheloveka svoim razumom, razumom serdca, ono daet vozmozhnost' vrazumleniya. I budet beskonechen krugovorot rozhdenij cheloveka, poka on ne dostignet duhovnogo sovershenstva, i togda, rozhdennyj v ego grudi, cvetok ne poteryaet ni odnogo lepestka. Tot, komu udaetsya vyrastit' rozu duhovnyh chuvstv v svoej grudi, stanovitsya podobnym Bogu, i podnimaetsya on na vysshuyu stupen', chtoby tvorit' tol'ko prekrasnoe. Vse ponyal chelovek, vse osoznal i skorb' soshla na ego lico. -- O chem ty skorbish'? -- sprosil Mudrec. -- YA ponimayu teper', kak mnogo lepestkov ya rasteryal po doroge zhizni, i nichto ne pomozhet mne vernut' pervozdannost' cvetka moego serdca, -- otvetil opechalennyj chelovek. -- |to velikoe gore, no ne to, po kotoromu plachut. Nachni zhizn' po-novomu, -- posovetoval Mudrec, -- i ty uvidish', chto s kazhdym dobrym slovom ozhivaet lepestok, s kazhdym horoshim postupkom narastaet novyj. Pravednoj zhizn'yu svoej ty ne tol'ko vernesh' poteryannoe, no priobretesh' novoe, i mozhet sluchit'sya tak, chto stanet chasha tvoego cvetka bol'she, a lepestki ee krasivee i svetlee, i mozhet dazhe proizojti takoe, chto iz cvetka purpurno-alogo cveta stanet on zhelto-zolotym, a vozmozhno, i siyayushche-belym. No takoj cvetok poyavlyaetsya v grudi teh, kto posvyashchaet sebya i svoyu zhizn' velikomu Preobrazheniyu. Velikaya tajna otkrylas' pered chelovekom i, poblagodariv Mudreca, poshel on po drugomu puti, trudnomu i zhertvennomu, potomu chto poyavilos' u nego ogromnoe zhelanie vyrastit' v grudi svoej siyayushche-belyj cvetok bozhestvennogo serdca. Blagodeyanie dlya sebya -- razrushaet, blagodarenie dlya drugih -- tvorit. PRITCHA O GORECHI Dolgo ne byl odin chelovek v dome blizkih emu lyudej, i vot sluchaj privel ego k znakomomu kryl'cu. Stal on podnimat'sya po stupenyam i pochuvstvoval, chto vysoki oni stali i otlichayutsya ot prezhnih, staryh. Otvoril on dver', voshel v prostornuyu komnatu i uvidel na stole vmesto obychnogo chernogo hleba pyshnyj belyj karavaj. Voshli hozyaeva, i vdrug smyatenie ohvatilo ih. Zameshkalis' oni, zasuetilis'. Vmesto slov privetstviya prozvuchali nevnyatnye zvuki. Topchetsya gost' na meste, i sam ne znaet, kak postupit' i chto sdelat'. Zametil on, chto v glazah nekogda blizkih emu lyudej ne svetitsya bol'she ogonek radosti, v dvizheniyah -- suetlivost', na lice smyatenie, i vse eto pokryvaet legkaya pelena lzhi. Predlozhili hozyaeva uzhin. Otrezali ot karavaya lomot', no ne tak shchedro, kak prezhde otrezali ot chernogo. Neudobno bylo obidet' hozyaev, vzyal gost' hleb, otkusil, i pokazalsya on emu gorshe gor'kogo, slovno hiny v nego nasypali. Zapeklo v grudi gostya, da ne znal on, kak postupit': to li ot uzhina otkazat'sya, to li doest'. S trudom on prozheval hleb, kotoryj zastreval u nego v gorle. Hozyaeva predlozhili nochleg. Glyanul gost' na pyshnuyu ot periny postel' i predstavil vdrug, chto vop'etsya ona shipami v telo, i budet muchitel'na noch', provedennaya v etom dome. Poblagodaril on hozyaev i vyshel. A kogda nachal spuskat'sya