5 С Игорем сталкиваемся совершенно неожиданно. Он и Лазаренко - связной штаба, оба верхами, вырастают перед нами точно из-под земли. Кони взмыленные, храпят. Игорь без пилотки, черный от пыли, на щеке царапина. - Воды! Впивается в фляжку. Запрокинув голову, долго пьет, двигая кадыком. Вода льется за воротник, оставляя белые дорожки на шее и подбородке. Мы ничего не спрашиваем. - Перевяжи кобылу, Лазаренко... Лазаренко отводит лошадей. Большая рыжая кобыла - по-моему, Комиссарова - хромает. Пуля пробила левую заднюю ногу. Кровь запеклась, липнут мухи. Игорь вытирает ладонью губы и садится на обочину. - Дела дерьмовые,- коротко говорит он,- полк накрылся... Мы молчим. - Майор убит... комиссар тоже... Игорь кусает нижнюю губу. Губы у него совершенно черные от пыли, сухие, потрескавшиеся. - Второй батальон сейчас неизвестно где... От третьего - рожки да ножки. Артиллерии нет. Одна сорокапятимиллиметровка осталась, и та с подбитым колесом... Дайте закурить... Портсигар потерял. Закуриваем все трое. Газеты нет, рвем листочки из блокнота. - Максимов сейчас за командира полка. Тоже ранен. В левую руку... в мякоть. Велел вас разыскать и повернуть. - Куда? - А кто его знает теперь куда... Карта есть? У меня ни черта не осталось. Ни карты, ни планшетки, ни связного. Пришлось Лазаренко с собой взять. - А Афонька что, убит? - Ранен... Может, и умер уже... В живот попало... Направил в медсанбат, а тот тоже вдребезги... - И медсанбат? - И медсанбат. И рота связи дивизионная, и тылы все... Дай еще воды... Он делает еще несколько глотков, полощет рот. Сейчас я только замечаю, как сильно он похудел за эти два дня. Щеки провалились. Цыганские глаза блестят, волосы спиральками прилипли ко лбу. - Короче говоря, в полку сейчас человек сто, не больше. Вернее, когда я уезжал, было сто. Это вместе со всеми - с кладовщиками и поварами. Саперы твои пока целы. Один, кажется, только ранен... У тебя горит? Он прикуривает, придерживая пальцами мою цигарку. Глубоко затягивается. Выпускает дым толстой, сильной струей. - В общем, Максимов сказал - разыскать вас и на соединение с ним идти. Ширяев вытаскивает карту. - На соединение с ним? В каком месте? - Со штадивом связь потеряли.- Игорь скребет затылок мундштуком.- Максимов сам принял решение. По-видимому, штадив от нас отрезан. Последнее место его было километров двадцать от Ново-Беленькой. Но до Ново-Беленькой мы так и не дошли. - А где сейчас немцы? - Немцы? Яичницу жрут километрах в десяти - двенадцати отсюда. И шнапсом запивают... - Много их? - Хватит! Машин сорок насчитали. Все пятитонки, трехосные. Считай по шестнадцать человек - уже шестьсот пятьдесят. - И куда движутся? - Мне не докладывали. Оттуда две дороги. Одна сюда, другая - вроде грейдера - на юг... - Максимов куда приказал? - Максимов? - Игорь тычет пальцем в карту.- На Кантемировку. Вернее, до села Хуторки. Если там не застанем, тогда строго на юг, на Старобельск. Мы подымаем бойцов. С большой дороги сворачиваем. Идем проселком. Кругом, насколько хватает глаз, высокие, сгибающиеся под тяжестью зерен хлеба. Бойцы срывают колосья, растирают ладонями и жуют спелые, золотистые зерна. Высоко в небе поют жаворонки. Идем в одних майках - в гимнастерках жарко. Оказывается, все произошло совершенно неожиданно. Пришли в какое-то село, расположились. Игорь был с третьим батальоном. Второй где-то впереди, километрах в пяти. Стали готовить обед. Проходящие через село раненые бойцы говорили, что немец далеко - километрах в сорока, сдержали как будто. И вдруг оттуда, из села, где второй батальон расположился,- танки. Штук десять - двенадцать. Никто ничего не понял. Поднялась стрельба, суматоха. Откуда-то появились немецкие автоматчики. Во время перестрелки убило майора и комиссара. Три танка подбили. Автоматчиков из села выгнали. Заняли круговую оборону. Тут-то Максимов и послал Игоря за нами. Как раз когда он выезжал из села, немцы перешли в атаку - десятка два танков и мотопехота, машин с полсотни. По пути Игоря обстреляли, ранили лошадь. Откуда у него царапина на щеке, он и сам не знает, он ничего не чувствовал. Пересекаем противотанковый ров. Громадными зигзагами тянется он по полю, теряясь где-то за горизонтом. Земля еще свежая,- видно, недавно работали. Траншеи чистенькие, аккуратные, растрассированные по всем правилам, старательно замаскированные травой. Трава зеленая, не успела еще высохнуть. Все это остается позади - громадное, ненужное, никем не использованное. Так идем целый день. Иногда присаживаемся где-нибудь в тени под дубом. Потом опять подымаемся, шагаем по сухой, серой дороге. Воздух дрожит от жары. Одолевает пыль. Проведешь рукой по лбу - рука черная. Тело все чешется от пота. Гимнастерки у бойцов мокрые насквозь, портянки тоже. Даже курить не хочется. Неистово звенят кузнечики. В каком-то селе бабы говорят, что час тому назад проехали немцы. Машин двадцать. А вечером мотоциклистов видимо-невидимо. И все туда, за лес. Положение осложняется. С повозками приходится расстаться. Снимаем пулеметы, патроны раздаем бойцам на руки. Часть продуктов тоже оставляем, ничего не поделаешь. Ночью идет дождь, мелкий, противный. 