ыков не имел никаких неприятностей - он был заядлым холостяком, любителем дорогих проституток и вроде бы вообще не собирался вступать в серьезные отношения с представительницами противоположного пола. Что же до профессиональной сферы его деятельности... Вероятно, причины таились именно в этой области, но опять-таки никто - ни непосредственное начальство Зыкова, ни его коллеги-сослуживцы, ни секретарши, ни уборщицы, ни курьеры, которых в "Модерн Мьюзик" был уже если и не легион, то близко к тому, ни музыканты, с которыми Зыков дружил, пьянствовал и нюхал кокаин, - никто даже понятия не имел, что могло довести этого удачливого весельчака-жизнелюба до последней черты. "Модерн Мьюзик", конечно, понесла крупные убытки, но стояла крепко и сдаваться не собиралась. Конкуренты только руками разводили - как это Зыков умудряется делать такую хорошую мину при столь сомнительной игре. Хотя, впрочем, может быть, и не столь сомнительной была его игра, по крайней мере, Дима по-прежнему ни в чем себе не отказывал, заключал договоры с артистами, которые после кризиса впали в состояние не прекращающейся ни днем, ни ночью истерики, и даже платил им какие-то небольшие авансы. А это, по понятиям послекризисной ситуации, было делом совершенно уж немыслимым. На столь благостном фоне это самоубийство казалось еще более странным - никто даже из самых близких знакомых Зыкова не мог найти ни малейшего повода для такого отчаянного шага. Корнеев предполагал, что в "Модерн Мьюзик" не все было так уж чисто и гладко, но предположения оставались предположениями, и озвучивать их Корнеев не собирался. Поскорбев по однокашнику, он еще больше уверовал в правильность выбранного пути и порадовался, что не влез до сих пор ни в какие сферы бизнеса, связанные с торговлей чем бы то ни было - кассетами, машинами, водкой... Единственный товар, который казался ему безопасным в работе и до сих пор таковым являлся, были люди. Живые артисты. "Живое мясо", как он иногда говорил в шутку, пересекая границу, скажем, Украины. - Что везете? - спрашивали его борзые хохлы-таможенники в явной надежде сорвать с русского бизнесмена хотя бы сотню баксов. - Живое мясо, - отвечал улыбающийся Корнеев... Сегодня похмелье мучило его сильнее, чем бывало обычно после ежевечерней дозы. "Должно быть, давление скачет", - думал Корнеев, разглядывая лицо Бориса Дмитриевича и одновременно пытаясь предугадать, какой каверзы можно ждать от этого выжиги. - На пятерку, значит, - повторил Гольцман. - Знаешь, Гена, такое дело... - Ну что там? Какое еще дело? - пропыхтел Корнеев. - Давай, Боря, решать вопрос. Нам улетать сегодня. - Да... - Что, проблемы какие-то? - Да нет, Гена... Собственно... Понимаешь, там, в зале, кресла покрушили... - Ну и что? Я здесь при чем? - Знаешь, Гена, я думаю, нам с тобой надо разделить расходы. - С какого хрена? Твоя работа - охрану обеспечить. Ты же вбил стоимость охраны, значит, с ними и разбирайся. Раз они не уследили - это не мои проблемы. - Это-то понятно. Но тут еще по билетам... - А что - по билетам? Там же аншлаг был. Я ведь сидел за кулисами, в зал выходил. Все видел. Ты что, Боря, хочешь сказать? Что денег нет? Так я понимаю? К чему все эти прелюдии? - Да нет, что ты, старик, есть деньги, есть. Только мне кажется, нам все-таки нужно как-то договориться. - Я не понял? Ты платишь бабки группе или нет? Борис Дмитриевич встал и подошел к сейфу. - Вот твои бабки, Гена. Ты меня совсем уже за лоха держишь, я не пойму? - Да нет, что ты... - Увидев на столе пачку зеленых купюр, Корнеев сменил гнев на милость. - Что ты, Боря... Просто, знаешь, нервы... С бодуна все кажется таким, как бы это сказать... ненадежным, что ли. - Это верно. Слушай, Гена, деньги бери, спрячь, а у меня к тебе еще есть кое-что... - Ну давай, давай, что ты хотел? - Убытки мы понесли. Оплата этих кресел долбаных... С охраной еще были проблемы... Потом пожарники наехали... Я уж тебе не говорил, не стал расстраивать перед концертом. - А что там еще с пожарниками? - Ты же сам вчера видел. Сам мне сказал про аншлаг. А там был не аншлаг, Гена. Там был супераншлаг. Там зрителей было ровно на семьсот человек больше, чем положено по вместимости зала. - Ну и заебись! - Это так. Только пожарники сказали, что пока зрителей не будет ровно столько, сколько положено, концерт никто не начнет. Вообще, сказали, снимем все мероприятие к свиньям. Вот так. Они могут. - Они могут, - повторил Гена. - И что? Ты им заплатил? - А как ты думал? Заплатил, конечно. - Много? - Много - не много, а в общей сложности набежало там штуки полторы. Туда сунул, сюда сунул. Вот бабки и расходятся. - Ну, на аншлаге-то... - Да если бы это по нашим билетам был аншлаг! Там же половина фальшивых было! Как всегда - тридцать процентов халявы, тридцать процентов - по липовым проходкам, посчитай. Сколько