so stupenek, poskol'znulsya i skatilsya vniz. Bylo oshchushchenie, slovno tolknuli ego v spinu. Vstal on, poklonilsya hozyaevam na proshchanie i ne poshel, a pobezhal proch' ot doma, gde sovsem nedavno nahodil on i priyut, i dushevnoe teplo. Dolgo bezhal on, gonimyj otchuzhdeniem lyubimyh im lyudej, a kogda ostanovilsya, ponyal, chto ushel ot nih slishkom daleko, i prezhnie otnosheniya uzhe nikogda ne vernutsya. Tol'ko sozhaleya o proshlom, on podnyal glaza v nebo i zasheptal: -- Gospodi, otvedi menya podal'she ot teh, kto tyagotitsya mnoj, daby ne utyazhelit' im noshu schast'ya svoego, daby ne zamutit' im radosti vtorzheniem svoim, daby ne narushit' ih pokoya i blagodenstviya prisutstviem svoim. Da budut oni schastlivy tak, kak sami togo zhelayut. I poshel on svoej dorogoj, k svoej celi, gonimyj svezhim vetrom. I nikogda bol'she ne privela ego sud'ba k kryl'cu nekogda blizkogo serdcu doma. Gorek chuzhoj hleb, i tyazhely stupeni chuzhogo kryl'ca, no gorshe i tyazhelee predatel'stva net nichego v etom mire. PRITCHA O DOSTIZHENII RAYA Skazal odnazhdy Bog cheloveku: -- YA otkroyu dveri v raj, ty mozhesh' vojti v nego. Voz'mi s soboj kogo hochesh', tol'ko pomni, chto doroga eta trudnee vseh zemnyh dorog. Znal chelovek, kak trudna zhizn' na zemle, skol'ko muchenij i stradanij ona prinosit, i predlozhil on lyudyam pojti s nim. Nekotorye poboyalis' nevedomogo i ostalis' zhit', kak zhili, v trudnostyah i stradanii, odni ne verili v luchshuyu zhizn' i tozhe ne posledovali za zovushchim, drugie reshilis' i poshli, no doroga okazalas' takoj trudnoj, chto ryady idushchih bystro redeli. I ostalos' ryadom s vedushchim vsego neskol'ko chelovek. -- Terpenie i usilie pomogut vam, -- podbodril on ustavshih. No s kazhdym dnem issyakalo terpenie idushchih, potomu chto kazhdoe mgnovenie prinosilo neimovernye trudnosti. Odnomu nadoelo bresti po skalistoj doroge, on vorovato oglyadelsya i yurknul za edinstvennyj kust, vstretivshijsya na puti, no tol'ko on navalilsya na nego, chtoby ukryt'sya ot vsevidyashchih glaz vedushchego, kak podgnivshij kust tresnul i oborvalsya vniz s ukryvshimsya v nem chelovekom, a dostignuv zemli, pokatilsya po polyu, gonimyj vetrom. I katilsya v nem chelovek, nesposobnyj vybrat'sya iz-za vpivshihsya v telo kolyuchek, i stal on vposledstvii sornyakom, kotoryj nazvali perekati-pole. Dolgo podnimalis' lyudi, no vot i eshche dvoim nadoelo tashchit'sya po trudnomu puti, oni uvideli nevdaleke lesochek, gde mozhno bylo peredohnut', tiho svernuli k nemu, a kogda priblizilis', to uvideli, kak on bogat svoimi darami. I reshili eti dvoe ustroit' sebe prazdnik na dvoih. Sobrali oni bogatye dary lesa, zazhgli luchiny kak svechi i seli za prazdnichnyj uzhin, sovershenno zabyv o teh, s kem razdelyali sovsem nedavno trudnuyu stezyu i skudnuyu edu. Im zahotelos' prazdnika dlya dushi. Oni hoteli ustroit' ego na odin vecher, no on rastyanulsya na vsyu zhizn'. Tak i ostalis' oni navsegda v uyutnom mestechke, potomu chto i tovarishchi ih ushli daleko, i ne bylo u