6 На рассвете наталкиваемся на полуразрушенные сараи - каменные, без крыш, только стропила торчат. По-видимому, здесь когда-то была птицеферма: кругом полно куриного помета. День начинается пасмурный, сырой. Мы озябли, в сапогах хлюпает, губы синие. Но костров разжигать нельзя, сараи просматриваются издалека. Я не успеваю заснуть под натянутой Валегой плащ-палаткой, как кто-то носком сапога толкает меня в ноги. - Занимай оборону, инженер... Фрицы. Из-под палатки видны только сапоги Ширяева, собранные в гармошку, рыжие от грязи. Моросит дождь. Сквозь стропила видно серое, скучное небо. - Какие фрицы? - Посмотри - увидишь. Ширяев протягивает бинокль. Цепочка каких-то людей движется параллельно нашим сараям километрах в полутора от нас. Их немного - человек двадцать. Без пулеметов,- должно быть, разведка. Ширяев кутается в плащ-палатку. - И чего их сюда несет? Дороги им мало, что ли? Вот увидишь, сюда попрут, к сараям... Подходит Игорь. - Будем жесткую оборону занимать? А? Комбат? Он тоже, по-видимому, спал,- одна щека красная и вся в полосках. Ширяев не поворачивает головы, смотрит в бинокль. - Уже... Подумали, пока вы изволили дрыхнуть. Люди расположены, пулеметы расставлены. Так и есть... Остановились. Беру бинокль. Смотрю. Немцы о чем-то совещаются, стекла бинокля мокры от дождя, видно плохо. Приходится все время протирать. Поворачивают в нашу сторону. Один за другим спускаются в балочку. Возможно, решили идти по балке. Некоторое время никого не видно, потом фигуры появляются. Уже ближе. Вылезают из оврага и идут прямо по полю. - Огня не открывать, пока не скажу,- вполголоса говорит Ширяев.-Два пулемета я в соседнем сарае поставил, оттуда тоже хорошо... Бойцы лежат вдоль стен сарая у окон и дверей. Кто-то без гимнастерки, в голубой майке и накинутой плащ-палатке взгромоздился на стропила. Цепочка идет прямо на нас. Можно уже без бинокля разобрать отдельные фигуры. Автоматы у всех за плечами,- немцы ничего не ожидают. Впереди высокий, худой, в очках,- должно быть, командир. У него нет автомата и на левом боку пистолет; у немцев он всегда на левом боку. Слегка переваливается при ходьбе,- видно, устал. Рядом - маленький, с большим ранцем за спиной. Засунув руки за лямки, он курит коротенькую трубку и в такт походке кивает головой, точно клюет. Двое отстали. Наклонившись, что-то рассматривают. Игорь толкает меня в бок. - Смотри... видишь? В том месте, где появилась первая партия немцев, опять что-то движется. Пока трудно разобрать что - мешает дождь. И вдруг над самым ухом: - Огонь! Передний, в очках, тяжело опускается на землю. Его спутник тоже. И еще несколько человек. Остальные бегут, падают, спотыкаются, опять поднимаются, сталкиваются друг с другом. - Прекратить! Ширяев опускает автомат; щелкают затворы. Один немец пытается переползти. Его укладывают. Он так и застывает на четвереньках, потом медленно валится на бок. Больше ничего не видно и не слышно. Так длится несколько минут. Ширяев поправляет сползшую на затылок пилотку. - Дай закурить. Игорь ищет в кармане табак. - Сейчас опять полезут. Он вытягивает рыжую круглую коробку с табаком. Немцы в таких носят масло и повидло. - Ничего, перекурить успеем. С цигаркой все-таки веселее.- Ширяев скручивает толстенную, как палец, цигарку.- Интересуюсь, есть ли у них минометы? Если есть, тогда... Разорвавшаяся в двух шагах от сарая мина не дает ему окончить фразу. Вторая разрывается где-то за стеной, третья прямо в сарае. Обстрел длится минут пять. Ширяев сидит на корточках, прислонившись спиной к стенке. Игоря мне не видно. Мины летят сериями по пять-шесть штук. Потом перерыв в несколько секунд, и снова пять-шесть штук. Рядом кто-то стонет, высоким, почти женским голосом. Потом вдруг сразу тишина. Я приподнимаюсь на руках и выглядываю в окно. Немцы бегут по полю прямо на нас. - Слушай мою команду!.. Ширяев вскакивает и одним прыжком оказывается у пулемета. Три короткие очереди. Потом одна подлиннее. Немцы исчезают в овраге. Мы выводим бойцов из сараев, они окапываются по ту сторону задней стенки. В сараях оставляем только два пулемета,- этого пока достаточно. У нас уже четверо раненых и шестеро убитых. Опять начинается обстрел. Под прикрытием минометов немцы вылезают из оврага. Они успевают пробежать метров двадцать, не больше. Местность совершенно ровная, укрыться им негде. Поодиночке убегают в овраг. Большинство так и остается на месте. На глинистой, поросшей бурьяном земле одиноко зеленеют бугорки тел. После третьего раза немцы прекращают атаки. Ширяев вытирает рукавом мокрый от дождя и пота лоб. - Сейчас окружать начнут... Я их уже знаю. В окно влезает Саврасов. Он страшно бледен. Мне даже кажется, что у него трясутся колени. - В том сарае почти всех перебило...