осталось? - Сорок процентов. - Вот тебе отчет о проданных билетах. О проданных через кассу. Сорок процентов заполняемости. И я тебе плачу, Гена, с этих сорока процентов всю сумму, на которую мы договаривались, понял? - А-а... Что ты хочешь сказать? Что свои бабки мне платишь? - Да. Потому что для меня моя репутация важнее этих долбаных трех с половиной штук, на которые я попал. - Ну, Боря, три с полтиной - не пролет, если честно. - Конечно, не пролет, а все равно как-то неприятно. - Согласен. Приятного мало. - Так вот, Гена. Мы вчерашний концерт сняли на видео. - Ну? - Хорошо сняли. Давай выпустим кассетку, а? "Концерт в Питере"? Как ты? - Да я что - ради бога. Только, Боря, ты же знаешь: нет договора - нет разговора. - Договор подпишем. Гольцман поднял телефонную трубку. - Катя? Принеси-ка мне бланки договоров. Да, стандартные. - Так, - сказал Борис Дмитриевич, когда секретарша Катя вышла из кабинета, оставив на столе несколько листков, густо покрытых мелким печатным текстом. - Так... На роялти только, Ген, да? Я так понимаю? - А аванс? Нет аванса - нет романса... - Аванс... Давай мы таким образом покроем наши вчерашние убытки. А роялти - один хрен будешь получать. Чего нам с тобой париться? Я тебе еще концерт сделаю, или два. Публика пока хавает группу, надо крутить... Давай через месяц? - Ну, давай. Ладно. Только с концертами железно. Два, на гарантии. - Забились. Подписывай. Гольцман уже успел заполнить несколько пунктов договора - те, где речь шла о предмете, то есть о выпуске видеокассеты с записью концерта "Города N", об авансовых обязательствах (прочерк), об авторских отчислениях (десять процентов), - подписал и двинул бумаги к Корнееву. - Так-так-так... Менеджер быстро пробежал глазами три страницы договора. - Ладно. Только из уважения к тебе. Корнеев достал из кармана пиджака ручку и подмахнул два экземпляра. - И, значит, два концерта гарантийных? Я тебе верю на слово, Боря. - Конечно. Кому же нам верить, если не друг другу. А на самом деле я тебе вот что хочу сказать, Гена - ситуация с производством сейчас настолько хуевая, что я уж и не знаю, кто бы еще стал выпускать нынче видео "Города". После кризиса народ еще не очухался. - А ты очухался? - А у меня это рентабельно, потому что свое производство, свой монтаж, своя полиграфия. Тут хоть как-то можно вытянуть. Правда, материалы все равно за зеленые покупать, никуда не денешься... - Ладно. - Корнеев поднялся со стула. - Поехал я. Спасибо, Боря. - На связи. - Гольцман пожал протянутую потную руку. - На связи, Гена. Всего. Вы, кстати, куда сейчас едете? - В Харьков. - Палычу привет. Он вам устраивает? - Он. - Хороший мужик, - улыбнулся Гольцман. - Надежный. - Да, - кивнул Корнеев. - нас еще не кидал. Его только все кидают, а он артистов бережет. - Это точно. Ну, пока. Когда повеселевший менеджер покинул кабинет, Гольцман взял договор, еще раз просмотрел, улыбнулся и бросил на стол. - А на фига нам этот фильм? - спросил Митя. - А он нам на хер не нужен, - ответил Гольцман. - Тогда зачем? Борис Дмитриевич поднял телефонную трубку, набрал номер. - Але? Сергей? Вези бабки. Да, все подписал. Жду. - Вот так, Митя. - Гольцман положил трубку на аппарат и потянулся. - Вот так надо. Учись, сынок, пока я жив. Митя подошел поближе к столу. - Я не понял... Мы продаем их, что ли? - Конечно. Слушай. Все очень просто. Телефонный звонок прервал объяснение. - Извини. Гольцман поднял трубку. - Але. Да, Миша. Да, говори, что у тебя... Что?! Когда? А-а... Как? Ну ничего себе... Понял, понял... А тело... Короче. С телом все дела бери на себя. Да, мы оплатим все. Бери автобус, короче. Тело вези в Питер. Он как там вообще, лицо хоть осталось? А-а, не видел... Ну давай, дуй в больницу, короче. И, Миша, я тебя прошу, шустрей. Все расходы, скажи, берет на себя "Норд". На связи. Как только что-то будет происходить, звони мне на трубу. Будет, будет, не волнуйся. Не волнуешься? Ну, ты молодец у меня... Давай, работай. Это будет наша тема, ты понял? Никого на дух не подпускай. Все, жду информации. Гольцман положил трубку. - Что-то случилось? Митя пристально смотрел Гольцману в лицо, пытаясь угадать, с кем из их общих знакомых случилось несчастье. Сам факт смерти был для него ясен из коротких фраз, которые Гольцман только что произнес, - про тело, про больницу, про автобус в Питер. Только - кто? И какие последствия это событие принесет? Чем обернется для работы "Норда"? За время своей деятельности на ниве шоу-бизнеса Митя уже привык к тому, что любые происшествия в городе, любые политические катаклизмы, пожары, землетрясения, свадьбы и разводы, рождения и смерти, войны и захваты самолетов - все это и еще многое другое может быть с легкостью использовано в работе. Так или иначе, но из всего этого можно извлечь прибыль. "Бойцы невидимого