nih uzhe zhelaniya postigat' cherez trudnosti neizvestnoe. Ostalos' sovsem malo lyudej ryadom s vedushchim, no on strastno zhelal dovesti do bozhestvennoj obiteli hot' kogo-nibud', no lyudi otstavali i otstavali. Dostignuv dolgozhdannogo poroga, vedushchij oglyanulsya i uvidel tol'ko odnogo cheloveka, stoyashchego ryadom s nim. -- CHto pomoglo tebe dojti do celi? -- sprosil vedushchij ostavshegosya. -- Sil'noe zhelanie uvidet' raj? -- Net, -- otvetil chelovek, -- ya hotel postich' sebya i postig. YA znayu teper', chto mogu preodolet' ne odnu goru, podnyat'sya ne po odnoj skale i pokorit' ne odnu vershinu. Ne zhelanie uvidet' raj dvigalo mnoj, a stremlenie poznat' sebya, pokorit' sebya i obresti sebya. YA znayu teper', chto raj -- v moej dushe, i ya videl ego. Net raya luchshe, chem duhovnoe sovershenstvo. YA uvidel tu krasotu, kotoraya byla zalozhena Bogom v moyu dushu, ya postig raj svoej dushi, i s etogo momenta zhizn' moya priobrela drugoj smysl. YA blagodaren vsem, kto otkryl peredo mnoj etu vozmozhnost', a mne lish' ponadobilos' prilozhit' usilie. I oba cheloveka pereshli porog i voshli v inuyu, novuyu zhizn'. Vsem daetsya vozmozhnost' poznat' raj, da ne u vseh hvataet sil dostich' ego. NOCHX ODINOCHESTVA Vel Uchitel' uchenikov po trudnomu puti. Vsegda i vse oni delili porovnu: i skudnyj hleb, i radosti, i boli. No odnazhdy legla na serdce Uchitelya tyazhest', i otoshel on ot uchenikov svoih, chtoby samomu perezhit' ee, chtoby ne perekladyvat' svoyu bol' na ih neokrepshie plechi. Sel on poodal', udruchennyj dumoj svoej, ostaviv uchenikov svoih s ih myslyami i delami. Opustilas' noch'. Odni ucheniki spokojno usnuli, drugie proveli ee v bespokojstve, no ni odin ne podoshel i ne sprosil: "CHto s toboj, Uchitel'? " Tomitel'no-dolgoj pokazalas' Uchitelyu noch' v odinochestve. I pochuvstvoval on vdrug, chto mozhet byt' pokinut dazhe temi, kto blizok serdcu. I podumal on: "Est' li plecho, na kotoroe mozhno operet'sya v lyuboj mig etoj zhizni? Est' li ruka, kotoraya budet protyanuta v trudnyj moment? Est' li golos, kotoryj otzovetsya v pustyne? Est' li serdce, kotoroe vpustit v sebya strazhdushchego? Est' li dusha, kotoraya ne otvergnet? Est' li telo, k kotoromu mozhno prizhat'sya i kotoroe sogreet? " I byla bezmolvna tishina. I ne nashlos' v etu trudnuyu noch' nikogo, kto by otdal Uchitelyu v eto mgnovenie zhizni hotya by chasticu sebya. I podumal on, chto noch' odinochestva mozhet pererasti v zhizn' odinochestva, i budet kazhdyj v nej odinok, i budet u kazhdogo svoya doroga. Utrom podoshel Uchitel' k uchenikam i opyat' ne uslyshal voprosa -- chto s toboj? Molcha sobralis' ucheniki v put'. Posmotrel na nih Uchitel' i skazal: -- My idem vmeste, no vroz', a eto znachit, chto svoyu cel' kazhdyj dostignet sam. I ne vinovat povodyr', chto za nim idut ne razumnye lyudi, a bredut poslushnye ovcy. Esli legko projti mimo malogo, ne zadav sebe voprosa o suti svershivshegosya, to ne sostavit truda projti mimo bol'shogo, ibo ne zamechaya malogo, razuchish'sya videt' i