- Он с трудом переводит дыхание.- Осколком повредило пулемет... По-моему...- Он растерянно переводит глаза с комбата на меня и опять на комбата. - Что - "по-моему"? - резко спрашивает Ширяев. - Надо что-то... этого самого... решать... - Решать! Решать! И без тебя знаю, что решать... Сколько человек вышло из строя? - Я еще... не... не считал. - Не считал... Ширяев встает, подходит к задней стене сарая. Сквозь разрушенное окно видно ровное, однообразное поле без единого кустика. - Ну что ж? Двигаться будем, а? Здесь не даст житья... Поворачивается. Он несколько бледнее обычного. - Который час? У меня часы стали. Игорь смотрит на часы. - Двадцать минут двенадцатого. - Давайте тогда...- Ширяев жует губами.- Только пулеметом одним придется пожертвовать. Прикрывать нас надо. Оказывается, из пулеметчиков один Филатов остался. Кругликов убит, Севастьянов ранен. Ширяев обводит глазами сарай. - А Седых. Где Седых? - Вон на стропилах сидит. - Давай сюда! Парень в майке, ловко повиснув на руках, легко спрыгивает на землю. - Пулемет знаешь? - Знаю,- тихо отвечает парень, почти не шевеля губами. Он смотрит прямо на Ширяева не мигая. Лицо у него совсем розовое, с золотистым пушком на щеках. И глаза совсем детские - веселые, голубые, чуть-чуть раскосые, с длинными, как у девушки, ресницами. С таким лицом голубей еще гонять и с соседскими мальчишками драться. И совсем не вяжутся с ним - точно спутал кто-то - крепкая шея, широкие плечи, тугие, вздрагивающие от каждого движения бицепсы. Он без гимнастерки. Ветхая, вылинявшая майка трещит под напором молодых мускулов. - А где гимнастерка? - Ширяев сдерживает улыбку, но спрашивает все-таки по-комбатски грозно. - Вшей бил, товарищ комбат... А тут как раз эти... фрицы... Вон она, за пулеметом...- И он смущенно ковыряет мозоль на широкой загрубелой ладони. - Ладно, а немецкий знаешь? - Что? Пулемет? - Конечно, пулемет. О пулеметах сейчас говорим. - Немецкий хуже... но думаю, как-нибудь...- и запинается. - Ничего, я знаю,- говорит Игорь.- Все равно надо кому-нибудь из командиров остаться. Он стоит, засунув руки в карманы, слегка раскачиваясь из стороны в сторону. - А я думал, Саврасова. Впрочем, ладно...- Ширяев не договаривает и поворачивается к Седых: - Ясно, орел? Останешься здесь со старшим лейтенантом. Лазаренко тоже останется,- ребята боевые, положиться можно. Сам видишь, один Филатов остался. Будете прикрывать. Понятно? - Понятно,- тихо отвечает Седых. - Что понятно? - Прикрывать останусь со старшим лейтенантом. - Тогда по местам.- Ширяев застегивает воротник гимнастерки - становится совсем холодно.- Вот на тот садись, только перетащи его. Тут, где "максим", лучше. Готовь людей, Саврасов. Саврасов отходит. Я не могу оторваться от его колен. Они все время дрожат мелкой противной дрожью. - Долго не засиживайтесь,- говорит Ширяев Игорю.- Час - не больше. И за нами топайте. Строго на восток. На Кантемировку. Игорь молча кивает головой, раскачиваясь с ноги на ногу. - Пулемет бросайте. Затвор выкиньте. Ленты, если останутся, забирайте. Через пять минут сарай пустеет. Я с Валегой тоже остаюсь, Ширяев уходит с четырнадцатью человеками. Из них четверо раненых, один тяжело. Его тащат на палатке. Дождь перестал. Немцы молчат. Воняет раскисшим куриным пометом. Мы лежим с Игорем около левого пулемета. Валега попыхивает трубочкой. Седых, установив пулемет, поглядывает в окно. Потом Валега вытаскивает сухари и фляжку с водкой. Пьем по очереди из алюминиевой кружки. Опять начинается дождь. - Товарищ лейтенант, а правда, что у Гитлера одного глаза нет? - спрашивает Седых и смотрит на меня ясными, детскими глазами. - Не знаю, Седых, думаю, что оба глаза есть. - А Филатов, пулеметчик, говорил, что у него одного глаза нет. И что он даже детей не может иметь... Я улыбаюсь. Чувствуется, что Седых очень хочется, чтоб действительно было так. Лазаренко снисходительно подмигивает одним глазом. - Його газами ще в ту вiйну отруiли. I взагалi, вiн не нiмець, вiн австрiяк, i фамiлiя в нього не Гiтлер, а складна якась - на букву "ш". Правильно, товарищ лейтенант? - Правильно. Шикльгрубер - его фамилия. Он тиролец... - Тиролец...- задумчиво повторяет Седых, натягивая на себя гимнастерку.