фронта", - говорил Борис Дмитриевич, когда речь заходила о сотрудниках "Норда". Люди видят внешнюю сторону события, а какие оно вызывает последствия и кто умудряется на этом заработать - для них тайна за семью замками. - Что случилось? - повторил вопрос Митя. - Случилось, - с интонацией Штирлица ответил Гольцман. - Максим не знал, смеяться или плакать... - Какой Максим? - Не читал?.. Не знаешь ты, Матвеев, современной классики. Это из книжки одной. Митьковской. Но не важно. Короче говоря, Василек наш концы отдал. - Как это - концы отдал? - Кеды выставил. Умер, одним словом. - Умер? - Слушай, Митя, кончай дурачком прикидываться. Умер. Он же не бог. Он человек. А человек, бывает, умирает. - Да, случается... А что с ним? Что произошло? Убили, что ли? - Почему ты так подумал? Гольцман прищурился и с интересом посмотрел на Матвеева. - Ну... - Митя пожал плечами. - Ну, не знаю... Время такое. Да и сам он был парень заводной. И здоровый... И торчал вдобавок. Тут все одно к одному. - Молодец! - Кто? - Ты. Не он же... Он уже теперь никто... Хотя, в общем... Время покажет. - Что? Лицо Гольцмана приобрело выражение, которое Митя очень не любил. Губы Бориса Дмитриевича сжались в тонкую синусоиду, глаза остановились. Раздражен был Борис Дмитриевич и в этом состоянии опасен для окружающих. - Какой ты тупой, Митя... - Извините. - Да ладно. Горбатого могила исправит. Слушай сюда. Мы, то есть "Норд", занимаемся теперь Васильком. Быстро дуй к его жене. Все расскажи. - Что?! Митя вскочил со стула и заходил по кабинету. - Что - "расскажи"?! Почему я? Что я знаю? Нет... Не-ет! - Да! Ты сейчас, милый мой, поедешь. И не говори, что у тебя тачка сломана. - Я и не говорю... - Чудненько. Сгорел он по пьяни. Курил, наверное, в постели или что-нибудь вроде этого... Как это обычно бывает? Вполне традиционная алкогольная смерть. - Или под кайфом, - высказал предположение Митя. - Нет. Никаких "под кайфом". Пьяный был, ты понял? - Понял. - Так и скажешь. А она... Ты ее не бойся, Митя. Она баба ушлая. Я ее давно знаю, у них уже несколько лет не все в порядке. Так что истерик не будет. И скажи... - мягко так, сам сообразишь как - скажи, что все расходы по похоронам там, поминкам, всю суету мы берем на себя. Полностью. Ей ничего делать не придется. Понял? - Ага... Понял. Кажется, я правильно вас понял, Борис Дмитриевич... - Ну, наконец-то. Смышленый ты все-таки, Митя. Только прикидываешься дуриком. Ты понимаешь, Митенька, что для нас все это значит? - Ну... Матвеев смутно догадывался, куда клонит Гольцман, но не решался высказать свои предположения. Слишком уж цинично. Для него, продюсера. А для генерального - что позволено Юпитеру, не позволено быку... - Вижу, что понимаешь. Главное, чтобы ты правильно это понимал. И языком не болтал. - Борис Дмитриевич, я что, первый год замужем, что ли? - Было б так, я бы с тобой это не обсуждал. Все, погнали. Время не ждет. Сейчас каждая секунда на счету. Гольцман схватился за телефонную трубку и забарабанил по клавишам, набирая очередной номер, а Митя выскочил в коридор и, не обращая внимания на посетителей, как по команде привставших с длинного кожаного дивана и подавшихся к Матвееву в надежде выяснить, когда же Сам их примет, выбежал на лестницу. 2 Матвеев остановил машину возле дома Василька. "Вот сволочь, - думал Митя, выходя из своего "Опеля". - Нашел время. Взял аванс, понимаешь. Наверное, это его и подкосило. У него давно таких денег в руках не было... Пять штук. Не бог весть что, но для такой воинствующей нищеты, как Василек, это, конечно, сумма. Можно вусмерть упиться. Что он и сделал, сука. Как теперь Ольге все это сказать? Гольцману легко, он подобные вещи никогда на себя не вешает. Небось уже сидит, бабки подсчитывает, которые срубит на Васильке. Ну, собственно, если срубит, то и я без штанов не останусь. Так что пусть его, пусть считает". Митя зашел в магазин, располагавшийся в первом этаже нужного ему дома. Купил литровую бутылку водки, шоколадок, подумал и взял еще пива, вспомнив, что Ольга всегда с несказанной теплотой относилась к этому фирменному напитку всех питерских музыкантов. Затем, стараясь не думать о предстоящем разговоре, вышел из магазина, нырнул в воняющий мочой и какой-то тухлятиной подъезд и быстро взбежал на пятый этаж. Ольга открыла сразу, словно ждала Митю под дверью. - Я уже все знаю, - сказала она, глядя Матвееву прямо в глаза. - Так что не напрягайся, Митенька. Проходи, садись на кухне. В комнате у меня не прибрано. Бардак, одним словом. Матвеев осторожно, стараясь не зацепиться ногой за обрезки досок, которыми был уставлен коридор, за угол тумбочки, неловко установленной рядом с вешалкой, за велосипед, подвешенный к стене очень низко и, кажется, очень ненадежно, пробрался в конец коридора и умудрился достичь кухни без видимых физических