bol'shoe. I ne nado govorit', kakoj celi dostig kazhdyj, -- ne v etom sut'. Sut' v tom, chto v sobstvennom zerkale dushi chelovek vidit otrazhenie vseh sobytij, a kazhdoe zerkalo otrazhaet ego po-svoemu, ibo kazhdoe imeet svoyu glubinu, svoyu chistotu, svoyu pryamotu i svoyu istinu, sozdannuyu sushchnost'yu svoeyu. Smotret' nado ne na sebya cherez drugogo, a na drugogo cherez sebya, napravlyaya vzglyad cherez serdce, a ne cherez glaznicy. PRITCHA O ZAGUBLENNOM DEREVE Uvidel chelovek u dorogi molodoe, krasivoe derevce i zahotelos' emu peresadit' ego v sobstvennyj sad. No len' emu bylo ryt' bol'shuyu yamu, chtoby osvobodit' pobol'she kornej i, ne utruzhdaya sebya ochen', on obrubil ih i vydernul derevce. Glyadya na skudnye koreshki, chelovek ponyal, chto derevcu nechem budet ucepit'sya za zemlyu i pervyj zhe sil'nyj veter vyrvet ego s kornem. Nedolgo dumaya, on brosil derevo i poshel proch'. Noch'yu on uslyshal chej-to ston. Obojdya spyashchih rodnyh, on ne nashel nikogo, kto by vyzyval bespokojstvo. On vyshel v sad, oboshel ego, no i tam ne nashel nikogo, kto by mog izdavat' stony. On vernulsya i leg, i snova uslyshal protyazhnyj, rvushchij dushu ston, i ponyal chelovek, chto eto v dushe ego zvuchit chej-to plach. Do utra on ne mog usnut', a s voshodom solnca vyshel iz doma i poshel po doroge, slovno ego kto-to vel po nej. A ston vse sil'nee i sil'nee razdavalsya v dushe, v golove, v ushah. CHej-to plach usilivalsya v nem, kak v pustom sosude, i ehom razdavalsya po vsemu miru. I chelovek uzhe ne shel, a bezhal, sam ne znaya kuda. I vdrug on spotknulsya i upal, rasplastavshis' na zemle. Kogda on prishel v sebya, to uvidel, chto lezhit s rasprostertym tak zhe, kak i on, izurodovannym telom derevca. Ono lezhalo, razbrosav po zemle svoi vetvi kak ruki, slovno hotelo imi uhvatit'sya za zhizn'. CHelovek vskochil, vyryl novuyu yamu, prines iz dal'nego istochnika vody i posadil derevo. Oslabshie molodye vetochki ponikli, opustivshis' do samoj zemli, ne v silah podnyat'sya k solncu. CHelovek ukrepil derevo, privyazav ego k kol'yam, chtoby veter ne vydernul ego, i ushel. Vesnoj, kogda derev'ya nachali prosypat'sya i nalivat'sya zhiznennoj siloj, chelovek poshel k derevu u dorogi. On ne shel, a bezhal, v nadezhde uvidet' ozhivshee derevce, no priblizivshis', uvidel na nezhno-zelenom fone molodeyushchej doliny chernyj suhoj stvol s napravlennymi k nebu suhimi vetvyami-rukami. Umershee derevo prostiralo ruki k nebu, slovno prosilo u nego zashchity i pomoshchi. Bol'no bylo smotret' na issohshee telo nekogda polnoe zhizni, krasoty i sily. Teper' ono nemym ukorom torchalo iz zemli. Ne tak davno na etom meste byla zhizn' cvetushchaya, plodonosyashchaya, teper' smert' smotrela v glaza kazhdomu, kto prohodil mimo. A po ozhivayushchej molodeyushchej doline raznosilsya vetrom tihij plach, i skol'ko on budet polnit' zvenyashchij vozduh, skazat' trudno. Na zemle vse zhizn'yu napolneno, vse zhivuyu dushu imeet, vse chuvstvom obladaet. I pogubit' derevo -- vse ravno, chto