- А его немцы любят? Я рассказываю, как и почему Гитлер пришел к власти. Седых слушает внимательно, чуть приоткрыв рот, не мигая. Лазаренко - с видом человека, который давно все это знает. Валега курит. - А правда, что Гитлер только ефрейтор? Нам политрук говорил. - Правда. - Как же это так?.. Самый главный - и ефрейтор. Он смущается и принимается за мозоль. Мне нравится, как он смущается. - Ты давно уже воюешь, Седых? - Давно-о... С сорок первого... с сентября... - А сколько же тебе лет? Он задумывается и морщит лоб. - Мне? Девятнадцать, что ли. С двадцать третьего года я. Оказывается, он еще под Смоленском был ранен в лопатку осколком. Три месяца пролежал, потом направили на Юго-Западный. Звание сержанта он уже здесь получил, в нашем полку. - Ну и что же, нравится тебе воевать? Он смущенно улыбается, пожимает плечами. - Пока ничего... Драпать вот только неинтересно. Даже Валега и тот улыбается. - А домой не хочешь? Не соскучился? - Чего? Хочу... Только не сейчас. - А когда ж? - А чего ж так приезжать? Надо уже с кубарем, как вы. Валега вдруг приподнимается и смотрит в окно. - Что такое? - Фрицы, по-моему... Во-он, за бугорком... Левее нас, в обход, движутся немцы. Перебежками, по одному. Игорь наклоняется к пулемету. Короткая очередь. Спина и локти у него трясутся. Немцы скрываются. - Сейчас из минометов начнет шпарить,- вполголоса говорит Лазаренко и отползает к своему пулемету. Минуты через две начинается обстрел. Мины ложатся вокруг сарая, внутрь не попадают. Немцы опять пытаются перебежать. Видно, как они выскакивают, пробегают несколько шагов и ложатся, потом бегут обратно. Пулемет подымает только небольшую полоску пыли, и дальше этой полоски немцы не идут. Так повторяется три или четыре раза. Лента приходит к концу. Мы выпускаем последние патроны и поочередно вылезаем в заднее окно - Седых, Игорь, Валега, потом я, за мной Лазаренко. Когда я сползаю с окна, рядом разрывается мина. Я прижимаюсь к земле. Что-то тяжелое сзади наваливается на меня и медленно сползает в сторону. Лазаренко ранен в живот. Я вижу его лицо, ставшее вдруг таким белым, и стиснутые крепкие зубы. - Капут, кажется...- Он пытается улыбнуться. Из-под рубашки вываливается что-то красное. Он судорожно сжимает это пальцами. На лбу выступают крупные капли пота. - Я... товарищ лейт...- Он уже не говорит, а хрипит. Одна нога загнулась, и он не может ее выпрямить. Запрокинув голову, он часто-часто дышит. Руки не отрывает от живота. Верхняя губа мелко дрожит. Он хочет еще что-то сказать, но понять ничего нельзя. Он весь напрягается. Хочет приподняться и сразу обмякает. Губа перестает дрожать. Мы вынимаем из его карманов перочинный ножик, сложенную для курева газету, потертый бумажник, перетянутый красной резинкой. В гимнастерке комсомольский билет и письмо - треугольник с кривыми буквами. Мы кладем Лазаренко в щель, засыпаем руками, прикрыв плащ-палаткой. Он лежит с согнутыми в коленях ногами, как будто спит. Так всегда спят бойцы в щелях. Потом мы поодиночке перебегаем к небольшому бугорку. От него к другому - побольше. Немцы все обстреливают сарай. Некоторое время виднеются еще стропила, потом и они скрываются. 7 Ночью натыкаемся на наших. Кругом тьма кромешная, дождь, грязь. Какие-то машины, повозки. Чей-то хриплый, надсадистый голос покрывает общий гул голосов. - Н-но, холера!.. Н-но-н-но... Щоб тебе, паразiта!.. Но... Холера... И эти "холера" и "паразит", однообразные и без всякого выражения, с небольшими паузами, чтоб набрать воздух в легкие, сейчас лучше всякой музыки. Свои! Какой-то мостик. Большая, крытая брезентом повозка провалилась одним колесом сквозь настил. Две жалкие кобыленки - кожа да кости, бока окровавлены, шеи вытянуты - скользят подковами по мокрым доскам. Сзади машины. В свете вспыхивающих фар - мокрые фигуры. Здоровенный детина в телогрейке хлещет лошадей по глазам и губам. - Холера паразiтова... Н-но... Щоб тебе! Кто-то копошится у колес, ругаясь и кряхтя. - Да ты не за эту держи... А за ту... вот так... - Вот тебе и вот так... Не видишь - прогнила. - А ты за ось. - За ось... Смотри, сколько ящиков навалено!.. За ось... Кто-то в капюшоне задевает меня плечом. - Сбросить ее к чертовой матери! - Я те сброшу,- поворачивается здоровенный детина. - Вот и сброшу... Из-за тебя, что ли, машины стоять будут? - Ну и постоят. - Серега, заводи машину.- Человек в капюшоне машет рукой. Здоровенный детина хватает его за плечо. Из-под повозки вылезают еще трое. В воздухе повисает тяжелый, однообразный мат. Разобрать уже ничего нельзя. Подходят шоферы, еще несколько человек. В свете фар мелькают мокрые спины, усталые, грязные лица, сдвинутые на затылок пилотки. В человеке с капюшоном узнаю начальника наших оружейных мастерских Копырко. Капюшон лезет все время ему на глаза, страшно мешает. Меня Копырко не узнает. - Чего вам еще надо? - Не узнаешь? Керженцев - инженер. - Елки-палки! Откуда?.. Один? И, не дожидаясь ответа, опять накидывается на детину с кнутом. Все наваливаются на подводу и с криком и руганью вытаскивают застрявшее колесо. Валега и Седых принимают деятельное участие. - Садись на машину,- говорит Копырко, подходя,- подвезу. - А ты куда путь держишь? - Как куда? - Куда подвезешь? Мне в Кантемировку надо. Хуторки какие-то там есть. - На фрицев посмотреть, что ли? - Копырко устало улыбается.