повреждений. О моральных этого нельзя было сказать - в последнее время Митя стал не в меру брезглив, и один вид запущенных квартир или грязных подъездов вызывал у него кислую гримасу и даже порой тихую, сквозь зубы, ругань. - Ты что, принес там, что ли, чего? Ольга вошла вслед за Матвеевым и встала у окна, дымя сигаретой. Митя осмотрелся. "В комнате у нее не прибрано, - подумал он. - "Не прибрано"! Это у нее называется - "не прибрано". Конечно. Можно себе представить. Если здесь такое, то там, наверное, вообще полный мрак". Пустые бутылки на полу - это еще полбеды. Это, можно сказать, даже нормально. Дом, в кухне которого нет пустых пивных бутылок, всегда казался Мите подозрительным, и хозяева его вызывали какое-то необъяснимое недоверие. Нет, бутылки - это пустяк. Даже если из-за них приходится поджимать ноги и сидеть скрючившись. Но все остальное... Кухня когда-то была оклеена обоями - моющимися, прочными и вполне кондиционными, о чем свидетельствовала грязная чересполосица их обрывков и серой штукатурки, местами обвалившейся и обнажившей решетку дранки. Крашеный, белый в прошлом, потолок теперь имел темно-рыжий цвет от копоти и табачного дыма, рамы на окнах рассохлись, разошлись, там были теперь широкие, чуть ли не в палец, щели, и общий дискомфорт усугублял ровный и нудный, словно преддверие зубной боли, сквозняк. - Васька ремонт начал делать... - Сам? - Матвеев оттягивал неприятный разговор. - Сам. Он все сам. Самый умный. Вот и доумничался. - Да... Такие дела. - Ладно, слезы лить не будем. Не дети. Да, Митя? Матвеев осторожно пожал плечами. - Наливай давай. Ольга поставила на стол, слегка присыпанный сигаретным пеплом, два стакана сомнительной чистоты. - Что там у тебя? - Водка. И пиво. - Давай с водки начнем. Чтобы сразу... Матвеев наполнил стаканы, взял свой, поднял, размышляя, сказать что-нибудь или не стоит, но Ольга разрешила его замешательство. - Давай, Митя, не робей. Я атеистка. Мне все эти обряды да предрассудки по барабану. Матвеев быстро проглотил водку, глянул на хозяйку - Ольга легко махнула полстакана, словно это была не водка, а сладкая водичка. "Практика, - отметил он про себя. - А вообще она еще очень даже... И не скажешь, что квасит каждый день". - Ну что, Митя? - Ольга села напротив гостя и посмотрела ему в глаза сквозь густые клубы сигаретного дыма. - Ты ведь с чем-то ко мне пришел. Не просто посочувствовать, а? - Не просто. - Ну, я тебя слушаю. Ольга взяла бутылку и снова плеснула в стаканы - на этот раз доза немного уменьшилась. - Мы с Борисом Дмитриевичем... - А-а... Гольцман прорезался. Совесть проснулась, что ли? Митя пожал плечами. - Что ты, Оля... Мы же искренне... - Ладно, ладно. Давай, говори. - Оля, значит так. Мы сейчас подумали с Борисом Дмитриевичем... - А можно не так официально? - Можно. Гольцман сказал, что раз у нас контракт с Васильком, то мы обязаны взять все расходы на свой счет. - Расходы? - Ну, ты же понимаешь? Похороны, поминки, все остальное. - А-а. Ну да. Спасибо. А еще что? - Еще? "Это будет наша тема", - сказал Гольцман по телефону. "Вот зараза, - подумал Митя. - Любит он это... Так всегда - не договаривает, мол, понимай, как хочешь. Вроде дал конкретные указания, а ведь всегда сможет откреститься. Скажет - неправильно, дескать, понял, я вовсе не это имел в виду". Митя снова посмотрел на вдову. Вообще, на его взгляд, это слово меньше всего подходило сейчас к Ольге Стадниковой. Фамилию свою после женитьбы на Васильке она менять не захотела, так и жили - Василий Леков и Ольга Стадникова. К приходу Матвеева Ольга была уже слегка пьяна, а сейчас, усугубив, пришла в свою, насколько Митя знал, обычную дневную норму. То есть с ней можно было серьезно разговаривать. До первой бутылки пива к Ольге вообще подходить не стоило. Утром она бродила по квартире, натыкаясь на мебель и тихо ругаясь, и, только удовлетворив жажду бутылкой светлого, Ольга приходила в себя, но общаться с ней было еще рано. Для того, чтобы мозг Оли Стадниковой заработал в полную силу, ей требовалось как минимум граммов сто чего-нибудь крепкого, лучше всего - хорошей водки. Однако она никогда не теряла рассудок - "высокая толерантность", как с нескрываемой завистью говорили про Стадникову друзья ее мужа, многие из которых к сорока годам уже совершенно "съехали с катушек". Действительно, у Ольги если и случались провалы в памяти, то были настолько редки, что каждый из них она помнила и со смехом рассказывала друзьям - о том, например, как полтора года назад обнаружила себя ночью на кладбище в полном одиночестве, или как проснулась у кого-то на даче, не зная, где она и с кем... Впрочем, то были единичные случаи, и на фоне очень крепко пьющих мужчин и женщин, окружавших дом Стадниковой-Лекова, Ольга выглядела просто молодцом. "Почти не постарела, - думал Матвеев, разглядывая