ubit' cheloveka, ibo lyubuyu zhizn' oduhotvoryaet odna bozhestvennaya dusha. PRITCHA O MUDROSTI I MUDRSTVOVANII Zagorelas' biblioteka. Pervymi uvideli pozhar dva brata-Mudreca i brosilis' k mestu, gde zlobnoe zhestokoe plamya szhiralo Mudrost' vekov. Odin, ne razdumyvaya, brosilsya v ogon' i stal vybrasyvat' iz polymya knigi, svitki, rukopisi. Drugoj stoyal ryadom i rassuzhdal: -- Net nichego cennee chelovecheskoj zhizni, i vo chto by to ni stalo nado sohranyat' ee, ona prineset bol'she pol'zy, ibo v nej zaklyuchen ves' duhovnyj opyt. Kogda zdanie ruhnulo, iz-pod oblomkov dostali obgorevshee telo Mudreca. -- V tebe stol'ko Mudrosti, chto eta biblioteka sostavlyaet lish' malen'kuyu chast' ee. Zachem ty zagubil celoe radi chasti ego? -- sprosili lyudi. I otvetil Mudrec, ele shevelya obuglennymi gubami: -- YA ujdu iz etoj zhizni i tysyachu raz pridu v nee, potomu chto Dusha bessmertna. No rukotvornaya mudrost', ujdya odnazhdy, ne vernetsya bol'she v tom vide, v kakom byla sozdana tysyachami Mudrecov na protyazhenii tysyachi vekov. Malo imet' Mudrost' -- nuzhno vremya, chtoby prevratit' ee v znaki, dostupnye lyudyam, chtoby rukosotvorit' to, chto budet dostupno vsem. Knigi -- eto velichajshee dostoyanie vremen i narodov, i oni bescenny, ibo rukotvorit' Mudrost', to est' pisat' knigi, trudnee, chem imet' i hranit' eti znaniya v sebe. Na rukotvornye pamyatniki Mudrosti -- knigi -- uhodit ne odna chelovecheskaya zhizn', poetomu oni i cennee dazhe samoj mudrejshej chelovecheskoj zhizni. Spasajte ne menya, a to, chto gorit u vashih nog, i vy spasete ne tol'ko istoriyu, no Mudrost', ne tol'ko proshloe, no budushchee. Dusha Mudreca pokinula telo i podnyalas' v obitel' Tvorca. Te zhe, kto ne zhalel sebya, spasali ot ognya valyavshiesya na zemle rukotvornye istochniki Mudrosti -- knigi, svitki, rukopisi -- ibo eto byla ne prosto Mudrost' i znaniya vekov, a serdca teh, kto ostavil sebya na zemle v velichajshem tvorenii. Po-raznomu cenitsya zhizn': Mudrecy szhigayut ee na blago Velikoj zhizni, ostavlyaya posle sebya velichajshie tvoreniya; mudrstvuyushchie hranyat ee dlya korma chervyam, ibo bolee mudrstvuyut, chem tvoryat. PRITCHA O SVECHE I VETRE V temnye gluhie nochi, kogda bushevala nepogoda, zazhigali na okne svechu, chtoby zaplutavshij putnik mog uvidet' svet i, pojdya na ogonek, obresti priyut. V odnu iz takih strashnyh nochej gorela, kak obychno, na okne svecha. Ee malen'koe plamya slovno krohotnaya zvezdochka svetilos' v okne i, kak Polyarnaya zvezda ukazyvalo put'. Uvidel etot ogonek Veter i pokazalsya emu etot svet zhalkim i tusklym. Vspomnil on tut, kak razduval slabye, ne mogushchie razgoret'sya ili tuhnushchie kostry, kak yarko vspyhivalo plamya i podnimalos' pryamo k nebu, posylaya v nochnoe prostranstvo svoj moguchij svet, ot kotorogo gasli dazhe zvezdy, i reshil on pomoch' sveche razgoret'sya. Dohnul on na nee cherez shchel' okna, i drognulo plamya svechi, zatrepetalo, zadrozhalo i ele uderzhalos' na tonen'kom fitile. -- Ne duj na menya tak, -- vzmolilas' svecha, -- ya