- Я еле-еле оттуда машину выгнал. - А сейчас куда? - Куда все. На юг. Миллерово, что ли... Ну, давай на машину! - Я не один. Нас четверо. Он колеблется, машет рукой. - Ладно. Садитесь. Все равно горючего не хватит. А кто с тобой? - Свидерский и двое бойцов - связные. - Залезайте в кузов. Вон в тот "форд". Впрочем, мы с тобой в кабине поместимся. Черт его знает, с этим мостом, выдержит ли... Но мост выдерживает. Кряхтит, но выдерживает. Машина идет тяжело, хрипя и кашляя. Мотор капризничает. - Ширяева не встречал? - спрашиваю я. - Нет. А где он? - Со мной был, а сейчас не знаю где. - Слыхал, что майора и комиссара убило? - Слыхал. А Максимова? - Не знаю, я с тылами был. Копырко круто тормозит. Впереди затор. - Вот так все время... Три шага проедем - час стоим... И дождь еще этот. Спрашиваю, кто еще из полка есть. - Да никого. Ни черта не разберешь. Тут и наша армия, и соседние. Штадив куда-то на север пошел, а там немцы. Ни карт, ни компаса... - А немцы? - А черт их знает, где они сейчас... Два часа назад в Кантемировке были... Бензин на исходе. А тут еще простудился. Слышишь, какой голос.- Он проводит рукой по глазам.- Две ночи не спали... Шофер и оружейный мастер куда-то провалились во время бомбежки... Два бачка бензина сперли. Одним словом, сам понимаешь... Впереди стоящая машина трогается. Едем дальше. В кабине тепло, греет радиатор, я раскисаю и начинаю клевать носом, не то бодрствую, не то сплю. На ухабах просыпаюсь. Опять засыпаю. Снится какая-то нелепость. К утру кончается бензин. Еле дотягиваем до села. Забираемся в какую-то хату и валимся на пол - на храпящие тела, семечную шелуху. За день немножко подсыхает. Тучи рваными клочьями бегут куда-то на восток. Изредка выглядывает солнце, торопливо и неохотно. Дорога запружена - "форды", "газики", "зисы", крытые громадные "студебеккеры". Их, правда, немного. И повозки, повозки, повозки. Проползает дивизионная артиллерия. На длинных стволах гроздьями болтаются гуси. Неистово визжит где-то поросенок. Какие-то тележки, самодельные повозки, пустые передки. Много верховых. Двое обозников на коровах. Прикрутили обмотки к рогам и едут. И все это с криком, гиком, щелканьем бичей движется куда-то вперед, вперед, на юго-восток, туда, за горизонт, мимо рощи, мимо мельницы, мимо тригонометрической треноги в поле. Громадная пестрая гусеница ползет, извивается, останавливается, вздрагивает, опять ползет... Мы сидим на длинной корявой колоде у дороги и курим последний табак. У Валеги в мешке есть еще пачка махорки, но это все, а нас четверо. Копырко куда-то исчез со своей машиной,- раздобыл, вероятно, где-нибудь горючее и уехал, не дожидаясь нас. Бог с ним... Хорошо, что хоть ночью подвез. Повозки сворачивают к колодцу. Там давка и крики. В колодце уже почти нет воды. Лошади отворачиваются от мутной, горохового цвета жижи. И все-таки все лезут и кричат, размахивая ведрами. - Ну...-говорит Игорь и смотрит куда-то в сторону. - Что - "ну"? - Дальше что? - Идти, по-видимому. - Куда? Я сам не знаю, куда идти, но все-таки отвечаю: - Своих искать. - Кого своих - Ширяева, Максимова? - Ширяева, Максимова, полк, дивизию, армию... Игорь ничего не отвечает, насвистывает. Он здорово осунулся за эти дни - нос лупится, кокетливые когда-то - в линеечку - усики обвисли, как у татарина. Что общего сейчас с тем изящным молодым человеком на карточке, которую он мне как-то показывал? Шелковая рубашечка, полосатый галстук с громадным узлом, брючки-чарли... Дипломант художественного института. Сидит на краю стола в небрежной позе, с палитрой в руках и с папиросой в зубах. А сзади большое полотно с какими-то динамичными, устремленными куда-то фигурами... А на другой карточке славненькая, с чуть-чуть раскосыми глазами девушка в белом свитере. На обороте трогательная надпись не окрепшим еще почерком. Всего этого нет... И полка нет, и взвода, и Ширяева, и Максимова. А есть только натертая пятка, насквозь пропотевшая гимнастерка в белых разводах, "ТТ" на боку и немцы в самой глубине России, прущие лавиной на Дон, и вереницы машин, и тяжело, как жернов, ворочающиеся мысли. У колодца огромная толпа, какие-то крики. Люди безумеют от жажды. В воздух взлетает ведро. Со всех сторон бегут на крик. Толпа растет, растет, перекатывается к дороге. ...