хозяйку дома. - Надо же... Так жить и так выглядеть! Чего она запала на этого пидора? Хотя, конечно, гений. Слава. Конечно. Да. Все правильно. Каждый сверчок знай свой шесток. Ну, она вот свой шесток нашла. Интересно, нравился ей этот шесток? Судя по всему, не очень. А красивая баба. Ее бы помыть, причесать, в порядок привести - цены бы ей не было". - Оля, - начал Матвеев и сбился. Митя хотел перейти наконец к делу, так, как он это себе представлял, - поговорить о творческом наследии великого артиста, о том, кто теперь будет получать роялти с его пластинок и какая фирма будет заниматься всяческой, так называемой, "трибьютной" продукцией. Для него было ясно, что фирма эта называется "Норд" - иначе он не сидел бы здесь, но Олю следовало еще к этому подвести и представить все как нечто само собой разумеющееся. - Печально как все, да, Оля? Извини, что я об этом. - А о чем еще сейчас можно говорить? Это естественно. Ты не стесняйся, Митя, не стесняйся. Я реветь не буду. Я уже свое отревела. Ольга взяла стакан и, выпив залпом, снова быстро наполнила. Только потом она шумно выдохнула, бросила в рот кусочек хлеба, проглотила, затянулась дымом, вытерла кулачком начавшие слезиться глаза. - Отревела, да. Я, если хочешь знать, такое сейчас чувствую... Ты даже не представляешь. - Почему же? - осторожно сказал Митя. - Представляю, наверное. - Нет. Не представляешь, не можешь ты этого представить. Ты ведь никогда не жил с рок-звездой. Блядь! - неожиданно выругалась Ольга, стукнув стаканом по столу. - Он же мне, гад, всю жизнь испоганил, сволочь! Митя поморщился. Чтобы вот так сразу о покойнике... Да и не просто о покойнике - о муже, с которым Ольга прожила, чтобы не соврать, лет двенадцать. - Чего ты скукожился? А? - Да так, ничего... - Думаешь, истерика у меня? Нет, Митя, не истерика. Я баба крепкая, он меня, сука такая, воспитал, закалил. Я много чего могу теперь вынести. Если уж его выносила. Хотя жалко, конечно. Жалко. Если со стороны наблюдать за его художествами. Как же - "причуды артиста"! А ты пожил бы, когда эти причуды день и ночь, когда они у тебя на голове каждый день происходят. Вот я бы на тебя посмотрела. - Успокойся, Оль. О другом сейчас надо думать. - Тебе надо, ты и думай. О другом, о третьем, о пятом, о десятом. Ольга поднесла стакан к губам и сделала маленький глоток. - Ты бы не гнала так, Оля. - Не бойся. Я себя контролирую. Тоже - научилась. С этими великими - с ними же глаз да глаз нужен. Не за ними, за собой. Они-то на все плюют. Вот тебе пример налицо. То, что с ним случилось. Значит, не было рядом такой дуры, как я, которая пасла бы его день и ночь. Матвеев решил дать Ольге выговориться. Конечно, в ее словах имелась доля истины, но не так уж все было плохо. И деньги Василек зарабатывал, и за границу они ездили. И опять же слава. А слава, Митя давно это знал, - вещь вполне материальная, и извлекать из нее пользу очень даже легко. Можно, например, некоторое время жить припеваючи, вообще ничего не делая. А в цивилизованных странах, где шоу-бизнес поставлен на широкую ногу, можно и всю жизнь прокашлять, написав и продав пару крепких хитов. "Пусть выговорится, - подумал он. - Нервы, конечно, сдают у тетки. Еще бы. Такое потрясение". Однако Стадникова, кажется, не собиралась выговариваться. Напротив. Она долго молчала, отвернувшись к окну и окутывая себя клубами сигаретного дыма. - А помнишь, как мы познакомились? - неожиданно спросила Ольга, повернувшись к Мите. - Ты наливай, наливай, чего сидишь. Нам сегодня как бы положено. Никто не осудит. Ни тебя, ни тем более меня. - Помню, - ответил Матвеев. - Очень хорошо помню. - В каком же году? В восьмидесятом? - В восемьдесят первом. - Да. А ты ведь тогда на меня глаз положил, Митя. Я это отлично видела. - Ну, видела, и слава богу, - пробурчал Матвеев. "Положил... Видела она. Да я и сейчас положил бы... Хотя, собственно, при чем здесь "бы"? Без всяких "бы", она и сейчас очень даже..." Пройдя большую школу у Гольцмана, поднаторев в разного рода вранье, научившись выдавать любую липу, что называется, "на чистом глазу", Матвеев умел оставаться честным перед самим собой. Да, конечно, без всяких оговорок он мог прямо сейчас завалить Ольгу на диван и желание это от себя не прятал. Но - всяк сверчок... Митя хорошо усвоил некоторые правила. Про "поперек батьки" и про "шесток" - это все уроки Гольцмана. А еще - про "сани летом". Они же - "свои сани". И, соответственно, "не свои". Сейчас Митя понимал, что выходит на опасный уровень "не своих саней" и не хотел развивать тему его давнего одностороннего романа с Олей. Одностороннего - именно так он и проистекал, временами угасая и почти уже не грея беспокойную душу Матвеева, временами - вспыхивая яростным, гудящим доменным пламенем, которое сжигало его мозг и опустошало сердце. А