pogibnu. No veter ne ponimal razumnoj pros'by, ibo nerazumen i vetrenen byl sam. On pomnil, kak sila ego dyhaniya razzhigala pozhary, i vse svetilos' v zharkom plameni, i emu bezumno zahotelos' razdut' iz svechi koster. Ohvachennyj strast'yu, on krichal: -- Ty razgorish'sya, ya znayu eto! -- YA pogasnu, -- sheptala teryayushchaya sily svecha, -- ya pogibnu. Mne nuzhna tihaya nezhnaya laska spokojnogo dyhaniya vozduha, a ne tvoj bezrassudnyj poryv. No veter ne ponimal ee slov i ne vnimal ee pros'bam. Ogonek drozhal, obzhigaya telo svechi svoej bol'yu. Svecha plakala. Slezy tekli po ee tonkomu telu i ostavlyali na nem narosty boli i gorya. V konce-koncov ono stalo bezobraznym ot chernyh oplyvov, a veter, nadryvayas', vse krichal i krichal slova svoej bezumnoj lyubvi, kotorye byli bolee ubijstvenny, chem zhivitel'ny. I poteryala poslednie sily svecha. Slabyj ogonek potrepetal-potrepetal na besformennom ogarke, iz poslednih sil ceplyayas' za obgorevshij fitilek, no, okonchatel'no obessilev, rastvorilsya v temnote. Glyanul Veter na obezobrazhennoe oplyvshee telo holodnoj svechi i vdrug voskliknul: -- Kak ya mog promenyat' zhar sil'nogo kostra na trepet kakoj-to slaboj svechi? YA tol'ko poteryal vremya, razzhigaya ee. YA molod i silen, i ne mne razzhigat' bezzhiznennye svechi, tem bolee, chto oni ne sposobny dat' bol'shogo i krasivogo ognya. Oni svetyat tiho i nedostatochno sil'no, i k tomu zhe bystro sgorayut. Nado letet' proch' otsyuda! Nado letet' tuda, gde goryat burno i strastno, krasivo i sil'no! I on pomenyal svoe napravlenie. Bol'she on ne pronikal v shchel' okna, no svecha uzhe ne gorela. Ne znal veter, chto svecha v okne -- eto svet zabludivshemusya v doroge putniku, kotoromu nuzhno najti priyut ne v chistom pole, a v tihoj obiteli, gde mozhno najti zashchitu telu i uspokoenie dushe. Skol'ko by eshche putnikov vyvela na pravil'nuyu dorogu eta svecha, no zhal', chto ne ponimayut etogo te, kto mnit sebya vershitelem sudeb. PRITCHA O CHELOVEKE I PTICHKE Holodnym utrom nashel chelovek pered svoim oknom ptichku. Vzyal on ee v ruki -- ona eshche byla zhiva. Vnes on ee v dom, otogrel, i ozhila ptichka. Prozhila ona do vesny v dome, a s teplymi solnechnymi dnyami vypustil chelovek ee na volyu. No ne uletela daleko blagodarnaya ptichka, sela ona na derevo pod oknom i zapela, i razlilas' ee pesnya vokrug, i pokazalos', budto poletela ona po vsemu svetu. I sletelis' v etot sad pticy, i zashchebetali oni na vse lady. Prosnulsya sad, ozhivilsya, rascvel. Kazhdoe utro s voshodom solnca sadilas' ptichka na derevo u okna i pela. I chudilos', budto solnce vstaet, razbuzhennoe ee pesnej, i zemlya prosypaetsya ot sladkih zvukov, i derev'ya, travy i cvety napolnyayutsya krasotoj ot izyashchnosti perelivov chudesnoj pesni. No chelovek, vsyu zhizn' prozhivshij v tishine i ne privykshij k takomu shumu, stal boleznenno vosprinimat' zvonkij golos ptichki, a prekrasnaya pesnya stala poprostu razdrazhat' ego. ZHelaya vernut' sebe prezhnyuyu tishinu, on poproboval