А художник из Игоря получился бы неплохой. Рука у него твердая, линия смелая, рисует хорошо. Он нарисовал как-то меня и Максимова на листочках блокнота. Они хранятся у меня в сумке. Знакомство наше началось с ругани. В Серафимовиче, на формировке еще, я снял его солдат с газоубежища и заставил рыть окопы. Он прилетел расстегнутый, в ушанке набекрень, полный справедливого гнева. Его только что прислали начхимом в полк, в котором я уже две недели был инженером. На правах старика я отчитал его. Дней десять после этого мы не разговаривали. Потом уже, чуть ли не под Харьковом, я совершенно случайно увидел у него в планшетке альбом с зарисовками. С этого и началась дружба. Мимо проезжает длинная колонна машин с маленькими, подпрыгивающими на ухабах противотанковыми пушчонками. У машин необычайно добротный вид и на дверцах толстые, аккуратные цифры: Д-3-54-27, Д-3-54-26. Это не наши. У нас-Д-1. Свешиваются ноги из кузовов, выглядывают загорелые, обросшие лица. - Какой армии, ребята? - А вам какую нужно? - Тридцать восьмую. - Не туда попали. В справочном спросите,- и смеются. А машины идут - одна за другой, одна за другой, желтые, зеленые, бурые, пестрые. Конца и края им нет. - Ну что, пошли? Игорь встает и каблуком вдавливает в землю окурок. - Пошли. Мы вливаемся в общий поток. 8 - Эй вы, орлы! Кто-то машет рукой с проезжающей повозки. Как будто Калужский - помощник по тылу. Сидит на повозке и машет рукой. - Давайте, давайте сюда! Подходим. Так и есть - Калужский. От него пахнет водкой, гимнастерка расстегнута, гладкое лицо с подбритыми бровями красно и лоснится. - Залазьте в мой экипаж! Подвезу домой. Трамвая все равно не дождетесь.- Он протягивает нам руку, чтобы помочь влезть.- Водки хотите? Могу угостить. Мы отказываемся, не хочется что-то. - Напрасно. Водка хорошая. И закусить есть чем, дополнительный паек не успели раздать. Масло, печенье, консервы рыбные.- Он весело подмигивает и хлопает дружески по плечу.- А хлопцев своих на те повозки сажайте. Со мной весь склад вещевой едет, пять подвод. - А вы куда путь держите? - спрашиваю я. - Наивняк. Кто такие вопросы теперь задает? Едем, и все. А тебе куда надо? - Я серьезно спрашиваю. - А я серьезно отвечаю. До Сталинграда как-нибудь доберемся. - До Сталинграда? - А тебя что, не устраивает? В Ташкент хочешь? Или в Алма-Ату? И он бурно хохочет, сияя золотыми коронками. Смех у него заразительный и сочный. И весь он какой-то добротный, не ущипнешь... - Наших не встречал? - спрашивает Игорь. - Нет. Бойцов только, и то мало. Говорят, что майора и комиссара убило. Максимов будто в окружение попал. Жаль парня, с головой был. Инженер все-таки... - А где твои кубики? - перебивает Игорь, указывая глазами на его воротник. - Отвалились. Знаешь, как их теперь делают? - Калужский прищуривает глаз.- Наденешь, а через три дня уже нет. Эрзац... - И пояс у тебя как будто со звездой был. - Был. Хороший, с портупеей. Пришлось отдать. Фотограф дивизионный выклянчил. Вы знаете его - хромой, с палочкой. Неловко отказывать как-то. Уж больно канючил. Может, все-таки по сто грамм налить? Мы отказываемся. - Жаль. Хорошая, "московская".- И он отхлебывает из фляжки, закусывает маслом, просто так, без хлеба.- Мировая закуска. Никогда не опьянеешь. Обволакивает стенки желудка. Мне наш врач говорил. Тоже головастый. Два факультета кончил. В Харькове. Я даже диплом видел. - А он где, не знаешь? - Не знаю. Вырвался, вероятно. Не дурак, куда не надо - не лезет.- Калужский опять подмигивает. И он долго еще говорит, отхлебывая время от времени из фляжки и облизывая короткие, жирные от масла пальцы. Иногда он прерывает свой рассказ и переругивается с соседними подводами, с застрявшими и мешающими проехать машинами, с ездовыми, потерявшими кнут или прозевавшими колодец. Все это мимоходом, хотя и не без увлечения и определенного даже мастерства. А вообще на вещи он смотрит так. Дело, по-видимому, приближается к концу. Весь фронт отступает,- он это точно знает. Он говорил с одним майором, который слышал это от одного полковника. К сентябрю немцы хотят все кончить. Это очень грустно, но это почти факт. Если под Москвой нам удалось сдержать немцев, то сейчас они подготовились "дай бог как"... У них авиация, а авиация сейчас это все... Надо трезво смотреть в глаза событиям. Главное - через Дон прорваться. Вешенская, говорят, уже занята,- вчера один лейтенант оттуда вернулся. Остается только Цимлянская. Говорят, зверски бомбит. В крайнем случае повозки можно бросить и переправиться где-нибудь выше или ниже. Между прочим,- но это под большим секретом,- он выменял вчера в селе три гражданских костюма, рубахи, брюки и какие-то ботинки. Два из них он может уступить нам - мне и Игорю. Чем черт не шутит. Все может случиться. А себя надо сохранить - мы еще можем пригодиться родине. Кроме того, у него есть еще один план... Но ему так и не удается рассказать нам свой план. Сидящий рядом со мной и молча ковыряющий ножом подошву своего сапога Игорь подымает вдруг голову. Похудевшее, небритое лицо его стало каким-то бурым под слоем загара и пыли. Пилотка сползла на затылок. - Знаешь, чего сейчас мне больше всего хочется, Калужский? - Вареников со сметаной, что ли? - смеется Калужский. - Нет, не вареников... А в морду тебе дать. Вот так вот размахнуться и дать по твоей самодовольной роже... Понял теперь? Калужский несколько секунд не знает, как реагировать - рассердиться или в шутку все превратить, но сразу же берет себя в руки и с обычным своим хохотком хлопает Игоря по колену. - Нервы все, нервы... Бомбежки боком вылезают... - Иди ты знаешь куда со своими бомбежками и нервами! - Игорь с треском закрывает складной нож и кладет его в карман.