Оля, Олечка, Оленька... - она, в то самое время, когда Митя стонал, сжимая кулаки, на мятых простынях у себя дома, думая о ней и представляя себя на месте ее удачливого и безумного мужа, в это самое время Оленька трахалась с Васильком, подтирала за ним блевотину и бегала за пивом, чтобы талантливый артист не сдох от похмельного инсульта. - Ой, застеснялся, - улыбнулась Стадникова. - Ты чего, Митя? Ты покрасней еще. - Слушай, Оль, ну не время сейчас. Телефонный звонок не дал Ольге ответить. Она поморщилась и лениво направилась в коридор, к висящему на стене дешевенькому рублевому аппарату, убогость которого была подчеркнута расколотым и трудно проворачивающимся диском. "Во как звезда жила, - еще раз подумал Митя. - Врагу не пожелаешь". - Да, - услышал он Олин голос. - Да... Я... В курсе, конечно. Ну да... Держусь... Спасибо, Борис Дмитриевич... Да. Я телефон отключаю. Да. Хорошо. Спасибо вам... Оля брякнула трубкой и снова вышла на кухню. - Твой звонил. - Она посмотрела на Матвеева. - Мой? - Ну да. Гольцман. - И чего? - А ничего. Соболезнования выражает. - Больше ничего не сказал? - А что он еще должен был сказать? - Ну, не знаю. Мало ли? Он мужик с двойным дном. - О господи, мне сейчас настолько на все это наплевать, Митя. На двойное дно, на все ваши игры. - Я понимаю. - Ничего ты не понимаешь. Ни-че-го. - Оля по слогам произнесла последнее слово и опять схватилась за бутылку. - Митя... - После новой дозы ее голос потеплел. - Митя, если что, сходишь еще? - Схожу. А надо? Думаешь, стоит? - Стоит, стоит. У меня сегодня такой день... - Да, - покачал головой Матвеев, не зная, что сказать. - "Да", "да", заладил! Пей давай. Дурачок ты, Митя. - Оля первый раз за всю беседу улыбнулась. - Дурачок. Не понимаешь... Я сегодня свою свободу встречаю. Понял? Свободу! Я же сама хотела с собой покончить. Так он меня достал. Митя слушал Стадникову с возрастающим удивлением. - Так достал, - продолжала Ольга, - так достал... Сил моих больше не было. Я уже и в самом деле думала - все, жизнь кончена. Вот в этот раз он уехал - я же без копейки осталась. Все пять штук, что он от вас получил... он мне их только показал и сразу дури накупил. Еще хвастался - во, говорил, сколько. Надолго теперь. Теперь, говорил, буду жить без забот. Только руку, говорит, протяни, и все рядом. Гений хуев! Ненавижу! Если бы ты знал, Митя, как я его ненавидела! Матвеев на этот раз сам взял бутылку и налил себе полный стакан. Водка подошла к концу, и он понял, что ему действительно придется бежать за новой бутылкой. Стадникова, кажется, не обратила внимания на его манипуляции. Она увлеклась и говорила, все больше распаляясь, вываливая на голову ошеломленного Мити такие интимные подробности, которых он не то чтобы не ожидал услышать от нее, да еще в такой день, - он вообще не думал, что женщина может вот так запросто делиться подобными вещами с посторонним мужчиной, не краснея и ничуть не смущаясь. - Грязный, вонючий, липкий, потел вечно... Спать с ним - знаешь, как было? Я уже в другую комнату ухожу, вонь стоит рядом с ним такая - не то что заснуть, вздохнуть нельзя. Еще и пердит все время, когда пьяный. Перднет и смеется. Если может еще смеяться, конечно. Как же - мы ведь рок-звезда! Нам ведь ваши плебейские условности чужды. Такой... принц и нищий в одном лице. А изо рта как у него воняло! Даже страшно вообразить себе такое... такой запах, если это вообще можно запахом назвать! Помойка розами пахнет после его пасти. Зубы все гнилые, только черные корни торчат. К врачам боялся идти. Ждал, мудак, пока сами выпадут. А куда они, на хуй, выпадут? Вот я и нюхала столько лет. Он, когда еще на средней дозе был, целоваться лез, любил это дело. На большее-то его уже не хватало. - В смысле? - не удержался Матвеев. История, которую рассказывала Ольга, начинала его всерьез интересовать. "Жалко я не журналист, - подумал он. - Такой материалище! Куманский удавился бы от зависти. Душу продал бы черту, чтобы такое услышать. Это же его тема. Чернушка с порнушкой. Хотя у него и так давным-давно душа продана, куплена, заложена и перезаложена". - ...