prognat' ptichku: -- Kysh! Leti tuda, otkuda priletela i poj tam. Ne dlya togo ya vybral tihoe mesto, chtoby ty narushala pokoj v nem, a dlya togo, chtoby v uedinenii i tishine poznat' sebya. Ptichka ne ponimala chelovecheskogo yazyka, edinstvennoe, chego ona zhelala, k chemu stremilas' -- eto otblagodarit' svoego spasitelya samym dorogim, chto imela -- udivitel'nym golosom i velichajshej sposobnost'yu peniya. I ona zapela eshche zvonche. I podhvatili ee pesnyu pticy, i napolnili sad charuyushchimi zvukami, tol'ko cheloveku ot nih eshche huzhe stalo. On ne hotel vslushat'sya v divnuyu pesnyu ptic, ona byla dlya nego rezkim shumom, togda kak v nej bylo stol'ko krasoty i sily. Razgnevalsya chelovek eshche bol'she i zamahal na ptichku rukami: -- Kysh! Kysh, proklyataya ptica! No ptichka snova ne ponyala cheloveka. Vidya, kak on mashet rukami, ej pokazalos', chto chelovek hochet vzletet', kak ona, chtoby podnyat'sya v nebo i postich' vysotu ego. I togda ona zapela eshche zvonche, chtoby pridat' sily i uverennosti cheloveku. I vzbesilsya vdrug chelovek, obezumevshij ot uzhasnogo krika ptic, shvatil ruzh'e i... vystrelil v bednuyu ptichku, zhelavshuyu cheloveku tol'ko dobra... Malen'kim cvetnym kamnem upalo bezzhiznennoe telo nazem', a ispugannye vystrelom pticy oblakom podnyalis' nad sadom i vzmyli v nebo. I nastupila tishina. Takoj strashnoj, zhutkoj, shchemyashchej tishiny chelovek eshche nikogda ne slyshal. Ona byla vokrug, vsyudu i davila tak, chto nachali bolet' ushi, potom golova, potom serdce. Vse vdrug pomerklo, stalo bezzhiznennym i serym. Zaglyanul togda chelovek v sebya, v svoyu dushu, gde sredi duhovnyh sokrovishch, nakoplennyh v serdce za mnogie gody, on vsegda nahodil to, chto davalo otvet ili ob®yasnenie na voznikshij vopros, no tam bylo takzhe pusto i temno, kak vokrug. -- CHto zhe sluchilos'? -- sprosil togda chelovek u sebya -- Vo mne bylo stol'ko bogatstv: byli chuvstva lyubvi i radosti, byli znaniya obo vsem na svete, a teper' tam nichego net. Kuda zhe vse eto ischezlo? No nikto ne mog otvetit' cheloveku, on byl odin v svoem uedinennom meste, i vsyudu byla absolyutnaya tishina: i v sadu, i v dome, i v serdce. I ponyal on, chto teper' emu negde iskat' dazhe sebya, potomu chto on ubil sebya v samom sebe, kogda poteryav razum v minutnom nedovol'stve, pogubil ptichku, zhelayushchuyu v blagodarnost' za spasennuyu zhizn', otkryt' pered nim v svoej chudesnoj pesne ves' mir. Ne bylo teper' dlya cheloveka nichego: ni mira, ni samogo sebya, ibo mir obogashchaet cheloveka, a ne pustota, ibo zvuk napolnyaet ego, a ne tishina, ibo krasota delaet ego zhivym, a ne otsutstvie ee. Hochesh' najti sebya -- poznaj mir v samom sebe i vokrug sebya. Hochesh' sberech' sebya -- sohrani vse vokrug sebya. Hochesh' obogatit' sebya -- sberegi bogatstva, sushchestvuyushchie v mire. I togda vocaritsya garmoniya i v cheloveke, i v mire, i vo vsej Vselennoj. PRITCHA O KAMNE ZHIZNI Kogda rozhdaetsya rebenok, Bog vkladyvaet v ego ladon' peschinku, iz kotoroj vyrastaet