- Командир тоже называется... Я вот места себе найти не могу от всего этого. А ты - "мы еще можем пригодиться родине". Да на кой ляд такое дерьмо, как ты, нужно родине! Ездового хоть постыдился бы - такие вещи говорить! Ездовой делает вид, что не слышит. Калужский соскакивает с повозки и бежит ругаться с шофером. На его счастье, здоровенный додж преградил нам дорогу. Мы с Игорем перебираемся на другую подводу. 9 Общий поток несколько редеет. Часть сворачивает все-таки на Вешенскую, часть на Калач, минуя Морозовскую, остальные - и их большинство - на Цимлянскую. Степь голая, мучительно ровная, с редкими бородавками курганов. Сухие, выжженные овраги. Однообразный, как гудение телеграфных проводов, звон кузнечиков. Зайцы выскакивают прямо из-под ног. По ним стреляют из автоматов, пистолетов, но всегда мимо. Пахнет полынью, пылью, навозом и конской мочой. Едем. Днем и ночью едем, останавливаясь, только чтоб лошадей покормить и обед сварить. Немцев не видно. Раза два пролетает "рама", сбрасывает листовки. Один раз у нас ломается колесо, и полдня мы его чиним. Серую слепую кобылу меняем на гнедого жеребчика. Он доставляет массу хлопот, брыкается, фыркает, не хочет везти. И его тоже меняют на какое-то старье, мирное и старательное, с отвисшей мокрой губой. Настроение собачье. Хотя бы сводку где-нибудь достать и узнать, что на других фронтах все-таки лучше, чем у нас. Хоть бы немцы где-нибудь появились. А то ни немцев, ни войны, а так, какая-то нудная тоска. Какой-то майор-связист - мы ему помогаем "виллис" из канавы вытащить - говорит, что бои идут сейчас где-то между Ворошиловградом и Миллеровом, и это слово - бои - на какой-то промежуток времени утешает нас: значит, дерутся армии. - А вообще добирайтесь до Сталинграда, если армии своей не найдете. Там сейчас новые части формируются. Скорее на фронт попадете...- И, хлопнув дверцей, исчезает в облаке пыли. Мы, ругаясь, взбираемся на свои подводы, будь они трижды прокляты! Опять степь, пыль, раскаленное бесцветное небо. Бабы спрашивают, где же немцы и куда мы идем. Мы молча пьем холодное, из погреба, молоко и машем рукой на восток. Туда... За Дон... Я не могу смотреть на эти лица, на эти вопросительные, недоумевающие глаза. Что я им отвечу? На воротнике у меня два кубика, на боку пистолет. Почему же я не там, почему я здесь, почему трясусь на этой скрипучей подводе и на все вопросы только машу рукой? Где мой взвод, мой полк, дивизия? Ведь я же командир... Что я на это отвечу? Что война - это война, что вся она построена на неожиданности и хитрости, что у немцев сейчас больше самолетов и танков, чем у нас, что они торопятся до зимы закончить всю войну и поэтому лезут на рожон. А мы хотя и вынуждены отступать, но отступление - еще не поражение,- отступили же мы в сорок первом году и погнали потом немцев от Москвы... Да, да, да, все это понятно, но сейчас, сейчас-то мы все-таки идем на восток, не на запад, а на восток... И я ничего не отвечаю, а машу только рукой на восток и говорю: "До свидания, бабуся, еще увидимся, ей-богу, увидимся..." И я верю в это. Сейчас это единственное, что у нас есть,- вера. *** Минуем Морозовскую - пыльную, забитую обозами, с дымящимися развалинами вокзала, бесконечными вереницами застрявших вагонов. Потом Дон. Маленький желтенький, затерявшийся среди колес, радиаторов, кузовов, голых, полуголых и одетых тел, среди пыли, гудков, сплошного, ни на минуту не прекращающегося гула ревущих машин и человеческих глоток. Сплошное облако пыли. Воронки. Вздувшиеся лошадиные туши с растопыренными ногами, расщепленные деревья, перевернутые вверх брюхом машины. Лица красные, потные, осатанелые, голоса хриплые. Белесый лейтенант с инженерскими топориками на петлицах, осипший, расстегнутый, без пилотки, пытается что-то организовать. Его никто не слушает, сбивают с ног... В перерыве между двумя бомбежками проскакиваем мост. Калужского с двумя повозками теряем. Седых царапнуло икру осколком. Под шумок кто-то стащил Валегин рюкзак. Он ругается, чешет затылок, бродит между воронок и разбитых повозок. Подумать только - ведь