Трахаться уже не мог последние несколько лет. Дай бог, если раз месяца в два у него что-то получалось, так потом он неделю гоголем ходил, считал, что я молиться на него за это должна. За то, что он пять минут на мне поерзал, зубами поскрипел, повыл и отвалился спать - за это я ему, понимаешь, ноги мыть и воду пить... - Зубами поскрипел, - повторил Матвеев. - Ха! Да он ими всю жизнь скрежетал! Не человек, а какой-то Железный Дровосек! Глисты, думаю, у него были. Это ему очень пошло бы. Как раз для завершения образа. Он же руки не мыл. Придет в жопень пьяный, жрет всякую гадость. Когда денег совсем не было, бычки на лестнице докуривал за соседями. - Хм, а так и не скажешь, - покачал головой Матвеев. - Конечно, не скажешь! Вы же его видели на сцене, причесанного-умытого. Он себя-то, любимого, подавал всегда как надо. Может быть, даже чересчур. - Это было, согласен, - кивнул Матвеев. - Понтов у Василька было хоть отбавляй. - Бабы, конечно, с ума сходили. Что только он с ними делал, импотент обдолбанный? - Да им, я думаю, и не надо было ничего, - заметил Митя. - Только бы потрогать. - Ага. Фанатки, безмозглые тварюшки. От них я тоже натерпелась. - Серьезно? - А то! Один раз вообще - на улице набросились, лицо расцарапали когтями своими нечищенными. Хорошо еще, я потом подумала, хорошо, что так легко обошлось. Дома неделю посидела, и все. А могли ведь и кислотой плеснуть. Сволочи. Она помолчала, опять налила себе водки. - Устала я. Но теперь - все. Теперь - свобода. Да, Митя? Матвеев пожал плечами, не зная, что ответить. По всему, он давно уже должен был перейти к делу, к разговору о контрактах, о наследовании авторских прав - у Василька были живы родители, которые и являлись прямыми наследниками всего имущества погибшего сына, а имущество Василька заключалось только в нескольких бобинах с его голосом и гитарой, бобинах, которые, впрочем, стоили, попади они в умелые руки, много больше, чем всякие дачи-машины-квартиры. Вот об этом и нужно было говорить Мите, но перебивать злобную исповедь вдовы он не мог и не хотел. - Теперь - свобода, - повторила Оля и вдруг сразу, как будто сработала какая-то таинственная автоматика, зарыдала. Она плакала громко, не стесняясь и не сдерживаясь, плечи ее дергались, кисти рук колотились об стол, Ольга не вытирала слез, льющихся из глаз и не стекающих, а просто несущихся вниз по впалым щекам. - Оля! Ну успокойся, - забубнил Матвеев. Он не знал, как нужно правильно вести себя с женщинами в подобных ситуациях. Единственное, что крутилось в его голове, - это традиционные кинематографические пощечины, якобы останавливающие истерику, во что Митя на самом деле не верил. Красиво, конечно, кинематографично, но как это - бить такую женщину? За что? По какому, собственно, праву? Нет уж, он попробует как-нибудь по-другому. - Ну, Оль... Оль... Кончай... Остынь... Слезами горю... - За что мне это все, за что, Господи, за что? Почему вот так бездарно вся жизнь - как в унитаз спущена? За что мне это, за что, за что? - Оля... Матвеев встал и переместился к Стадниковой поближе, неловко обнял ее за плечи. - Олечка, успокойся... Я с тобой... Мы все с тобой... Мы тебе поможем... Ольга вдруг выбросила руки вверх и схватила Матвеева за шею, притягивая к себе. Митя наклонился, еще не понимая, что хочет от него Стадникова, и тут же почувствовал Олины губы на своем лице. Она целовала Матвеева быстро, поворачивая свою голову, словно хотела одновременно попасть и в щеки, и в глаза, и в губы, в подбородок, в нос. Несколько раз пройдясь стремительными, горячими и волнующими поцелуями - такими волнующими, каких Митя давно уже ни от кого не получал, - она приникла наконец к его рту и принялась втягивать его в себя, еще крепче сжимая Митину шею, прижимая все тело Матвеева к своему, не давая ему отпрянуть, увернуться, не давая сказать ни слова. - Митенька, - услышал он ее шепот, который, как ему показалось, звучал одновременно с поцелуями, словно Ольга обладала способностями чревовещателя. - Митенька... Мы живые, понимаешь, живые... он мертвый, а мы живые... Понимаешь меня? Понимаешь меня, мой родной? "Нимфомания, - с сомнением подумал Матвеев. - Или просто она так своеобразно шок переживает? Хотя говорили ведь уже, что у нее последнее время не все в порядке с крышей. Чего это она так заводится, прямо с полоборота? Интересно, во что все это выльется? Вот сволочь, Гольцман, бросил меня, генерал хренов, на самый ответственный участок фронта. Ему-то что - сидит, денежки посчитывает! А тут отдувайся за него. Нет, если дело с правами выгорит, мне нужно долю в прибыли просить, тут одной зарплатой не обойдется". - Ты меня хочешь? Хочешь меня, Митенька? - шептала Ольга. Матвеев промычал что-то бессвязное, уткнувшись ртом в волосы Стадниковой. - Хочешь, скажи? Я еще ничего, а? Как женщина? А? Не совсем меня Леков угробил еще? А, Митенька? Хочешь? Давай... Давай, Митенька... "Да что же это, в самом деле? - думал Матвеев, ощущая, как Олины пальцы шевелятся на его спине, как руки ее опускаются и сжимают его бедра, как ногти женщины царапают его колени сквозь брюки, как поднимаются выше и проникают под рубашку, гладя живот. - Что же делать-то? Нехорошо как-то..." - Митенька, не бойся, не бойся, мой мальчик... помоги мне, пожалуйста... никто не придет, мой сладкий. Никто не позвонит... никого нет... Никто не узнает... ты же хотел этого, хотел, я знаю, и давно, и теперь... ты же не просто по делу пришел, да? Скажи мне - да? - Да, - выдохнул Митя и соединил свои руки за Олиной спиной. Стадникова