vposledstvii kamen' zhizni. I kazhdyj chelovek po-svoemu rastit svoj kamen'. Vstretilis' na odnoj doroge dva cheloveka. Odin shel uverennoj legkoj pohodkoj, slovno letel, drugoj ele peredvigal nogami, potomu chto katil vperedi sebya ogromnyj tyazhelyj seryj valun. Ostanovilsya izmuchennyj putnik, posmotrel na ne obremenennogo nichem vstrechnogo i v nedoumenii posetoval: -- Bog kazhdomu cheloveku daet pri rozhdenii peschinku, iz kotoroj vyrastaet kamen' zhizni, a tebya, navernoe, Bog obidel. -- Net, Bog nikogo ne obdelyaet i mne on dal to, chto polozheno kazhdomu. -- Tak pochemu zhe iz tvoej peschinki nichego ne vyroslo?! -- izumilsya vladelec bol'shogo kamnya. -- Vyroslo, -- spokojno otvetil putnik. -- Znachit, tvoj kamen' tak ogromen, chto ty ego uzhe ne mozhesh' katit'! -- Nikto ne mozhet izbavit'sya ot noshi, kotoruyu sam na sebya vzvalil. Tol'ko smert' osvobozhdaet cheloveka ot etoj kladi. Kazhdyj neset svoj kamen' zhizni do sroka, tol'ko u odnih on velik, a u drugih mal. Moj kamen' takov, chto ladon' rebenka dlya nego slishkom velika. -- Neschastnyj, -- posochuvstvoval obremenennyj tyazheloj noshej putnik. -- Net, ya schastlivejshij iz lyudej. Slova eti byli proizneseny tak spokojno i tak uverenno, chto hotelos' uznat': otkuda eto spokojstvie i ubezhdennost'. -- Pokazhi mne tvoyu pylinku, -- ehidno proiznes tot, kto ustal uzhe ot tyazheloj zhizni. Ruka strannogo cheloveka raskrylas'. Na ladoni s trudom mozhno bylo razglyadet' krohotnyj kristallik. -- Ty obmanul nadezhdy Boga! -- voskliknul tot, kto schital sebya poznavshim vse. -- On dal tebe peschinku zhizni, chtoby iz nee vyros kamen', a ty ne prirastil k nej dazhe krupinki! Nedoumevayushchij putnik sdelal shag nazad, chtoby vernut'sya k svoemu kamnyu, kak vdrug luch solnca upal na kristallik, i fontan yarchajshego sveta vyrvalsya iz kamnya i zalil vse vokrug. -- Zakroj ladon', -- zakrichal osleplennyj putnik, a kogda ruka szhalas', zlo dobavil, -- i nikogda ne raskryvaj ee. Kamen' tvoej zhizni slishkom yarok, on slepit, -- i ne preminul dobavit'. -- Zachem imet' zhizn', kotoraya osleplyaet svoim svetom? Luchshe imet' takuyu, kak u vseh, i togda ne budet vreda nikomu. -- No ne budet i pol'zy, -- zametil obladatel' takogo chudesnogo kamnya, -- Tol'ko svet porozhdaet novoe, a kogda zhizn' obnovlyaetsya, ona stanovitsya luchshe. -- Tak zhit' ochen' hlopotno, -- stoyal na svoem ne udovletvorennyj nichem chelovek. -- Nado zhit' po nashim mirskim zakonam: privychno i obydenno, inache sgorish' ran'she vremeni. S chuvstvom vypolnennogo dolga chelovek vernulsya k svoemu ogromnomu seromu kamnyu i pokatil ego dal'she po zemle, a obladatel' krohotnogo brillianta zhizni vzoshel po svetlomu luchu v nebo. Sud'bu chelovechestva tvorit ne tot, u kogo kamen' zhizni bol'she, a tot, u kogo dragocennee. PRITCHA O BOGACHE I LEKARE Obratilsya odin bogach k lekaryu: -- Vylechi menya. Bolen ya tyazhelo i net sil muchat'sya bolee. -- YA ne smogu vylechit' tvoi bolezni, -- otvetil celitel'. -- No ty zhe lechish' drugih i ne be