там такой роскошный бритвенный прибор... За Доном опять степи, безрадостные, тоскливые степи. Сегодня, как вчера; завтра, как сегодня. Солнце и пыль - больше ничего. Одуряющая, разжижающая мозги жара. Появляются первые части, идущие на фронт, хорошо одетые, с автоматами, касками. Командиры в желтых, скрипучих ремнях, с хлопающими по бокам новенькими планшетками. На нас смотрят чуть-чуть иронически. Сибиряки. В каком-то селе нас задерживают. Училище едет на фронт. Оружия не хватает, отбирают у встречных. Два лейтенанта-грузина, в свеженьких пехотинских фуражках, хотят забрать у нас автоматы и пистолеты. Сначала ругаемся, потом закуриваем легкий листовой табак. - На фронт топаете? - На фронт. Вчера еще учились, а сегодня уже в бой.- И оба улыбаются. - Ну, не сегодня еще. Надо до фрицев еще дойти. - А где фрицы? - осторожно, чтоб, упаси бог, не подумали, что они боятся, спрашивают лейтенанты. - А мы у вас хотели узнать. Вы газеты читаете. - А газеты что... Бои в излучине Дона. Вот и все. Тяжелые бои. Ворошиловград оставили. - А Ростов? - Ростов нет. Не писали еще. - Не писали? - Нет, не писали. Лейтенанты мнутся. Один из них спрашивает, небрежно, как бы мимоходом: - Ну, а как там, на фронте... здорово драпают? - Кто драпает? - Игорь делает удивленное лицо. - Ну, наши... - Никто не драпает. Бои идут. Оборонительные бои. Лейтенанты недоверчиво посматривают на нас, оборванных и запыленных, на повозки с вихляющимися колесами. - А вы? - Что мы? - Не драпали? - Зачем? На формировку едем. Лейтенанты смеются, как будто услыхав удачную шутку, и пересыпают в наши кисеты золотистый кавказский табак. - Возьмите нас с собой, а, хлопцы? - говорит вдруг Игорь и хлопает себя по кобуре.- Пистолеты у нас есть, что еще надо... Лейтенанты переглядываются. - Ей-богу, ребята... До точки уже дошли. - Да что мы...- мнутся лейтенанты,- мы люди маленькие. Сходите к начальнику штаба. Может, возьмет. А может... В общем, сходите. Майор Сазанский. Вон хибарка, где повозка с зелеными колесами. Мы застегиваемся на все пуговицы, подтягиваем ремни, пистолеты оставляем, на всякий случай, чтоб не отобрал. Идем. - По всем правилам подходите,- кричат вдогонку лейтенанты,- он у нас все уставы наизусть знает. Каблуки не жалейте. Майор сидит в крохотной халупке, ест борщ со сметаной прямо из котелка. Рядом, на столе, пенсне. - Ну, чего вам? - спрашивает, не поднимая головы и старательно прожевывая жесткое, видимо, мясо. Объясняем, вытянув руки по швам,- так, мол, и так. Он дожевывает мясо, кладет ложку на стол и надевает пенсне. Долго смотрит на нас, ковыряя в зубах отколупленным кусочком спичечной коробки. - Что же я вам скажу, друзья? - говорит он низким, каким-то рокочущим басом.- Ничего хорошего не скажу. Вы, думаете, у меня первые? Черта с два. Человек десять, да какое там десять, человек пятнадцать таких же, как вы, приходили ко мне. А куда я всех дену? Солдатами вы не пойдете, а командиров у меня и так по два на взвод. Да в резерве человек десять. Понятно теперь? Мы молчим. - Так что, как видите... И рад бы, как говорится, да...- он опять берется за ложку. - Ну, а все-таки, товарищ майор... - Что все-таки? - Он повышает голос.- Что это значит - все-таки? Вы в армии или не в армии? Сказал вам нет, и точка. У меня полк, а не биржа для безработных. Понятно? Кругом шагом марш! - И уже более мягким голосом добавляет: - В Сталинград держите путь. В Сталинграде, говорят, сейчас все начальство. Вы из какой армии? - Тридцать восьмой, товарищ майор. - Тридцать восьмой... Тридцать восьмой...- Он чешет мизинцем переносицу.- Кто-то мне говорил, не помню уже кто, но кто-то, ей-богу, говорил. В общем, попытайтесь еще в Котельниково ткнуться. Это по дороге. Ваша армия, кажется, там. Посмотрите, посмотрите... Мы козыряем и уходим. В Котельникове нам говорят, что штаб в Абганерове. В Абганерове его не оказывается. Направляют в Карповку. Там тоже нет. Какой-то капитан говорит, что слыхал, будто наша армия в Котлубани. Едем в Котлубань. Никаких следов. У коменданта говорят, что был какой-то майор из Тридцать восьмой и поехал в Дубовку. На станции Лог встречаем трех лейтенантов из Дубовки. Тридцать восьмой там нет. Все едут в Клетско-Почтовскую. Машины идут на Калач. Там, говорят, бои сильные. С питанием дрянь. В какой-то проходящей части, неизвестно почему, дали хлеба и концентратов. Валега и Седых раздобыли где-то мешок овса... А в общем... Едем в Сталинград... 10 Сталинград встречает вылезающим из-за крыш солнцем и длинными прохладными тенями. Повозка весело грохочет по булыжной мостовой. Дребезжат навстречу обшарпанные трамваи. Вереницы тупорылых "студебеккеров". На них длинные, похожие на гробы ящики, "катюшины" снаряды. В лысых, покрытых щелями скверах - задранные к небу, настороженные зенитки.