глухо застонала, выгнулась, запрокидывая голову назад, потом словно неведомая сила снова бросила ее на Митю, и они как-то очень естественно оказались на полу. Ноги Мити попали в неровную шеренгу пустой посуды, и бутылки с глухим позвякиваньем покатились в разные стороны. - Ну давай же, давай... - Ольга рвала его рубашку, он слышал, как с треском отскакивают пуговицы ("нужно будет найти потом, в России таких не продают, фирма, только вместе с рубашкой"), ее ноги сплетались на Митиной спине, рот впивался в шею, язык щекотал барабанные перепонки. "Да что я, в самом деле, - подумал Митя, до сих пор все еще сомневающийся в правильности и, главное, целесообразности происходящего. - Все, что ни делается, все к лучшему. Нужно только правильно смотреть на вещи. Была не была. Деньги есть. Убытки восстановим. Такая игра стоит того, чтобы немножко раскошелиться". Решив действовать сообразно обстоятельствам, Матвеев высвободил руки и, схватившись за ворот тонкого белого свитера, обтягивающего Олину грудь, дернул изо всех сил, разрывая нежную пряжу, потянул в стороны и вниз, связывая Олины движения. Потом, когда руки Стадниковой оказались прижатыми к ее бокам, он рванул пояс джинсов, застежка-"молния" не выдержала, Митя стащил "левайсы" с тонких, длинных, на удивление сильных ног, отбросил в сторону, одним движением сорвал трусы и швырнул их себе за спину. - Трахай меня! - кричала Ольга. - Трахай! Давай! Вот так! Митя, запыхтев от нетерпения, стащил с себя брюки, сбросил пиджак, затем, решив не тратить время на рубашку, спустил трусы, раздвинул своими бедрами Олины ноги и не вошел, а вонзился, врезался, как сверло врезается в стену, в теплую женскую плоть. Матвеев ожидал, что дело пойдет с натугой, что его набухший, как будто самостоятельно живущий и тащивший за собой все тело член встретит сопротивление, но ТАМ было мягко, мокро, горячо, ТАМ его ждали и, дождавшись, приняли в объятия с благодарным чмоканьем. - Трахай! Трахай! Давай! Давай! Туда! В рот! Сзади! В рот! Везде! Еще! Митя не знал, сколько прошло времени с того момента, как они рухнули на пол. Он повернулся на спину, не обращая внимания на снова покатившиеся по полу бутылки, которые теперь были уже повсюду, разбросанные сумасшедшей пляской двух сплетенных тел. Митя лежал на полу и думал, что же теперь ему делать с этой безумной Олей и как дальше вести дела. В том, что она безумна, Матвеев уже не сомневался. Митя считал себя большим докой по части секса, но то, что выдала сегодня Стадникова, было для него откровением. "Ну что же, нимфомания как она есть... Не так уж это страшно, нужно только точно понять, какие могут быть последствия для делового сотрудничества". - Ми-тя, - тихонько позвала его Стадникова, лежавшая на животе рядом с Матвеевым. - М-м-м? - отозвался он, поморщившись от того, что Ольга нарушила ход его мыслей. - Мить, ты думаешь, наверное, что я с ума сошла? - Да что ты! Нет, конечно... - Не ври. Я же вижу. "Что она такое может видеть? - удивился Митя, покосившись на Ольгу. Она лежала лицом вниз, положив голову на сплетенные перед собой руки. - Что она там видит? Придуривается. Строит из себя большого психолога. Обычное дело..." - Не ври, Митенька, - повторила Ольга. - Ты меня не бойся. Это я так. Попробовала себя. У меня ведь мужика не было уже года полтора. Не смейся, правда. Василька я не считаю. Я же тебе говорила. Последний год он уже совсем ничего не мог. "Что-то сомнительно это, - подумал Матвеев. - Очень сомнительно". - Честно-честно. А я ведь тоже человек. Тем более такой стресс сегодня. Вот как в жизни бывает - горе и одновременно освобождение. Вроде бы и радость даже. Не знаю, чего больше. Я ведь сначала очень его любила. Влюблена была, как бы это странно и пошло ни звучало. Да. Правда... - А потом? - спросил Митя. - Потом - суп с котом. Потом такой ад начался, что лучше не вспоминать, да забыть не удается. Такое не забудешь. К сожалению. Матвеев встал, перешагнул через лежащую Олю, которая уже перевернулась на бок, и начал собирать свою разбросанную по кухне одежду. - А свитерок-то мой приказал долго жить, - услышал он Олин голос. Она сидела на полу по-турецки, вертя в руках то, что осталось от белого свитера. - Новый купим, - буркнул Матвеев. - Не бери в голову. - Да, конечно. Только у меня купилки кончились. А так все нормально. - С деньгами у тебя, Оля, скоро все будет в порядке. - Скоро - это когда же? - Скоро. Нужно только один вопрос решить. - Какой? - Понимаешь, по закону авторские права наследуются родителями. Ты же не кровная родственница. Вот и надо как-то так повернуть, чтобы на тебя перевести его роялти. Договор, что ли, какой-нибудь задним числом провести? - Зачем - договор? У меня его завещание есть. - Завещание? Как это? Чтобы Леков завещание писал? Не верится что-то. - Это я его напрягла